Concursos - Kultur Leioa

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Querido mío:
Te escribo desde el otro extremo de la casa, donde sólo me acompaña el silencio. Lo sé, no es esto lo
que se espera de una joven enamorada, pero es que necesito de este silencio para poder sincerarme contigo de
una vez por todas. Necesito contarte una pequeñez que enturbia mi felicidad, y que hasta ahora no me había
atrevido a contarte. Pero, amor mío, antes de ponerte en antecedentes de lo que me preocupa, debes entender
que lo más importante de este mundo es que nos amamos y que nada podrá contaminar ese amor. Y que por
más pruebas que nos ponga el destino, yo te amaré toda mi vida.
Cielo mío, debo confesarte que desde que iniciamos nuestra vida en común no he podido dormir ni una
sola noche. Lo cual es inexplicable teniendo en cuenta que no hacemos más que demostrarnos nuestra pasión,
y tanto trajín debería dejarme agotada y en brazos de Morfeo. Pero no puedo, no puedo: en cuanto cierras los
ojos, empieza tu serenata nocturna y así no hay manera de dormir.
Y es que no se trata de un simple murmullo gracioso y acompasado de tu linda garganta, o un runrún
melodioso y agradable. No, el sonido que sale por tu boca rompe el silencio con tal intensidad, que atenta
contra los límites acústicos tolerados por el oído más duro. Es una murga de una sola nota incesante y monótona
que hace tambalear los cimientos de la casa. Tanto megahercio vibrando por la habitación provoca
movimientos inusitados de los libros en las estanterías, y en el espejo ha aparecido una grieta sospechosa,
por lo que no sería de extrañar que un día estallase, como mis tímpanos. En fin, no te exagero, vida mía, el
estruendo es insufrible.
A veces tienes rachas de calma en las que consigo entrar en un sopor divino, pero cuando he conseguido
dormir como medio minuto, invariablemente me vuelve a despertar el sonido de una banda de tambores
a un palmo de mis oídos. El aire que entra y sale por tus vías respiratorias forma una corriente, del tipo
tormenta del desierto con toques de ciclón hawaiano, que hace ondear mi pelo al viento como si fuera en
un descapotable; y por más que me arrope no consigo deshacerme de este constipado crónico, que tanto te
preocupa y que yo intento camuflar en una alergia pertinaz.
Durante tus viajes, que es cuando consigo dormir un poco, puedo asegurarte que sigo oyendo tu
cantinela, como si la psicofonía de tus conciertos nocturnos rebotara en las paredes haciendo eco. Incluso
en mis sueños apareces roncando, con lo cual por las mañanas me siento fatal por no soñarte encantador y
maravilloso como tú eres. Es espantoso lo que llego a sufrir por este motivo, mi amor.
Meses de terapia intensiva a escondidas de ti no han conseguido tranquilizar mis nervios, completamente
destrozados a causa de esta desagradable situación, que hasta ahora he procurado ocultarte para no
darte un disgusto. Sé que piensas que mi carácter es nervioso por naturaleza, pero no recuerdas que yo antes
no era así, rey mío, que estoy enloqueciendo por la falta de sueño, y por el reconcome de calarme el secreto
para no crearte un sentimiento de culpa, porque me da miedo causarte una sola preocupación, tanto es lo
que te amo.
Ay, cielo mío, no puedo más y por eso me decido a contártelo. Ahora regreso al dormitorio, a mi
pequeño averno junto a ti, a tu cuerpo perfecto envuelto en cánticos infernales. Te dejaré esta carta sobre la
mesa para que la leas durante el desayuno, cuando ya esté yo en el Conservatorio, intentando descansar de
otra noche en vela.
No olvides nunca que te adoro.
Con amor,
Batuta
“El silencio roto”, Yosé Álvarez-Mesa