Memorias de un loco y otros textos de juventud Gustave ... - Ataun

esplandeciente en la morada del arte, como
una gran flor que abre un rosetón de perfume
ante un sol estival.
¡El arte!, ¡el arte!, ¡qué bella vanidad!
Si sobre la tierra y entre todas las nadas se
adora una creencia, si hay algo de santo, de
puro, de sublime, algo que vaya con este deseo
inmoderado de lo infinito y de lo vago que
nosotros llamamos alma, es el arte. ¡Y qué
pequeñez! Una piedra, una palabra, un sonido,
la disposición de todo eso que llamamos lo
sublime. Quisiera algo que no tuviera
necesidad de expresión ni de forma, algo casi
tan puro como un perfume, casi tan fuerte
como la piedra, casi tan inasible como un canto,
que fuese a la vez todo eso y nada de ninguna
de estas cosas. Todo me parece limitado,
restringido, abortado en la naturaleza.
El hombre, con su genio y su arte, no es
más que un miserable mono de algo más
elevado.