olivier twist ii

Olivier Twist II
Chapitre XXXIII
réflexions ou quels efforts peuvent les alléger dans ces moments de fièvre
et de désespoir ?
Le jour parut, et tout dans le petit coage était triste et silencieux : on
se parlait à voix basse ; des visages inquiets se montraient à la porte de
temps à autre, et femmes et enfants s’éloignaient tout en pleurs. Pendant
cee mortelle journée et encore après la chute du jour, Olivier arpenta
lentement le jardin en long et en large, levant les yeux à chaque instant
vers la chambre de la malade, et frissonnant à la pensée de voir disparaître
la lumière qui éclairait la fenêtre, si la mort s’abaait sur cee maison. À
une heure avancée de la nuit, arriva M. Losberne. « C’est cruel, dit le bon
docteur ; si jeune, si tendrement aimée... mais il y a bien peu d’espoir. »
Le lendemain matin, le soleil se leva radieux, aussi radieux que s’il
n’éclairait ni malheurs ni souffrances ; et, tandis qu’autour d’elle la verdure
et les fleurs brillaient de tout leur éclat, que tout respirait la vie, la
santé, la joie, le bonheur, la belle jeune fille dépérissait rapidement. Olivier
se traîna jusqu’au vieux cimetière, et, s’asseyant sur un des tertres
verdoyants, il pleura sur elle en silence.
La nature était si belle et si paisible ; le paysage doré par le soleil avait
tant d’éclat et de charme ; il y avait dans le chant des oiseaux une harmonie
si joyeuse, tant de liberté dans le vol rapide du ramier ; partout
enfin tant de vie et de gaieté, que, lorsque l’enfant leva ses yeux rouges
de larmes et regarda autour de lui, il lui vint instinctivement la pensée
que ce n’était pas là un temps pour mourir ; que Rose ne mourrait certainement
pas, quand tout dans la nature était si gai et si riant ; que le
tombeau convenait à l’hiver et à ses frimas, non à l’été et à ses parfums.
Il était presque tenté de croire que le linceul n’enveloppait que les gens
vieux et infirmes, et ne cachait jamais sous ses plis funèbres la beauté
jeune et gracieuse.
Un tintement de la cloche de l’église l’interrompit tristement dans
ses naïves réflexions ; puis, un autre tintement : c’était le glas des funérailles.
Une troupe d’humbles villageois franchit la porte du cimetière ;
ils portaient des rubans blancs, car la morte était une jeune fille ; ils se
découvrirent près d’une fosse, et parmi ceux qui pleuraient il y avait une
mère... une mère qui ne l’était plus ! Et pourtant le soleil brillait radieux,
et les oiseaux continuaient de chanter.
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