Le Cercle des Immor..

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Marguerite était allongée à côté de Wren. Il dormait
toujours, dans son corps de tigre. Elle savait désormais, grâce à
Vane, que sous leur apparence animale les Garous conservaient
un esprit d’humain parfaitement clair et net. Si Wren ne lui
avait pas fait de mal sous sa forme humaine, il ne lui en ferait
pas davantage en tant que tigre.
Mais en dépit de ce raisonnement, elle ne parvenait pas à
s’empêcher de songer qu’elle vivait une situation pour le moins
troublante, lovée contre le flanc d’un fauve.
Comment cet énorme animal pouvait-il être l’homme qu’elle
connaissait ?
Elle caressa les oreilles à la douceur de velours. La fourrure
de Wren était d’un blanc de neige, sans rayures ni taches. Il
avait tout d’un énorme chat.
Elle enfonça les doigts dans le duvet du cou. Quelle
délicieuse sensation ! Sous l’extrême finesse des poils, elle
sentait les muscles à la dureté d’acier.
Spontanément, elle enfouit son visage dans la fourrure et ne
bougea plus, serrant très fort Wren. Son cœur saignait pour lui.
Il avait traversé des épreuves si pénibles, enduré tant de
souffrances… Si seulement elle avait su comment apaiser ses
douleurs morales et physiques !
Tout ce qu’elle pouvait faire, c’était lui offrir du réconfort, et
de l’espoir : il fallait le convaincre que le plan marcherait et
qu’ensuite, son existence de cauchemar serait derrière lui. Par
Vane, elle savait que son enfance avait été dramatique, et sa vie
d’adulte solitaire, triste. Les autres le considéraient comme un
marginal, et ses semblables le rabaissaient sans cesse.
Elle comprenait ce qu’il avait dû ressentir : elle non plus ne
répondait pas aux aspirations de son père. Jamais ce qu’elle
faisait ne le satisfaisait. Son entourage lui montrait un
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