Le Cercle des Immor..

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Marguerite ralentit le pas. De nouveau, elle avait
l’impression que quelqu’un l’épiait dans le noir.
Elle se dirigeait vers Jackson Square et Chartres Street, pour
trouver un taxi et rentrer chez elle avant une heure indue.
Elle regarda autour d’elle, s’attendant presque à voir Wren.
Il n’était pas là. En revanche, quatre hommes à l’allure
louche la fixaient. Ils restaient tapis dans la pénombre, comme
s’ils avaient peur qu’elle les reconnaisse. La peur la gagna. Elle
semblait vraiment trop intéresser le quatuor… Quatuor qui, à
présent, avançait vers elle. Y avait-il quelqu’un d’autre, dans le
coin ? Non. Personne. Pas même un groupe de touristes sous la
houlette d’un guide.
Bon. Elle n’avait qu’à rester dans la lumière et continuer à
marcher droit devant elle. Ces types ne lui feraient rien dans la
clarté des lampadaires.
Le son d’une galopade la poussa à courir. Les voyous
fonçaient, bien décidés à la rattraper et… Ô Seigneur, ça y était !
L’un des hommes l’avait agrippée par le bras et poussée dans
une cour donnant sur la rue. Elle essaya de se dégager en vain.
— File-moi ton porte-monnaie, salope !
Marguerite avait tellement peur qu’elle n’eut même pas le
réflexe de tendre la main pour attraper sa pochette Prada. Les
autres hommes, entre-temps, s’étaient engouffrés dans la cour
et en avaient refermé le portillon. L’un d’eux lui prit sa pochette
pendant qu’un autre déchirait son chemisier.
— Hé, les mecs, vous voulez rigoler avec elle, hein ?
demanda-t-il à ses acolytes.
Aucun n’eut le temps de lui répondre. Jaillissant des
ténèbres, une main rendit sa pochette à Marguerite et une autre
précipita à terre l’homme qui s’en était pris à son chemisier.
Incrédule, Marguerite découvrit Wren. Il se dressait entre elle et
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