Confessez-moi ! - Fnac

Stigmate m’était conté
Le lendemain, après que la maison eut recouvré son
calme, une fois débarrassée de l’époux et de la
progéniture, Annabelle s’apprêtait à faire sa toilette.
Elle découvrit, une fois nue, ses jambes griffées.
Annabelle n’avait qu’un souvenir parcellaire et
cotonneux de sa nuit.
— Ce ne peut-être l’œuvre de Jean-Charles, tant il
se ronge les ongles, se dit-elle.
Quoiqu’interloquée, Annabelle, ne s’inquiéta pas
tellement de cette découverte. Cela tendait même à
l’amuser de s’imaginer rêver si fort. Elle en vint à se
dire que sa vie nocturne devait finalement être plus
exaltante que sa vie réelle. Annabelle a toujours eu une
“imagination fertile”, comme aimait à le répéter sa
mère, lorsqu’elle la trouvait jouant à la nonne
prisonnière et suppliciée sur le bûcher, ligotée avec du
fil de fer, sur la table du salon, alors qu’elle n’était âgée
que de treize ans.
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