LA CADUCIDAD

SOMBRAS
POR BALTHARI
Los rayos del sol atravesaban los agujeros de las persianas, mostrando el polvo taciturno, flotante
en esa atmosfera viciada, con olor a humo, y alcohol oxidado, propio de una noche de excesos. Una sola
chispa hubiera sido necesaria para que el etílico ambiente hubiera saltado por los aires, quemando las
impurezas de la noche y ayudando al sol a clarificar los recuerdos borrosos de la penumbra. Ese vacío, que
muestra una víspera inconexa, plagada de acantilados discordantes, a cada cual más extraño, más difuso,
menos real.
Tras la cortina heterogénea de partículas en suspensión, una maraña de ropas se apelotonaba
entre la puerta, la cama y el escritorio pegado a la ventana. El sol irradiaba vida, quemando unos labios
deshidratados, dotando de vida propia a ese bosque negro enredado que puebla su cabeza. Perdido entre
las sabanas, las almohadas, y un edredón que hacía horas se acumulaba entorno a sus pies.
La lengua necesitaba ayuda, quizás una palanca de acero, para poder desprenderse del paladar
reseco, con un cierto sabor ácido, quizás vómito, quizás leche, seguramente alguna que otra cosa más.
Pesadamente se despertó, con la mente en blanco, vacua, como la existencia misma. Incapaz de tomar
decisiones. Los pies tomaron tierra, y se levantó, como quien lleva durmiendo una eternidad, incapaz de
recordar sus propios pasos, sus movimientos, incapaz de recordarse a sí mismo. La gravedad le devolvió a
su lugar, tambaleándose, apoyando su brazo izquierdo en la mesilla, plagada de papeles de un curso
recién acabo. El verano acaba de comenzar.
En su cerebro llegaban imparables imágenes martilleadas constantemente por la oración: “no
volveré a beber”.
El silencio de casa, por la mañana, cuando roza el medio día gratificaba su mente, añoraba durante
el invierno esos momentos, ya que solo los podía disfrutar los fines de semana, pero los tenía que
compartir con sus padres, era demasiado egoísta. Ahora tendría prácticamente tres meses de mañanas y
tardes solitarias con las cuales poder disfrutar del agónico paso del tiempo.
Miraba por la ventana, contemplando La Alamedilla, el parque que estaba frente a su ventana,
cruzando la calle. Su mirada se perdía en la infinidad de las hojas de los árboles, en el plumaje de los
cisnes, mientras sorbía el gélido zumo de naranja, recién sacado del frigorífico. Le quebraba los dientes,
pero aun así le encantaba sentir la decadencia del frio al atravesar su esófago, perdiéndose en la infinitud
de su ser. La gente sucumbía ante el paso del tiempo, inconsciente, sin plantearse el futuro, más allá del
mero mañana, la eternidad había pasado a ocupar un vago lugar, arcaico propio de las antologías clásicas.
Lejano, perdido en las antiguas ruinas. ¿Quién teme un rio bañado por ardiente lava?, lleno de adorables
diablesas con fustas, dispuestas a procurarte el máximo dolor placentero.
Y tras el superfluo levitar de las hojas marchitas ante un calor inagotable, su mente se evadía,
inexorable, inexistente, en un vacío quizás desconocido, en una constante rutinaria, propia de cualquier
mente maltrecha, aburrida por el conformista día a día, por el suave y seguro aroma de las calles. Un
asesinato, una violación, una masacre injustificada le devolvería la alegría, un enemigo por el cual luchar,
un recto destino, sin vacilaciones, perfectamente delimitado, guiado por la inconsciencia, felicidad
completa, plena satisfacción.
Aun así su pensamiento distendido, incomprendido, se transformó en completa realidad, cuando
abrió las ventanas, permitiendo que el sonoro disturbio de la calle penetrara en su habitación. Lujosos
automóviles, motocicletas de gran cilindrada, Vespas, camiones despistados, y el rugir continuo de los
utilitarios galopaban haciéndose eco en las paredes de la blanquecina habitación. En esta jodida ciudad
había gente podrida en dinero, y otra que simplemente estaba podrida.
El ruido le ensordecía, el grosor del Climalit hizo el resto. Su análisis visual entre la multitud del
ajardinado espejo, que agotaba su sábado, le produjo una leve, pero profunda tristeza. La botánica debiera
ser una facultad de hombres, y jubilados, pues los campos de nabos sucedían hectáreas de campo. Pocas
mujeres paseaban por los senderos de grava, alguna estaba perdida en la melancolía de sus
pensamientos, mientras que el helado de cucurucho se derretía lentamente como su corazón al contemplar
a otras parejas dadas de la mano, compartiendo besos, y esa falsa, compleja, y cegadora felicidad que con
los años se transformaría en simple rencor, tiñendo esos momentos con odio. Al final todo acaba
llenándose de mierda, es una verdad absoluta.
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