Óscar Bribián • Alejandro Carneiro • Alberto García-Teresa ...

Óscar Bribián
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El cónclave
El hombre terminó de comer y se levantó resuelto. Emitió un largo y
agudo yihaaaaaaa para llamar a las ovejas, y algunas de ellas dejaron la orilla
para acercarse a él. Luego echó mano de una figurita de madera que guardaba
en el bolsillo. Se persignó rápidamente ante ella, como si besara el miedo en
las yemas de los dedos. Fue un gesto realmente extraño si se tenía en cuenta el
carácter bucólico del lugar donde se encontraban. David se fijó en la figurita
que el pastor sostenía en la palma de la mano. Era un gato, un felino tallado
en madera, erguido sobre sus patas anteriores y con los cuartos traseros en
reposo.
—¿Se santigua ante la figura de un gato? —preguntó David, visiblemente
sorprendido.
—¿Puedo verlo? —rogó Manuel, acercándose al pastor.
—No, muchacho, no es un juguete —replicó el hombre, mientras guardaba
la figura en el bolsillo. Después se volvió hacia David—. En esta tierra los
gatos tienen mil ojos. Hay que protegerse de ellos.
—¿Protegerse? —inquirió David.
—Sí —respondió el hombre con parquedad, al tiempo que volvía a llamar
a las ovejas que aún no habían levantado la testa de la orilla del río. A
continuación añadió—: Me lo regaló la Pilar, la del pueblo, la que tenía la
tienda. No sé si llegasteis a conocerla.
David y Manuel negaron.
—Una buena mujer. Falleció el pasado invierno. Temía a los gatos, y
siempre estaba diciendo cosas terribles sobre ellos. No dejaba de tallar figurillas
de estos animales, y se las vendía a los turistas. Decía que espantaban a
los espíritus. A los gatos.
—¿Qué cosas terribles decía de los gatos? —inquirió David.
—No de los gatos en sí, sino de los gatos de nuestro pueblo. Cuantos
vienen a Murillo son…, cómo decirle. ¿No se ha fijado en ninguno de ellos?
Tienen una mirada… malvada.
—¿Está hablando en serio? —sonrió David, quien esperaba que el hombre
estuviera bromeando.