La Lectura. Rincón literario - Centro Concertado Juan XXIII Cartuja

Habla la Comunidad Educativa
Antonio Manuel Jiménez Guardia
Antiguo alumno del Centro Juan XXIII de Cartuja. Ha
realizado estudios de Periodismo, y actualmente trabaja para
la Agencia EFE como periodista. Estudió en nuestro colegio
desde Preescolar hasta terminar Bachillerato en el año 2001
V
eo a Pablo seis o siete
veces al año. Ya menos,
desde que se fue a la India a hacer
fotografías. La última vez que
quedamos fue uno de los fines de
semana que, como el desertor de
una guerra que no tiene que ver
conmigo, regreso a Granada a
refugiarme. Y a ver a los amigos.
Pablo vive cerca del Parque 28 de
Febrero. Yo antes vivía en los
bloques del metal, justo enfrente
del colegio en el que compartimos
casi todas las mañanas que
cupieron en catorce años.
Esa tarde quedamos en la puerta
del Instituto. Como todavía era
pronto para entrar a los bares, nos
dio por caminar por el barrio
mientras él me hablaba de los
preparativos de su viaje. Pasamos
por la plaza en la que una vez
pisamos sin querer a una vieja con
muletas mientras jugábamos a Bola
de Dragón. En los jardines del
metal, subimos unas escaleras en
las que un chico mucho mayor que
yo me reveló el secreto de los
Reyes Magos. Mi amigo recordó el
balcón desde el que un perro quiso
tirarse mientras todos los niños le
gritaban. Las procesionarias,
aquellos gusanos que tanto nos
fascinaban por entonces, seguían
haciendo el mismo desfile ritual,
como un pataleo contra el paso de
los años.
Como todavía era pronto para
los bares, entramos en el colegio -
aquél en el que compartimos casi
todas las mañanas que cabían en
Aula23-Pág. 16
Antiguos Alumnos: Seguimos la pista de…
TODAS AQUELLAS MAÑANAS
catorce años- y seguíamos
reconociendo cada uno de los
rincones de la memoria por los que
nos arrastramos, desde los 4 hasta
los 18. Desde el libro de fotografías
de tigres que Pablo no quería
prestarnos a ninguno de los que nos
sentábamos en las sillas naranjas de
preescolar hasta aquellos recreos
que, cumplidos los quince,
intentábamos mantener recio el
orgullo que nos arrebataba la última
espinilla de la mañana. Recordamos
los coscorrones que nos daba Don
Eduardo, cuya cara siempre roja
todavía nos parece entrañable, cada
vez que nos equivocamos sumando
grupos de manzanas en 2º de EGB.
También el motín que
protagonizamos contra los que
considerábamos una injusticia en
los exámenes finales de 1º de
Bachiller, o los tres o cuatro recreos
que, con doce años, nos pasamos
especulando sobre el Apocalipsis y
su significado hasta que nos
dejamos embaucar por el metal de
los aparatos dentales de las niñas,
tan guapas, que jugaban al
baloncesto.
A la hora de los bares no
discutimos de matemáticas, ni de
las densas clases de morfología
lingüística, ni ingeniamos la
construcción de aquellas cajas que
nos encargaban hacer en la hora de
Tecnología. Pero si recordamos
aquella vez que a una niña que nos
odiaba se le escapó un moco en
forma de pompa, o los chistes
verdes que contaba, tan encendido,
el bueno de Jesús mientras nos
comíamos los bocatas.
Brindamos, a la hora de los
bares, por fulanito, aquél que todos
queríamos ser jugando al fútbol y
que aún no sabía que a los 19 le
comprarían un coche y que a los 20
se casaría y que a los 21 se
divorciaría y que a los 22 sería un
tipo que leería poesía de vez en
cuando y que, si le preguntabas
cómo está, te diría que bien
encogido de hombros. También por
menganito, que está a punto de
convertirse en uno de los mejores
médicos de la ciudad y que de
pequeños nos defendió un par de
veces de los abusos del matón de la
clase de al lado. Bebimos a la salud
de aquella niña con la que soñé
todas las noches de 4º de ESO, y
también por Prudencio, nuestro
conserje que, con 57 llaves en la
mano, precedía al profesor y a una
fila de niños que chillaban antes de
entrar al aula.
Aquella fue la última tarde que
vi a mi amigo. Él ahora es
fotógrafo y lleva meses recorriendo
Europa y Asia describiendo lo que
encuentra con su cámara. O una
parte de lo que se encuentra. O
quizás sólo una parte pequeña de
esa parte. Yo me hice periodista en
otra ciudad y describo mi particular
fragmento de realidad, que acabará
engrosando el saco que almacena
los recuerdos de todas aquellas
mañanas que cupieron en catorce
años.
Sevilla, febrero de 2008