love story erich segal - Crisol

prudente sería no jugar por una semana. Le di
las gracias. Se fue, con Felt tratando de darle
caza para seguir hablando con él sobre mi nutri-
ción. Me alegró quedarme solo.
Me duché despacito, cuidando de no mojar-
me la cara lastimada. La novocaína me estaba
haciendo un poco de efecto, pero de algún modo
el dolor me hacía sentir feliz. Es decir, me com-
pensaba. ¿No me había tirado a chanta de puro
pajero? Habíamos hecho sonar nuestro título,
habíamos roto nuestra propia aureola (ningún
sénior había sido nunca derrotado) y la de Da-
vey Johnston también. Quizá la culpa no había
sido totalmente mía, pero en ese momento sen-
tía como si lo fuera.
No había nadie en los vestuarios. Todos mis
compañeros debían estar ya en el motel. Supuse
que ninguno de los muchachos querría verme o
hablarme. Con ese terrible gusto amargo en la
boca —me sentía tan mal que hasta podía sabo-
rearlo—, empaqué mis cosas y salí. No había
muchos hinchas de Harvard afuera, en la sole-
dad invernal de ese remoto lugar del estado
de Nueva York.
—¿Cómo va tu mejilla, Barrett?
—Bien, gracias, señor Jencks.
—Probablemente necesites un bife, —dijo otra
voz familiar. Así dictaminó Oliver Barret III.