CARLOS RUIZ ZAFÓN LAS LUCES DE SEPTIEMBRE

3. BAHÍA AZUL
De todos los amaneceres de su vida, ninguno habría de parecerle más luminoso a Irene que
aquel del 22 de junio de 1937. El mar resplandecía como un manto de diamantes bajo un
cielo cuya transparencia jamás hubiese creído posible durante los años que había vivido en
la ciudad. Desde su ventana, el islote del faro podía contemplarse ahora con toda claridad,
al igual que las pequeñas rocas que emergían en el centro de la bahía como la cresta de un
dragón submarino. La ordenada hilera de casas en el paseo del pueblo, más allá de la Playa
del Inglés, dibujaba una acuarela danzante entre la calima que ascendía del muelle de
pescadores. Si entornaba los ojos, podía ver el paraíso según Claude Monet, el pintor
predilecto de su padre.
Irene abrió la ventana de par en par y dejó que la brisa del mar, impregnada del aroma del
salitre, inundase la habitación. La bandada de gaviotas que anidaba en los acantilados se
volvió a observarla con cierta curiosidad. Nuevos vecinos. No muy lejos de ellas, Irene
advirtió que Dorian ya estaba instalado en su refugio favorito entre las rocas, catalogando
espejismos, musarañas ... , o enfrascado en lo que fuera que hacía en sus solitarias
excursiones.
Andaba Irene ya concentrada en decidir qué ropa ponerse para salir a disfrutar de aquel día
robado de algún sueño, cuando una voz desconocida, acelerada y zumbona llegó a sus oídos
desde el piso inferior. Dos segundos de atenta escucha revelaron el timbre calmado y
templado de su madre conversando o, mejor dicho, intentando colocar monosílabos entre
los escasos resquicios que su interlocutora dejaba escapar.
Mientras se vestía, Irene trató de dilucidar el aspecto de aquella persona a través de su voz.
Desde pequeña, éste había sido uno de sus pasatiempos predilectos. Escuchar una voz con
los ojos cerrados y tratar de imaginar a quién pertenecía: determinar su estatura, su peso, su
rostro, su carácter ...
Esta vez su instinto dibujaba una mujer joven, de poca estatura, nerviosa y saltarina,
morena y probablemente de ojos oscuros. Con tal retrato en mente, decidió bajar al piso
inferior con dos objetivos: saciar su apetito matutino con un buen desayuno y, lo más
importante, saciar su curiosidad respecto a la dueña de aquella voz.
Tan pronto puso los pies en la sala de la planta baja, comprobó que sólo había cometido un
error: los cabellos de la muchacha eran pajizos. El resto, clavado en la diana. Así fue como
Irene conoció a la pintoresca y dicharachera Hannah; por puro oído.