Observer

une cour de justice, dans un van Ford de 84, bleu foncé, 351 V8,
qu’il affectionnait parce qu’il n’avait des vitres qu’à l’avant. La
confidentialité était garantie à l’arrière, et il arrivait même à
Tête de Citrouille d’y dormir. Ce matin-là, Tête de Citrouille
était garé à son emplacement habituel sur Fifth Street, dans le
parking Prefered, où le gardien, récompensé de temps à autre
en nature, lui assurait une tranquillité totale.
Tête de Citrouille était en train de lire le journal. Le gardien
était allé lui chercher des sandwiches œufs-bacon avec de la
sauce pimentée et du beurre. Il en était au troisième. Le tueur
vit le Blanc qui se baladait, un calepin à la main. Le surnom du
type dans le quartier était Blondinet ; Tête de Citrouille savait
précisément ce qu’il cherchait et n’appréciait pas du tout. Il
termina son déjeuner, ouvrit une canette de Michelob Dry, et
jeta de nouveau un regard sur la une de l’Observer du matin.
Un journaliste sud-américain dénommé Andy Brazil avait fait
un article sur le tueur beaucoup trop précis au goût de Tête de
Citrouille. Premièrement, il était agaçant que les gens voient
Tête de Citrouille comme une araignée, et que tous croient que
le symbole orange qu’il peignait sur chaque cadavre était un
sablier. D’abord, il bombait en orange parce qu’il aimait cette
couleur. En outre, il avait l’intention de buter huit hommes
d’affaires et pas un de plus, avant de déguerpir ailleurs. Traîner
trop longtemps dans le même quartier pourrait lui être fatal. Le
chiffre huit était simplement une espèce de signe de rappel,
d’avertissement pour lui-même ; bientôt il serait temps pour
Tête de Citrouille et pour Poison de partir avec le van, peut-être
pour Washington. Dans l’article de ce matin, le dénommé Brazil
citait un analyste du FBI qui prétendait que la Veuve noire
connaissait de graves difficultés relationnelles, qu’il n’avait
jamais été marié et n’avait jamais gardé un travail longtemps,
qu’il était impuissant, sexuellement et dans la vie en général, et
qu’il souffrait d’une crise identitaire sexuelle aigüe. Toujours
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