la-cabana-Paul-Young

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W. Paul Young – La Cabaña
Dios -murmuró-. No puedo más. Estoy cansado de tratar de encontrarte en todo esto.
Dicho lo cual, salió por la puerta. Determinó que ésa sería la última vez que buscaba a
Dios. Si Dios lo necesitaba, tendría que venir a su encuentro. Metió la mano en la bolsa,
sacó la nota que había hallado en su buzón y la rompió en pedazos, dejándolos escurrir
lenta- mente entre sus dedos para que se los llevara el frío viento que acababa de soltarse.
Cansado y viejo, bajó los peldaños del portal y, con pasos pesados y un corazón todavía
más pesado, emprendió la caminata al Jeep. Apenas había andado unos quince metros
vereda arriba cuando sintió que una súbita ráfaga de aire cálido le llegaba desde atrás. El
canto de un ave rompió el gélido silencio. El camino frente a él perdió pronto su cubierta
de nieve y hielo, como si alguien lo hubiera secado soplando. Mack se detuvo y miró
mientras a su alrededor el manto blanco se disolvía, para ser remplazado por una naciente
y radiante vegetación. Tres semanas de primavera se desdoblaron frente a él en treinta
segundos. Se frotó los ojos e intentó serenarse en medio de ese remolino de actividad.
Hasta la ligera nieve que había empezado a caer se convirtió en diminutos capullos
perezosamente regados por el suelo. Lo que veía, por supuesto, no era posible. Los bancos
de nieve se habían desvanecido, y estivales flores silvestres empezaron a colorear los
bordes de la vereda y el bosque hasta donde alcanzaba su vista. Petirrojos y pinzones se
perseguían a toda prisa entre los árboles. Ardillas comunes y listadas cruzaban
ocasionalmente el camino, deteniéndose algunas para erguirse y mirarlo un momento
antes de sumergirse de nuevo en la maleza. El creyó vislumbrar incluso un gamo joven que
emergía de un umbroso claro en el bosque, pero al mirar bien, había desaparecido. Por si
fuera poco, el perfume de las flores empezó a llenar el aire: no sólo el pasajero aroma de
las flores silvestres y de montaña, sino también la opulencia de las rosas y las orquídeas y
otras exóticas fragancias propias de los climas tropicales. Mack dejó de pensar en su casa.
El terror se apoderó de él, como si hubiera abierto la caja de Pandora y se le arrastrara al
centro de la locura, para perderse por siempre. Tambaleante, volteó con toda cautela,
tratando de preservar una traza de cordura. Se quedó boquiabierto. Poco, si acaso algo,
era lo mismo. La ruinosa cabaña había sido remplazada por una firme y hermosa casa de
troncos, directamente levantada entre él y el lago, que pudo ver justo sobre el techo. Era
de largos troncos descortezados a mano, contorneado cada cual para un ajuste perfecto.
En vez de la sombría y ominosa exuberancia de matorrales, brezos y abrojos, todo lo que
Mack veía ahora tenía la perfección de una tarjeta postal. Humo se abría indolente paso de
la chimenea al cielo de la tarde, señal de actividad adentro. Un camino se tendía a y en
torno al portal, flanqueado por una cerca blanca de afiladas estacas. Ruido de risas llegaba
desde cerca, tal vez dentro, aunque Mack no estaba seguro. Quizá en esto consistía
experimentar un total colapso psicótico. "Me estoy volviendo loco", murmuró Mack para sí.
"Esto no puede estar sucediendo. No es real". Aquel era un lugar que Mack sólo habría
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