Le Cercle des Immor..

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Wren avait l’impression d’être piégé dans un affreux
cauchemar. Cela faisait vingt ans qu’il n’avait pas vu cette
chambre, et il avait quasiment tout oublié de son aspect. Au
cours de sa prime jeunesse, il n’était entré ici qu’une fois ou
deux, et très brièvement.
Il eut un coup au cœur en se rappelant son père étendu sans
vie sur le sol, entre le lit et la porte.
Il chassa cette atroce image de son esprit et regarda autour
de lui. La pièce était décorée dans le style high-tech à la mode
dans les années quatre-vingt. Bleu nuit et vert étaient les
couleurs dominantes. Aux murs étaient accrochés des tableaux
abstraits, ainsi que la peau d’un tigre abattu par son père. Les
Katagarias tuaient tous un animal au cours de leurs jeunes
années pour prouver leur force et leur courage et démontrer à
tous qu’aucune bête ne pouvait leur tenir tête.
Les dimensions de la peau et les traces de blessures sur le
pelage étaient éloquentes : le père de Wren avait eu affaire à très
forte partie et le combat avait dû être effroyable. Mais son père
avait survécu, et le fauve, péri. C’était cela qui importait.
Le cœur serré, Wren s’approcha à pas lents de l’une des baies
ouvertes et se pencha, observant la circulation sur l’avenue au
bord de laquelle se dressait l’hôtel particulier où son père avait
établi ses quartiers.
— Est-ce la maison qui a brûlé ? demanda Marguerite.
Wren hocha la tête. Il s’interrogeait : qui avait allumé cet
incendie, et quand exactement ?
— Il faut que nous ayons filé d’ici avant que mon père nous
voie, Maggie. Il a toujours eu tendance à dévorer les intrus. Il va
se jeter sur nous, je vais riposter et le tuer, ce qui apportera de
l’eau au moulin de mon oncle.
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