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Depuis qu’elle avait surpris sa conversation au téléphone avec Charlotte, de cette seconde où elle
avait fait le rapprochement et enfin compris de quoi il retournait, elle lui avait à peine adressé la parole.
Elle n’avait plus eu qu’une seule idée : rentrer, se rouler en boule sur le canapé, poser la tête sur les
genoux de sa mère et ouvrir ces vannes qu’elle avait si étroitement vissées durant des jours entiers. Tout
ce qu’elle voulait c’était pleurer, pleurer, pleurer jusqu’à ne plus avoir de larmes, jusqu’à ce que tout ça
soit oublié.
Mais voilà que son père la regardait, avec sa drôle de barbe rousse, sa nouvelle veste en tweed et son
cœur ancré quelque part, de l’autre côté de l’Atlantique, sa main ployant sous le poids de ce pavé qu’il
lui tendait.
« Ne t’inquiète pas, l’avait-il rassurée, avec un petit rictus incertain, ce n’est pas de la poésie. »
Elle avait finalement pris le livre et consulté la couverture. Il n’y avait pas de jaquette, juste des mots
gravés sur le fond noir : L’Ami commun.
« Ce n’est pas facile, maintenant, avait-il repris, une légère fêlure dans la voix sur la fin. Je n’ai plus
beaucoup l’occasion de guider tes lectures. Mais il est des livres trop importants pour se retrouver
perdus dans tout ça. »
Il avait agité la main, les reliant d’un geste, comme pour préciser ce que « tout ça » signifiait.
« Merci », lui avait-elle répondu, en plaquant le livre contre sa poitrine comme un bouclier, l’enserrant
étroitement pour ne pas avoir à enlacer son père.
Quand elle pensait qu’il ne leur restait plus que ça, que cette espèce de rendez-vous manqué, ce
malaise, ce terrible silence… C’était presque plus qu’elle n’en pouvait supporter. Elle sentait alors
monter en elle un terrible sentiment d’injustice. Parce que c’était sa faute. Oui, c’était sa faute à lui, tout
ça. Pourtant, cette haine qu’elle lui vouait, c’était encore de l’amour, elle le savait, le pire des amours :
un manque cruel, un regret torturant, un désir éconduit qui lui faisaient battre le cœur, lui pilonnaient la
poitrine. Elle ne pouvait ignorer cette sensation d’arrachement, comme s’ils étaient désormais deux
pièces de deux puzzles différents que rien au monde ne pourrait plus jamais faire coïncider.
« Viens me voir bientôt, d’accord ? » lui avait-il lancé, en s’avançant impulsivement pour la prendre
dans ses bras.
Elle avait hoché la tête contre son torse, inerte, s’était écartée. Mais ce n’était pas près d’arriver : elle
n’avait aucune intention de lui rendre visite là-bas. Et, même si elle n’avait pas été fondamentalement
opposée à cette idée, comme ses parents l’espéraient, elle ne voyait absolument pas comment ça pouvait
marcher. Elle était censée faire quoi au juste ? Passer Noël là-bas et Pâques ici ? Voir son père pendant
les vacances, une fois sur deux, et une semaine l’été ? Juste assez pour avoir un vague aperçu de sa
nouvelle vie, par bribes, minuscules miettes d’un monde dans lequel elle n’aurait, de toute façon, aucune
place ? Et, pendant tout ce temps, rater tous ces bons moments avec sa mère ? Sa mère qui n’avait rien
fait et qui allait, en plus, se retrouver toute seule à Noël ?
Mais ce n’était pas une vie, ça ! Si le temps avait été extensible, peut-être, ou plus malléable, à la
rigueur. Si elle avait eu le don d’ubiquité, pu vivre deux existences parallèles, ou, plus simple encore, si
seulement son père pouvait revenir à la maison ! Parce que, pour elle, il n’y avait pas trente-six
solutions : c’était tout ou rien. Pas de demi-mesure. Aussi illogique, aussi irrationnel que ça puisse
paraître. Même si, au fond, elle savait bien que rien, ce serait trop dur et que tout, c’était désormais
impossible.
En rentrant du ski, elle avait rangé le livre sur une des étagères de sa chambre. Mais elle n’avait pas