El Moghreb al Aksa

DE BRUXELLES A TANGER
compagnons, en belle vivacité, paraissent avoir
l'humeur voyageuse, faciles aux petites misères
et d'avis que le meilleur moyen de se tirer d'un
mauvais pas c'est la gaieté. Tant mieux !
A travers les landes maintenant se projette la
banale fusée du rapide. Matinée grisoyante.
Plaines tout en sables. Notre campine anversoise,
n'étaient les maisons à toits plats, carrées,
jaunâtres. A Biarritz, entre le dos des collines,
des brèches sur la mer, venant vers nous en
lames mourantes, lentes, lentes. Fontarabie!
Déjà l'Arabie, le Sarrasin, le Maure, le Sémite,
mais rien que par le souvenir d'un lieu jusqu'où
vint, jadis, l'onde de sa stérile marée sur l'Europe
aryenne, réfractaire.
Hendaye! Nous sommes en Espagne. Rien de
changé dans cette gare, qui continue le chapelet
des gares en l'assommante monotonie des trajets
par chemin de fer, simulacre du déplacement,
mystificateurs. Rien de changé, sauf les
tricornes des gendarmes, et les gants des soldats,
verts ici, pourquoi? Sur les buffets entrevus,
mêmes pyramides d'oranges, mêmes rangées
de bouteilles à étiquettes vulgivagues. Et
au long de la route reprise, tranchées, remblais,
poteaux télégraphiques, traînée immense de
vulgarités débobinantes, par des paysages mal
vus, trop près, trop loin, jamais au point, les
lignes de perspective se mêlant en girations où
l'œil s'exténue par la vitesse de l'en avant.
Dans la nuit approchante nous franchissons la
chaîne cantabrique. Froidure par ces vallées
étroites montant au col de partage ou en déva-
II