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Ils ne sont en vol que depuis quelques minutes, mais, apparemment, Oliver estime que c’est suffisant<br />
pour reprendre la conversation. En entendant sa voix tout près de son oreille, Hadley sent quelque chose<br />
se dénouer à l’intérieur. Elle desserre les poings. D’abord un doigt, puis l’<strong>au</strong>tre, un à un.<br />
— Une année, j’ai survolé la Californie le 4 juillet.<br />
Elle tourne imper<strong>ce</strong>ptiblement la tête.<br />
— La nuit était claire et on pouvait voir tous les feux d’artifi<strong>ce</strong> tirés sur le trajet, toutes <strong>ce</strong>s minuscules<br />
explosions qui se succédaient, de ville en ville.<br />
Elle se penche de nouve<strong>au</strong> vers le hublot. Son cœur cogne dans sa poitrine quand elle regarde le vide<br />
en dessous, <strong>ce</strong>tte béan<strong>ce</strong> noire. Elle ferme les yeux et essaie d’imaginer des feux d’artifi<strong>ce</strong> à la pla<strong>ce</strong>.<br />
— Pour quelqu’un qui n’était pas <strong>au</strong> courant, ça devait être assez terrifiant, en un sens. Mais, vu d’en<br />
h<strong>au</strong>t, c’était plutôt joli, <strong>ce</strong>s petites étin<strong>ce</strong>lles qui crépitaient en silen<strong>ce</strong>. Difficile d’imaginer que c’étaient<br />
les mêmes énormes déflagrations que tu entends d’en bas. (Il marque un temps.) Question de perspective,<br />
je suppose.<br />
Elle tourne les yeux vers lui, le dévisage.<br />
— C’est <strong>ce</strong>nsé aider ?<br />
Elle n’a pas dit ça méchamment. Elle cherche juste à comprendre la morale de l’histoire.<br />
— Non. Non, pas vraiment, concède-t-il, avec une petite moue dépitée. J’essayais juste de détourner<br />
ton attention, comme tout à l’heure.<br />
Elle sourit.<br />
— Merci. Et tu en as d’<strong>au</strong>tres des comme ça ?<br />
— Des tonnes. Je pourrais te casser les oreilles jusqu’à <strong>ce</strong> que tu demandes grâ<strong>ce</strong>.<br />
— Pendant sept heures ?<br />
— Tu paries ?<br />
L’avion s’est stabilisé à présent et, quand elle commen<strong>ce</strong> à avoir la n<strong>au</strong>sée, elle tente de se con<strong>ce</strong>ntrer<br />
sur le siège de devant. Il est occupé par un homme avec de grandes oreilles et quelques cheveux<br />
clairsemés qui se battent en duel. Ce n’est pas qu’il soit ch<strong>au</strong>ve à proprement parler, non. Juste assez<br />
dégarni pour que tu voies d’ici sa future calvitie. C’est un peu comme si elle lisait l’avenir sur sa tête. Du<br />
coup, elle se demande s’il existe des signes révélateurs comme ça pour tout le monde, des indi<strong>ce</strong>s cachés<br />
permettant de savoir <strong>ce</strong>lui ou <strong>ce</strong>lle qu’on deviendra plus tard ? Quelqu’un avait-il deviné, par exemple,<br />
que la dame côté couloir <strong>ce</strong>sserait un jour de porter sur le monde le regard pétillant de ses be<strong>au</strong>x yeux<br />
bleus pour ne plus le voir qu’à travers un léger brouillard ? Ou que <strong>ce</strong> monsieur, qu’ils aperçoivent de<br />
biais, en bout de rangée, serait obligé de se tenir une main avec l’<strong>au</strong>tre pour l’empêcher de trembler ?<br />
Mais, en fait, c’est à son père qu’elle pense.<br />
Est-<strong>ce</strong> qu’il <strong>au</strong>ra changé ? Voilà <strong>ce</strong> qui la travaille en réalité.