Le Cercle des Immor..

— Et merde ! Voilà ce qui arrive quand on meurt avant son
heure ! Un pékin se pointe et récolte les fruits des graines que
vous avez semées au cours de votre vie entière ! Ce n’est pas
juste.
— Ne t’en fais pas, père. Ton entreprise reste toujours la
meilleure… Elle arrive à peine un cran en dessous de celle de
Gates. Il y a l’Internet, les téléphones cellulaires…
— Pas mon entreprise, fils. Ton entreprise ! Attends…
L’Internet ? Qu’est-ce que c’est que ça ?
— En résumé, disons que c’est de l’argent, dit Marguerite.
Beaucoup, beaucoup d’argent pour Tigarian Technologies.
Aristote sourit.
— Ça me va. J’aime l’argent. Je l’ai toujours aimé. Il ne vous
trahit pas, lui ! Et si personne ne vous le vole, il reste où on le
met. Et puis, c’est une fabuleuse protection. Quand on est riche,
on est à l’abri des attaques du monde extérieur.
Il marqua une pause, le temps d’un soupir, puis ajouta :
— Au lieu de me méfier du monde extérieur, j’aurais mieux
fait de surveiller ma famille.
Il reprit ses allers-retours dans la pièce.
— Récapitulons. Si j’ai bien compris, il ne me reste que trois
jours pour tout mettre en ordre. Mais… je ne comprends pas
pourquoi vous êtes venus, tous les deux.
— Nous sommes pourchassés, dit Marguerite.
— Pourquoi ? Et par qui ?
— Grayson cherche à finir ce qu’il a commencé, répondit
Wren. Il veut ma mort ; comme ça, son fils Zack et lui pourront
prendre les rênes de l’entreprise.
— Pour ça, il faudrait d’abord qu’ils passent sur mon
cadavre ! Mais… Oh, nom d’un chien, je suis un cadavre, en
2004 !
Marguerite vint à la hauteur d’Aristote et marcha avec lui.
— Ils ont réussi à faire endosser à Wren la responsabilité de
votre assassinat et de celui de votre femme.
Les sourcils d’Aristote se haussèrent si haut sur son front
qu’ils rejoignirent presque ses cheveux.
— Quoi ? Karina est morte aussi ?
— Oui, mais elle t’a d’abord tué, père.
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