Memorias de un loco y otros textos de juventud Gustave ... - Ataun

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esplandeciente en la morada del arte, como una gran flor que abre un rosetón de perfume ante un sol estival. ¡El arte!, ¡el arte!, ¡qué bella vanidad! Si sobre la tierra y entre todas las nadas se adora una creencia, si hay algo de santo, de puro, de sublime, algo que vaya con este deseo inmoderado de lo infinito y de lo vago que nosotros llamamos alma, es el arte. ¡Y qué pequeñez! Una piedra, una palabra, un sonido, la disposición de todo eso que llamamos lo sublime. Quisiera algo que no tuviera necesidad de expresión ni de forma, algo casi tan puro como un perfume, casi tan fuerte como la piedra, casi tan inasible como un canto, que fuese a la vez todo eso y nada de ninguna de estas cosas. Todo me parece limitado, restringido, abortado en la naturaleza. El hombre, con su genio y su arte, no es más que un miserable mono de algo más elevado.
Yo quisiera lo bello en el infinito y allí no encuentro más que la duda. XIX ¡Oh!, ¡el infinito, el infinito, hoyo inmenso, espiral que asciende de los abismos a las más altas regiones de lo desconocido, vieja idea a cuyo entorno giramos, presos del vértigo, abismo que cada cual tiene en el corazón, abismo inconmensurable, abismo sin fondo! En vano durante muchos días y muchas noches nos preguntaremos en nuestra angustia: “¿Qué significan estas palabras: Dios. Eternidad, Infinito?” Damos vueltas ahí dentro llevados por un viento de la muerte, como la hoja arrastraba por el huracán. Se diría que entonces el infinito se complace en que nos mezamos a nosotros mismos en esta inmensa duda. Sin embargo, siempre nos decimos: “Tras muchos siglos, millares de años, cuando todo se habrá consumido, será preciso que haya un
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Obra reproducida sin responsabilida
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MEMORIAS DE UN LOCO Mémoires d’u
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por que habéis abierto las miserab
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deseo hacer inscribir en mis botas,
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pensamiento de bufón que llora, pe
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si hubiera en él una tempestad, es
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desconocen, donde no hay mundos, ni
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Hombre que quiere comprender lo que
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Y, seguidamente, me dirás si no es
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poesía, que me sentía superior a
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Cuando niño soñaba en el amor; de
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permanecía horas enteras, con la c
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desprendía una luminosidad blanca
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se agrandaba y desaparecían los c
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estremecer a este corazón de hombr
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VI Si calumniaban mi carácter y mi
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La tierra se secará a causa de los
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Entonces, el mar sin diques se romp
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circula, el vino mana, el desenfren
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huyendo empujadas las unas por las
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fueran a romperse las olas, a confu
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¡Oh!, ¡quién pudiera saber cuán
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indiferencia y de tu tibieza, lo at
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libros como el barniz del librero y
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Su marido se hallaba de viaje por A
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que la huella de su paso. Una hierb
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desgreñada a merced del viento que
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abrigo rojo, que colgaba de la port
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multitud que se precipitaba en los
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días que nos envejecen como años,
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¡Pobre Mazza! ¡Tanto amor, coraz
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apasionadas. Y luego uno se pregunt
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tempestad, en él que quizás se pe
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paseaba gravemente por la playa pú
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un manto negro, descendió al patio
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VII Vivió así vahos meses, sola,
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muerte, de las lágrimas y de los p
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ocupaciones? ¿Qué os he hecho par
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años, su padre tiene sesenta mil l
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con sus labios adúlteros?, ¿no lo
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angustia, y mis vestidos están moj
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IX Se levantó, enjugó sus lágrim
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una mirada hacia el mundo que aband
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tensaron a un mismo tiempo, dio un
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Al escuchar una sucesión de dispar
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—No se atreverá —dijo el niño
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—¡Se equivoca —advertía algui
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puñal y una larga cimitarra pendí
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II Las puertas del palacio se abrie
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cierto que algunas veces la servidu
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Sin embargo, cada día suponía men
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Demacrado, volcó sobre ella una mi
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Ninguno, sin duda, ha realizado est
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El Oficinista tiene de 36 a 60 año
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El Oficinista es entusiasta de la g
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seguida asfixiándose bajo el peso
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si la mecha es buena, si no se alar
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inmenso escalón social que va desd
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Bartolomé Denys Romain Cruchard na
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la vida de Cruchard en el seminario
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grandes talentos, y en la que el pr
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de una gramática de la lengua de e
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(el mismo cuyo sobrino tuvo un fin
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a la cátedra “la burra”. Abord
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