Le Cercle des Immor..

— Va-t’en, Blaine. Fiche-lui la paix.
Blaine détailla la tenue de Wren d’un œil dégoûté.
— C’est quoi ton problème, le larbin ? Tu ne peux pas te
payer un pantalon correct ? Ou alors tu es tellement chaud que
tu as besoin d’aération ?
— Blaine, je t’en prie…
L’un des amis de Blaine prit le relais.
— Et tes cheveux, mec ? Il t’arrive de les laver ?
— Ce sont des dreadlocks, mon pote, fit un autre en prenant
un accent jamaïquain. C’est comme ça qu’on se coiffe quand on
fume de la marijuana.
— Je suis désolé, Maggie, intervint Wren d’une voix sourde.
Je n’avais pas l’intention de vous mettre dans l’embarras.
— Vous ne me mettez pas dans l’embarras, grinça-t-elle,
ulcérée. Mais Blaine et ses amis, si.
Sans rien ajouter, Wren commença à se diriger vers la rue.
— Ouais, file, serveur, lui dit Blaine, et ne reviens pas la
renifler, OK ?
Comme Wren passait près de lui, il lui flanqua une bourrade.
Wren se retourna et, d’un geste si vif que Marguerite n’eut pas le
temps de crier, décocha à Blaine un coup de poing en pleine
figure. Ce dernier s’effondra sur la pelouse. Ses amis se
précipitèrent comme un seul homme sur Wren.
— Arrêtez ! hurla Marguerite, affolée à l’idée qu’ils puissent
blesser Wren.
Son inquiétude s’évanouit vite : ce n’était pas Wren qui allait
laisser des plumes dans cette échauffourée, réalisa-t-elle après
quelques échanges de coups. Wren se débarrassait de ses
assaillants sans peine. L’un après l’autre, ils tombaient comme
des mouches sur le gazon.
Alertés par les cris de Marguerite et ceux des étudiants
amochés par Wren, deux agents de sécurité du campus
arrivèrent en courant. L’un d’eux essaya d’immobiliser Wren,
qui l’envoya sans effort au tapis, juste avant de comprendre qu’il
n’avait pas affaire à un ami de Blaine mais à un vigile. Le
coéquipier de ce dernier sortit une matraque de sa ceinture et
cogna Wren à l’épaule, à l’endroit où il avait reçu la balle. Il
grogna et repoussa l’homme.
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