Deuca Tuco 17

La Hora del viento
N oviembre
siempre fue un mes duro en
estas tierras: los restos ocres del otoño
aun se dejan ver mientras, empujados por
el frío viento que pide paso, son expulsados
hacia la siguiente estación.
Pero a Elena siempre le gustó
custodiarse por ese frío, un
incómodo compañero de viaje
pero que le hacía apreciar más
las reconfortantes treguas del
camino.
Esa tarde viajaba por las carreteras
enmarañadas entorno al río Pirón.
Mientras el aire tensaba su cara,
disfrutaba del embriagador diapasón de su
Vespa 160.
A un lado de la carretera, una cruz de limpia
piedra resaltaba sobre los pedruscos viejos y
llenos de musgo de los muretes que guardaban
predios; Elena pensaba que el caminante que
observaba su periplo al otro lado era el impar
testigo de su escapada.
Elena sin rumbo.
Elena libre.
Pero en realidad el único acomodo
de Elena no era llegar a ninguna parte; bien
sabía que huía, pero su mente aprendió a
ignorar sufrimientos pasados de tal modo
que casi había borrado de su memoria aquel
desafortunado accidente.
Hacía rato que las curvas habían
desaparecido y, como huracán que sigue
a la calma, su quietud fue preludio de un
intrigante lance: el mismo caminante, parado,
vigilaba de nuevo su paso.
Elena, apagando sus sentidos, se centró en lo
que acaba de ver intentando convencerse de
que no era posible.
Aquel día, buscar perderse resultó
no ser una buena idea pues realmente
lo logró, no sabía dónde estaba, y en eso
pensaba cuando, ya oscureciendo, el foco del
escúter iluminó la mirada triste pero hostil del
mismo hombre.
Parecía imposible que una sensación
de mayor frío del que tenía invadiera su
cuerpo, pero así fue, y recorrió toda su
anatomía hasta la punta del último de sus
cabellos. Un sudor se apoderó de todo su ser
cuando se dio cuenta que además reiteraba
el mismo paraje, la misma cruz de piedra, otra
vez, como el ratón que corre y corre en la
rueda y no avanza.
No podía mirar atrás pero su huida
hacia delante volvió a confrontarla, por cuarta
vez, con el delgado hombre de pelo canoso y
bigote minúsculo cuya imagen, esta vez, hizo
caer a Elena al pie de la misma cruz.
La espectral silueta humana,
acercándose, resultó ser
tan real como la frase que
le susurró con voz de otro
mundo: “ha llegado tu
hora”.
Elena despertó. Ya era de
noche. La 160 recostada
sobre la cuneta. Se miró,
no había sangre, únicamente dolor en el
hombro derecho. Ni rastro de aquel hombre.
Sólo el silbido del viento.
Llegó a Segovia sin saber cuánto
tiempo había pasado, sin saber por dónde
había vuelto, turbada, sin capacidad de
discurso y, como una autómata, paró en un
bar. Sería la segunda vez que entraba en “El
Casco Viejo”, que así se llamaba la tasca.
Pidió una tila caliente mientras
seguía sumida en su particular colapso, la
tarde era ya muy oscura y una fuerza ajena
a su conciencia logró hacerla emerger de su
trastorno preguntando la hora. El joven de la
barra apuntó con su dedo por encima de la
cabeza de Elena.
Ella dirigió su mirada hacia arriba y,
mientras la primera ráfaga de viento invernal
se colaba por la puerta entreabierta, en una
fracción de segundo, comprendió aterrada
que era su hora.
La luz se fue con Elena, sus ojos no
volvieron a abrirse.
Fermín Sayales, periodista de
“El Adelantado” publicó al día siguiente:
Doña E.C.S., de 23 años de edad, falleció
cuando se encontraba en el bar “El Casco
Viejo” al caérsele encima una pieza del
artista contemporáneo Aurelio Hipona, en
concreto, un reloj hecho con un disco de
freno. Los hechos tuvieron lugar en la tarde
de ayer cuando, según los primeros indicios,
el peso del reloj hizo que éste se descolgara
asestando un golpe mortal a la joven. Al
parecer, la pieza había sido donada por el
famoso y tristemente desaparecido escultor al
que se había homenajeado hace pocos días,
por el primer aniversario de su fallecimiento,
con la colocación de una cruz de piedra en el
lugar donde fue atropellado por un vehículo
que posteriormente se dio a la fuga.
Fernando Mínguez.
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