Le Cercle des Immor..

La main plaquée sur la bouche, les yeux écarquillés, elle fixa
ce qui gisait près de la table. Une gigantesque créature, miléopard
des neiges, mi-tigre.
Jamais elle n’avait été témoin d’un tel prodige. Elle était
partagée entre deux besoins, aussi impérieux l’un que l’autre :
hurler d’effroi… et continuer à regarder.
— Non, ce n’est pas vrai… murmura-t-elle. Ce n’est pas
possible.
Elle devait faire un cauchemar. Souffrir d’hallucinations.
Comment un animal, un fauve, aurait-il pu entrer dans sa
cuisine en laissant derrière lui des traces ensanglantées de pieds
humains ?
Les pieds de Wren.
Qui semblaient par magie s’être soudain confondus avec des
pattes de tigre.
Seigneur… Elle avait des visions. Pourtant, elle ne se
droguait pas !
— Wren, explique-moi ce qui arrive ! Je suis complètement
déboussolée !
Les secondes s’écoulèrent, mais l’explication ne vint pas.
Rien de logique ne s’imposa à l’esprit de Marguerite. Les faits
étaient là, patents : une énorme bête blessée gisait sur le
carrelage de sa cuisine.
La jeune fille fit de son mieux pour se ressaisir.
— Bon, Marguerite, tu vis à La Nouvelle-Orléans, tu as lu des
livres sur les phénomènes paranormaux, tu as vu des films sur
les loups-garous…
Un Garou d’une autre espèce que les loups… Était-ce ce
qu’était Wren ?
Seigneur… N’était-ce pas ce qu’il avait essayé de lui dire ?
Mais si ! À mots couverts mais tout de même parfaitement
compréhensibles. Et elle ne leur avait accordé aucune
crédibilité.
Tout s’éclairait, maintenant. S’il avait sauté dans l’enclos des
tigres au zoo, s’il s’était remis en quelques jours d’une sérieuse
blessure par balle… c’était parce qu’il n’était pas humain.
Du moins, pas complètement.
142