Observer

La journée d’Andy n’avait rien de très réjouissant non plus. Il
montrait à Packer un autre article qu’il avait fait hors
commande – un texte assez long sur les mères élevant seules
leurs enfants – et ne cessait de découvrir des fautes de frappe,
des espaces, des sauts de lignes dont il n’était en rien l’auteur.
Quelqu’un était entré dans son ordinateur et avait visité ses
fichiers. Il était en train d’expliquer ce phénomène étrange à
Packer, tandis qu’ils faisaient défiler les paragraphes.
— Regardez ça ! disait Andy en colère, déjà en uniforme, prêt
pour une autre nuit de patrouille. Et cela fait deux jours que ça
dure !
— Tu es sûr que ça ne vient pas de toi ? Avec ta manie de
tripatouiller tes textes en tout sens ! demanda Packer.
La somme de travail qu’abattait Andy avait dépassé le seuil de
l’humainement possible. Ce gamin habillé comme un flic lui
donnait des malaises, à tel point qu’il lui était pénible de
s’asseoir à côté de lui. Andy était une aberration de la nature. Il
recevait des félicitations officielles de la police et pondait en
moyenne trois articles par jour, même lorsqu’il était censé être
en congé. Son travail était d’une qualité exceptionnelle pour un
novice, d’autant plus qu’il n’avait jamais fait d’école de
journalisme. Andy gagnerait un prix Pulitzer avant de fêter ses
trente ans, songeait Packer. Voilà pourquoi le vieux rédacteur
tenait à le garder sous son aile. Car il aimait son boulot, même
s’il lui mettait les nerfs en pelote. Entre le journal et sa vie de
couple, Packer se sentait chaque jour un peu plus épuisé.
Cette matinée était un exemple typique. Le réveil avait sonné
à six heures ; Packer n’avait aucune envie de se lever, mais il
n’avait pas le choix. Mildred, sa femme était de bonne humeur.
Elle était en train de préparer du porridge dans la cuisine,
pendant que Dufus, son jeune terrier Boston pure race,
batifolait sous la table, cherchant quelque chose à rogner.
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