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exponía el paño a la probabilidad de que se rompa en
cualquier instante.
Una vez que el tormentín quedó nuevamente pasado a
la banda de estribor, hubo como un acuerdo tácito de
dejar que el barco siga corriendo para el norte,
olvidándonos de Puerto Stanley, porque con esa amura
y ese rumbo se comportaba mejor, sin guiñar
demasiado ni acostarse, el tormentín desenvergado
parecía aguantar, y la corriente, junto al viento y la
marejada, jugaba a favor, con la tranquilidad de que no
había que temer ningún peligro por la proa.
El resto de la noche se navegó sin grandes novedades,
todo parecía estar bajo control, con la sensación de
que se había tomado la decisión correcta, solo había
que concentrarse en mantener el barco corriendo sin
cometer errores en las barrenadas, nada más que eso.
A la madrugada el Skipper larga unas estachas bien
largas por popa, lo que estabiliza bastante la marcha en
las grandes barrenadas.
A las 9 de la mañana una gran ola cruzada con
rompiente, se precipita sobre el barco, cacheteándolo
por babor, rompiendo con su carga de agua una de las
ventanas de la cámara principal.
Los que en ese momento estábamos de guardia fuimos
sorprendidos por un descomunal ruido e inundados por
completo. El crujir de la lámina de policarbonato
estallando, más la sorpresa de quedar totalmente
bañados y empapados, junto al golpe frío, nos paralizó
por unos instantes, quedando completamente
aturdidos y tardando un rato en reaccionar.
De allí en más, se armó una tapadera del lado exterior,
trabajo liderado por el Skipper en tiempo record, con
una vela vieja y una placa de madera terciada, para
evitar que entrara el agua en forma franca con cada
nueva ola, mientras el tercer tripulante, que en el
momento de la rotura estaba descansando en su
cucheta y se había salvado de mojarse, se hizo cargo
del timón.
Este trabajo casi nos lleva al borde de la hipotermia,
porque habiendo quedado empapados no tuvimos tiempo
de cambiarnos y ponernos los trajes de agua, de manera
que realizamos toda la tarea lo más rápido posible,
mojados y sin protección, expuestos al viento congelado.
Recuerdo que después de ubicar un paquete en proa,
que contenía una vieja vela pequeña que podía servir,
me encontré en la situación de tener que buscar un
cuchillo en la cocina, pues los dedos mojados y
congelados no me respondían para abrir las fajas con
que estaba atada. Incluso en el acto de querer cortar, el
cuchillo se me escapaba de las manos. Superado ese
detalle, salí para afuera y le fui pasando el paño al
Skipper, desde el cockpit, tratando de que no se me
escapara de las manos.
Por suerte arriba de la ventana hay un buen pasamano
soldado a la carroza, y como pie se utilizó el tangón,
sobre cubierta, una punta hecha firme en los obenques
y la otra con un cabo tensado por un molinete, de
manera que quedaba bien trincado contra la carroza en
la base de la ventana.
Una vez armada la tapadera, el agua seguía entrando
tipo catarata con cada golpe de mar, pero en forma
bastante más controlada, y de ese momento en
adelante, y por varios días adicionales, tuvimos que
convivir con eso.
Cerramos la escotilla y los que quedamos mojados
tratamos de algún modo de escapar del enfriamiento,
en mi caso, por ejemplo, tenía toda mi ropa térmica
disponible puesta, y obviamente empapada, de manera
que lo único que nos quedó por hacer fue meternos
bajo unas bolsas de dormir para ver si de esa manera
lográbamos entrar nuevamente en calor.
Casi todo el interior, salvo partes de la proa y la popa,
había quedado mojado por el agua salada, la ola había
empapado de lleno el tablero de instrumentos, los GPS,
el motor que estaba debajo del piso, las cartas
náuticas, las herramientas, etc. etc.
Ya no se contaba con el calor de la estufa, que
obviamente se había apagado, lo cual por otro lado
resultó providencial, por lo que pasaría mas adelante.
Después de un par de horas, los que quedamos mojados
y congelados fuimos recobrando el calor, mientras el
tripulante que quedó seco seguía timoneado.
El cuarto tripulante, que desde el inicio quedó
descompuesto en su cucheta, estaba tan muerto y
asustado que prácticamente no se levantó, ni en el
peor momento, como si no existiera.
De ahí en más nos pusimos el traje de agua y las botas
en forma permanente, en mi caso sobre la ropa de
abrigo mojada, para de ese modo tratar de lograr una
mejor barrera térmica. El barco por dentro parecía un
El “Milcavi” en Puerto Williams
El Yacht enero 2008
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