El Moghreb al Aksa

DE BRUXELLES A TANGER
vâtres de leurs olives. Horizons mornes et uniformes.
Le Guadalquivir, rêvé là-bas dans notre
Septentrion, doux et sentimental, se traînant ici
sous les espèces d'une eau limoneuse entre des
rives sans accent. A Cordoue, le premier oranger
et le premier cactus. La température est
tiède. Et voici que, durant des heures se maillonnant
aux heures, les aloës, les orangers, les cactus
se multiplient : le long de la voie des haies
kilométriques d'aloës. Plus loin des palmiers
nains, simples touffes d'herbes dures. Des blancs
éclatants. A l'horizon de droite la Sierra Morena
indécise. Des bœufs labourent par files de vingtcing
paires comme s'ils traînaient des charrues
de grande cérémonie. De-ci, de-là, des ruines
sarrasines. L'Afrique a jeté jusqu'ici des choses
par dessus le détroit.
Proche Séville nous changeons de train. Pourquoi
pensé-je ici à Francis Planté et à la
voyageuse de notre premier jour? Quel rapport ?
Ah! quel doucereusement aimable monsieur
entre dans le compartiment. Que de saluts et
d'excuses superflus. Que de colis aussi. Tiens
ils sont marqués F. P. Et cette figure! Mais c'est
lui. — Pardon, Monsieur, seriez-vous Francis
Planté. — Oui, Monsieur, enchanté Est-ce
bizarre cette anticipation d'un tel incident par la
voyageuse de notre premier jour, et ce pressentiment
d'une telle rencontre? Le sous-entendu
précurseur des faits que l'événement dit tout
haut plus tard, la voix confuse de l'avenir, germant
en nous pour les puérilités et pour les catastrophes,
perceptibles aux attentifs seulement.
II