Express

92
multiculturalisme à la française. Elle vote pour Olivier Besancenot
en espérant changer les choses. Hubert ne lâche pas son
Blackberry sur la ligne 1 du métro. Il est en retard pour prendre
son Eurostar mais son billet est modifiable-­‐remboursable, donc il
prendra le suivant 24 minutes plus tard. Entre deux mails, il
regarde Ludivine assise sur la banquette opposée, qui observe
Fatoumata dans sa tunique colorée, qui se débarrasse de son
journal jetable dans la première poubelle qu’elle voit en
descendant à Palais Royal-­‐Musée du Louvre. 6 minutes et 37
secondes plus tard, le journal poubellisant est repêché par José,
qui s’impatiente sur le quai en maudissant les grévistes. Lassé, les
ongles rongés, il quitte la station en remontant les escaliers de la
sortie n°2, qui donne sur la rue de Rivoli. Le nez dans la rubrique
« je m’intéresse à la vie intime de ceux que ma vie indiffère » (la
rubrique People), il manque de perdre la sienne (de vie) sous les
roues du camion de Paulo, chauffeur-­‐livreur en CDD chez
Chronopost qui termine sa tournée du soir, dépassé à toute
vitesse par Marwan qui vient de griller le feu rouge sur son vélo.
Il porte son écharpe népalaise blanche et son chapeau nubien
coloré, en se disant naïvement que ça le différencie de Laurent,
cadre déterminé et sûr de lui…
Devant la Pyramide (du Louvre), Marwan gâche la photo de
Yuriko, touriste japonaise venue découvrir la France de ses rêves,
romantique et pleine de goût. Un peu découragée, elle demande
à Camille, qui passe par là pour aller à son cours de danse
modern-­‐jazz, de la prendre en photo devant le Louvre. Camille
s’exécute, avant d’afficher un sourire sincère pour dire au revoir
à Yuriko. Son sac lui paraît un peu lourd aujourd’hui, mais ce n’est
assurément pas le poids des idées que contient le livre qu’elle
vient d’acheter à St Michel qui l’accable. L’auteur du livre-­‐plouc
tapi dans son sac prêt à dépérir s’appelle Bernard Henri. Il porte
toujours une chemise ouverte et aime les tartes à la crème.
Bernard Henri est l’icone-­‐plouc de notre pays. Il passe de
plateaux télés en cocktails privés où l’on lui demande toujours
son opinion, dont on sait qu’elle ne vaut pas grand-­‐chose, sur le