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( SUITE)<br />
SIMONE. Allez, en route !<br />
En chemin. Wilfrid et le père tombent.<br />
WILFRID. Ame, tu ne veux pas le transporter un peu ?<br />
AME. Je ne toucherai jamais à ton cadavre.<br />
SIMONE. Je vais t’ai<strong>de</strong>r, Wilfrid.<br />
WILFRID. Non, il faut le transporter seul, sinon on se nuit.<br />
LE PÈRE. Tu ne trouves pas qu’il ressemble un peu à ton oncle Emile ?<br />
WILFRID. C’est vrai qu’ils ont un petit air <strong>de</strong> famille.<br />
SIMONE. Le soir tombe, on va s’arrêter là.<br />
WILFRID. Bonne idée.<br />
SIMONE. Regar<strong>de</strong>z dans le ciel, la tramontane y est.<br />
LE PÈRE. Wilfrid, quand on est petit, on nous renseigne tellement mal sur les choses <strong>de</strong> l’existence que<br />
l’on passe le reste <strong>de</strong> notre vie à essayer <strong>de</strong> saisir ce qu’enfant nous n’aurions eu aucune difficulté à<br />
comprendre. La mort est si triste. Oh ! ! Une souris ! Petit, petit, petit, viens ici, petite souris... Wilfrid,<br />
regar<strong>de</strong>, la souris est vivante et elle est venue ici, attirée par l’o<strong>de</strong>ur vivante du mort que je suis, viens<br />
ici, souris, mange-moi le doigt, le foie, la rate ! Oh, toutes ces choses vivantes autour <strong>de</strong> moi qui respirent,<br />
qui grandissent, qui vieillissent ! Et moi, mort, je répands une o<strong>de</strong>ur à faire frémir les étoiles. Qui<br />
frémissent d’ailleurs, qui frémissent !<br />
30<br />
WAJDI MOUAWAD, Littoral