Le Cercle des Immor..

Elle distingua cependant, derrière le rideau formé par ses
cheveux, une goutte de sueur qui coulait le long de Son menton.
Être réveillé et assis le fatiguait et le faisait souffrir.
— Je ne vais pas rester longtemps, dit Marguerite en lui
tendant le paquet qu’Aimée lui avait rendu.
Il regarda le paquet comme s’il s’agissait d’un objet venu de
Mars. À croire que jamais il n’avait reçu de cadeau.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Ouvrez-le et vous le saurez.
Il porta le paquet à son nez et huma le papier d’emballage,
comme s’il en savourait le parfum.
— Que faites-vous ?
Il ignora la question, ouvrit l’emballage et en sortit le sweatshirt
gris qu’il contenait. Il paraissait tellement désorienté que
Marguerite ne put réprimer un sourire.
— Vous m’avez dit suivre des cours à l’université de La
Nouvelle-Orléans mais je n’ai pas pu me procurer de vrai sweat
en portant le logo, et il n’était pas question que je vous offre un
faux. Alors quand j’ai vu celui-ci, avec cet emblème de tigre, je
me suis dit que c’était parfait. Je sais que ça a l’air idiot, mais
j’ai toujours eu un faible pour les tigres. Et puis, il me semble
que ça vous ira bien.
Il secoua la tête de droite à gauche, comme s’il était
totalement perplexe et les mots prononcés par Marguerite
incompréhensibles.
— Merci, Maggie, dit-il enfin.
Qu’il lui donne ce diminutif qu’elle affectionnait tant toucha
profondément Marguerite. De surcroît, elle aimait la façon dont
il prononçait les deux syllabes. Avec douceur, gravité, tendresse.
— Bon. Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous,
Wren ?
Quelle question ! Oui, il y avait quelque chose. Une chose
qu’il n’oserait jamais demander : quelle se couche nue auprès de
lui.
— Non, tout va bien.
— Vous êtes sûr ? Je pourrais…
— Aimée ! appela-t-il brusquement.
La porte s’ouvrit dans la seconde sur l’ourse-garou.
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