Le Cercle des Immor..

Il lui avait dit n’avoir aucun autre endroit où se réfugier
après qu’elle lui avait ouvert la porte. Il avait pensé à ce qui
allait se passer. La mutation. Il ne voulait pas qu’elle y assiste.
Néanmoins, il avait pris ce risque parce qu’il lui faisait
confiance. Il avait remis sa vie entre ses mains. Si elle appelait la
police, une ambulance ou le vétérinaire de garde, Wren serait
enfermé et ne sortirait plus jamais de sa cage.
Le cœur battant follement, elle contourna l’imposante bête,
puis revint vers elle, tendit la main et caressa le pelage. Quelle
étrange sensation ! C’était doux, soyeux. Un vrai délice sous sa
paume.
Sur une impulsion, elle s’accroupit et enfouit son visage dans
la fourrure, près du cou, et se délecta du plaisir que lui procurait
ce contact.
— Wren… est-ce vraiment toi ?
Il ne répondit pas. Le sang coulait toujours de ses blessures.
Et s’il mourait ? se demanda-t-elle.
Fébrilement, elle tenta de le déplacer, mais il lui parut aussi
lourd qu’une voiture en panne. Que faire ?
Aller dans la salle de bains, y prendre des antibiotiques, de
l’alcool, de la pommade cicatrisante et des bandages.
Elle courut chercher tout cet attirail de première urgence, se
répétant ce qu’elle avait appris de ses lectures : les Garous
récupéraient cent fois plus vite que les humains – ce que
prouvait la rapidité avec laquelle Wren s’était remis de sa
blessure par balle. Donc, quelques soins de base permettraient à
Wren de se rétablir en un clin d’œil.
Elle revint auprès de lui, s’agenouilla et entreprit de le
soigner. Qui lui avait fait tant de mal, et pourquoi ? Est-ce que
les personnes qui avaient cherché à l’abattre risquaient de
remonter la piste jusque chez elle ? Était-il en sécurité ici ?
Et elle, qui lui offrait l’asile, l’était-elle ?
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