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Felipe Trigo : El médico rural
Aumentaba el maestro sus miradas recelosas, y Esteban, al poco de ir caminando sin
hablar, comprendió que ansiaba consultarle alguna duda... alguna importante duda, fruto
posible de sus reflexiones acerca de aquellos datos que el libro contenía sobre las
quiméricas distancias de los astros.
-Oiga, don Esteban, ¡jú, jú! -le oyó, por fin, en un violentísimo esfuerzo que acreció los
trismos desconfiados de su boca y de sus. ojos-; claro es que a uno se lo mandan, porque lo
rezan los libros, y yo tamién les digo a los muchachos que el mundo es una bola y que el
sol está parao... pero, vaya, vamos, ¡jú! ¿es esto verdad? ¿Pué ser verdá?
Le miró el joven.
Llegó incluso a sospechar que este maestro fuera un socarrón dispuesto a darle broma,
como acaso aquellos otros que hablaban de fantasmas, sino. que le resplandecía en la cara
tan grande estupidez, tan suplicante y sincerísimo afán de confidencia, que no vaciló en
contestarle, con sorpresa que era por mitad de risa y de amargura:
-¡Claro, hombre, claro, claro es! ¿Cómo habrían de ser verdad tales patrañas?... ¡Se
dicen por enredar, por complicar! ¡Porque algo que no sea lo que todo el mundo sabe, como
usted comprenderá, se tiene que enseñar en las escuelas!
-¡Jú, jú! -agradeció el maestro, tirando de sus chisques para encender de nuevo la
colilla.
Y Esteban, sin antojos de más comunicación con el idiota que de un modo oficial
representaba la máxima cultura de Palomas, únicamente en el resto del camino quiso con
un par de preguntas saber dónde y cómo había hecho su carrera.
Fue cuarenta años atrás, durante la República, durante un constitutivo período de
desorden y revuelta, en que sin duda por difundir la enseñanza, la prisa reformadora del
Gobierno improvisó maestros con bien simples exámenes en las cabezas de partido.
¡Pobre España, pobres aldeas españolas si aún quedasen muchos como éste!
Triste, muy triste, Esteban íbase acercando al pueblo, especie de infierno en cuya árida
fealdad se contenían toda la suciedad y toda la ignorancia. Cruzaban ya el cinturón de
estercoleros, y desde una casabarraca le dijo una anémica mujer, lúgubre como el barro de
las tapias rotas que en torno a ella parecían inmundas sepulturas.
-Don Esteban, el ministro anda buscándole a usté de parte del alcalde.
El ministro era el nombre que se daba al alguacil.
-Pues ¿qué pasa?
-No sé. Quizá alguna quimera.
El Autor de la Semana ©1996-2001 Programa de Informática- Facultad de Ciencias Sociales
– Universidad de Chile. Edición y selección de textos Oscar E. Aguilera F. oaguiler@uchile.cl
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