Alforja XXIX verano 2004 Ardor de hombre. Muestra de poesía ...

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el farero viejo cortando caña, la junta de los bueyes en la plaza del pueblo y una chica en bikini diciendo okey. OCHO DE LA MAÑANA Le miro cómo duerme enredado en la sábana. La esponja del descanso le borra los sentidos. Deja pasar dos planchas moteadas de luz la ventana entreabierta, picotea en el borde de un tiesto de geranios un gorrión tremante con ojos de cabeza de alfiler, y el picoteo se hace del ritmo de una frase inquisitiva. Pero no se despierta. se abraza a la almohada, se hunde como en nubes, y me atrapa al volverse alzando una rodilla. No sé si formo parte de su sueño. Querer ser una escala, y no sé si alcanza al sueño.
HOMENAJE A HUGO GUTIÉRREZ VEGA EDUARDO HURTADO Lagos en Grecia Hugo Gutiérrez Vega cumple 70 años. Para celebrarlo, quiero ocuparme de esa porción de su poesía que a mí, lector atenido a las sencillas herramientas de la intuición y el gusto, más me entusiasma. Me refiero a la notable trilogía que el poeta escribió entre 1989 y 1996, a raíz de su estancia en Grecia. Escasamente comentados por la crítica literaria de nuestro país, cada vez más obtusa y más atocinada, Los soles griegos, Cantos del despotado de Morea y Una estación en Amorgós deben contarse, junto a otros infaltables como El tigre en la casa, Campo nudista, No me preguntes cómo pasa el tiempo y Delante de la luz cantan los pájaros entre lo más significativo realizado por esta excepcional generación de poetas. Hace unos meses, mientras releía la obra poética de Gutiérrez Vega reunida bajo el título de Peregrinaciones, tuve la sensación, al llegar a esta “zona griega” de su trabajo, de enfrentar un enigma. ¿Cómo vino a surgir en este autor, cuyos temas habían enseñado una inclinación primordialmente autorreferencial e irónica, esta otra voz tan sensible a las más hondas preocupaciones de la tribu? Sin ser en realidad una pregunta, todo enigma reclama una respuesta. Esa respuesta suele ser, a su vez, misteriosa. Roberto Calasso observa que Edipo, al resolver el enigma lanzado por la Esfinge, desplaza hacia sí mismo, en tanto que ser humano implicado en su respuesta, la interrogante planteada. Pues, ¿no es de suyo enigmático reconocer al hombre como “un ser que tiene una voz única y a veces tiene dos pies, a veces tres, a veces cuatro, y es tanto más débil cuanto más numerosos son sus pies”? Ese desplazamiento le permitió al más humano de los héroes salir airoso de la prueba. Y su victoria se verifica sin simulacros y sin lanza, sin talismán protector. Se trata de una victoria del lenguaje. Al poner el acento en el poder de la palabra, capaz de explorar el misterio sin liquidarlo, este célebre pasaje parece formular una certera descripción de la poesía: a través de esos raros artefactos llamados poemas, en todo tiempo y lugar algunos hombres se han lanzado a desafiar las más peliagudas incógnitas. Su materia esencial son las palabras, que tras cada tentativa reaparecen ahí, al lado del silencio, misteriosas y desnudas. En trance de poesía, las palabras quieren decir otra cosa, quizás aquello que supieron decir en otro tiempo, antes de que el uso acabara por confinarlas al infierno de la literalidad. En ese entonces mítico, conjetura Lugones, cada palabra era una metáfora. En el nombre asignado a cada cosa cabía el Universo. Todo lenguaje era poético. Las lenguas, infiere Borges al devanar el hilo de esta idea, son poesía fósil. Una de las necesidades del poeta es devolverles su brillo originario. Lenguaje desfosilizado, cada poema representa un intento irrepetible de abordar el enigma mayor: qué es la vida, o lo que viene a ser lo mismo, qué es la poesía. A la poesía, como el hombre a la mujer o la mujer al hombre, la buscamos para no ser incompletos. Y aunque sólo comparece si uno se empeña en convocarla, su hallazgo, como la magia o el amor, se cumple, si acaso se cumple, en momentos imprevistos. Aunque muchos se empeñen en negarlo, la poesía sólo se le da al poeta en un estado de disponibilidad. No se trata, es preciso aclararlo, de un “estado de ánimo elevado”, noción que a Hugo le molería el hígado, sino de algo más simple y más cercano: una “normalidad
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