Confessez-moi ! - Fnac

À ses narines, revient le parfum de l’homme que
l’habit trop faible du prêtre ne parvient pas à taire, ce
parfum qui l’avait subrepticement “envournée” la
veille, au pied de ce prie-dieu, là où tout a finalement
commencé.
Annabelle vacille, chavire, et s’assied. Elle a chaud,
froid. Des gouttes perlent sur son front. Son monde
semble s’affaisser. Bien que ses pieds touchent terre,
elle cherche le sol de ses chaussures plates, noires, si
bourgeoises et néanmoins exquises de féminité. Elle
doit dégrafer son chemisier. Elle étouffe. Sa poitrine
gonfle. Un bouton éclate. Elle tombe de chaise.
Annabelle geint, mais ne sait si elle souffre.
Ce n’est pas une douleur, seulement l’inconnu qu’elle
vient de prendre de plein fouet. Son monde c’était des
cadres, des lignes, des arrêtes, du blanc, du noir, du fixe
et de l’étalonné. Là, dans son regard abasourdi, l’iris
avide, se bousculent courbes, couleurs, ensembles
indistincts et pointillés, du flou, du gris, du brouil -
lardeux, mais surtout de l’éblouissant en mouvement.
Annabelle rampe sur le sol. Elle se traîne dans le
salon. Les plis de sa jupe sont contrariés, écrasés qu’ils
sont sur le sol.
S’approchant, l’on peut apercevoir les fibres de laine
rompre les unes après les autres, condamnant à un
passé sans retour l’alignement parfait des plis en les
conjuguant à un présent de maelström textile, un
carnage en règle de l’uniforme instantanément fripé et
mué en une jupe irrémédiablement impie.
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