Edicion 11 de julio 2020

| Artículo |
LA PAZ ENTRE HONDURAS
Y EL SALVADOR
Por: Salvador Madrid
cuando era niño escuchaba
en la casa de mis abuelos muchas
historias sobre los salvadoreños.
Nos unía una relación
muy compleja, pero amorosa.
Mi abuela Elvira Gonzáles era
hija de un salvadoreño que
cuando sintió que se acercaba
su muerte, regresó a morir a
su país; ella jamás había ido a
El Salvador, pero hablaba con
profunda nostalgia de esa tierra:
había aprendido a amarla en las
palabras de su progenitor. Mi padre es uno de los soldados de la
Guardia de Honor Presidencial hondureña que combatió en Las Mataras
en la guerra entre Honduras y El Salvador.
Siendo niño le pregunté a mi padre qué sintió al estar en combate.
Ese hombre alto y rojo me vio: “Otro día platicamos de eso”, me
dijo y se fue. Cuando yo tenía 16 años mi padre me narró la batalla
de Las Mataras. Lo hizo sin dramatismo y con ese carácter pragmático
que poseen algunos hombres y mujeres de las tierras altas.
En la guerra de 1969 mi abuela rezó todos los días por su hijo combatiente,
por su familia en El Salvador, por esa otra orilla del paisaje
que ella miraba en las palabras vivas de su padre muerto, mi
bisabuelo Luciano Gonzales, y rezó por Honduras, la orilla del
ran en una gran familia. No había un Dios para El Salvador y
otro Dios para Honduras, era el mismo Dios y no le pidió explicaciones,
ni siquiera pidió entender el sufrimiento, solo resistirlo.
Una tarde de la década de 1990, dos hombres llegaron a la casona
de la abuela. Un cuadro de luz proveniente del postigo de la puerta
principal caía en medio de la sala. “Buenas tardes” dijo uno de
los hombres. “Buenas tardes” contestó mi abuela. El otro hombre
preguntó: “¿Nos conoce?”. Mi abuela que nunca fue a la escuela y
pero sé bien quienes son”, y abrió la puerta, llamó a los hijos, a
los nietos y animaron el fuego, la sencillez de la casa vieja se volvió
luminosa. Eran dos parientes salvadoreños que por un llamado
antiguo llegaron hasta Naranjito, Santa Bárbara, uno de los pueblos
más escondidos en Honduras a conocer el paisaje y la gente que
extrañaban en las palabras del bisabuelo que se había ido a morir a
El Salvador. Después mi abuela fue a conocer esa tierra que extrañaba
tanto y fue feliz.
Cuando escucho historias horribles de los sucesos del 69 me
aferro a esta memoria para comprender la dureza y el sufrimiento
de muchas familias de Honduras y El Salvador que por años cargan
pérdidas irremediables a causa de la guerra.
He derribado la sorda transparencia que muchos llaman frontera
porque mi corazón y mi mirada arden en un solo paisaje. He respirado
el viento de los pinares en Las Mataras como homenaje simple
a la existencia para agradecer por mi bisabuelo salvadoreño y por
mi abuela hondureña que vivió 99 años y me formó en el idioma de
las cosas sencillas; también por mi padre que regresó a salvo a casa.
Cuando llegan estos días de julio muchas personas se lanzan como
zopilotes sobre el cadáver de la guerra para nutrirlo con ignorancia
y resentimiento, pero los habitantes humildes que no reconocen
fronteras, en cambio, custodian la historia de la paz, la cordialidad
y la alegría de ser una sola familia que vive en un mismo paisaje.
Edición Extra| 11 de Julio de 2020 | 03