Le Cercle des Immor..

— Merci, Wren. Je suis heureux de l’apprendre avant de
mourir.
La force psychologique d’Aristote émerveillait Marguerite. Il
affrontait la mort avec tant de courage !
— Vous aurez fait preuve d’un sang-froid particulièrement
impressionnant au cours de cette épreuve, monsieur Tigarian.
— En apparence, mon petit… En apparence seulement. Au
fond de moi, je hurle. Il n’y a rien de pire que de savoir que l’on
va mourir et de ne pas pouvoir l’empêcher.
— Je crois que vous avez raison, dit Marguerite, les larmes
aux yeux.
Aristote ouvrit la porte.
— Je reviendrai dans quelques heures. Dans l’intervalle, si
vous avez besoin de quoi que ce soit, que Maggie m’appelle par
l’interphone. Elle, Wren. Pas toi… puisque je serai avec toi.
— Entendu.
Aristote franchissait le seuil quand Wren l’arrêta.
— Père ?
— Oui ?
— Merci… papa.
Aristote tapota gentiment le bras de Wren, puis disparut
dans le couloir.
— Eh bien, on peut dire qu’on a passé des moments
sacrément bizarres, dit Wren dans un soupir après le départ de
son père.
— Ça, c’est indéniable. Quand je pense que ce matin j’étais
en 2004 à La Nouvelle-Orléans, et je t’observais en me
demandant quel effet cela pouvait faire de se transformer en
tigre… Et maintenant, je suis en 1981 à New York, et j’ai la
capacité de me changer en tigre ! Une journée ordinaire, quoi…
pour un héros de film d’épouvante.
Marguerite frissonna, impressionnée par ses propres
paroles.
— Wren, qu’allons-nous devenir ?
— Je ne sais pas. Mais quoi qu’il arrive, à mon avis, ce sera
intéressant.
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