Libro del cementerio, El - Roca Junior

el libro del cementerio
pertar de un momento a otro y lo más probable es que
esté muerto de hambre... Y lo que a mí me gustaría saber
es dónde voy a encontrar comida para alimentarlo en
este dichoso cementerio.
—Y ése es en definitiva el quid de la cuestión —terció
entonces Cayo Pompeyo—. ¿Qué piensa usted darle
de comer? ¿Cómo va a cuidar de él?
Los ojos de la señora Owens eran puro fuego cuando
respondió:
—Soy perfectamente capaz de cuidar a este bebé. Y lo
haré tan bien como su propia madre. Ella misma me lo dejó
a mi cargo. Fíjese: lo tengo en brazos, ¿verdad? Lo estoy tocando.
—Vamos, Betsy, sé razonable —dijo Mamá Slaughter,
una anciana muy menuda que aún lucía el enorme gorro
y la capa con los que fue enterrada—. ¿Dónde va a vivir?
—Aquí mismo —contestó la señora Owens—. Podríamos
concederle la ciudadanía honorífica del cementerio.
Los labios de Mamá Slaughter formaron una diminuta
«o».
—Pero… —replicó la anciana—. Pero yo nunca...
—¿Y por qué no?, vamos a ver. No sería la primera
vez que le otorgamos esa distinción a un forastero.
—Eso es cierto —dijo Cayo Pompeyo—. Pero el forastero
en cuestión no estaba vivo.
Y llegados a este punto, el extraño no tuvo más remedio
que darse por aludido, y comprendió que había
llegado el momento de intervenir en el debate, de modo
que, no sin cierta reticencia por su parte, salió de entre las
sombras y tomó la palabra.
—No, no estoy vivo —admitió—. Pero comparto el
punto de vista de la señora Owens.
—¿Opina usted lo mismo, Silas? —le preguntó Josiah
Worthington.
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