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Elle ne l’a pas voulu<br />
ne faisait rien, ni pour, ni contre. La résistance serait<br />
inutile, la coopération fatigante.<br />
Cependant, même les infirmières se lassaient<br />
peu à peu de leur combat. Elles éprouvaient presque de<br />
la honte à déranger encore et encore ce petit corps qui<br />
semblait éprouver du plaisir à se laisser glisser dans la<br />
mort. Plus d’une fois, l’enfant les surprit à se regarder, à<br />
hésiter les bras baissés. Mais elles ne se décidaient pas<br />
encore, elles luttaient par habitude, par routine, par<br />
obligation mais sans acharnement. Elles perdaient la<br />
bataille: le petit corps se confondait de plus en plus avec<br />
sa couverture grise. Les autres enfants jouaient autour de<br />
son lit, criaient, se bousculaient, se battaient. Au début,<br />
on les grondait, on les renvoyait. Maintenant on ne disait<br />
plus rien. Pourtant le bruit de leurs voix troublait son<br />
sommeil proche de l’inconscience et l’irritait. Il n’y<br />
pouvait rien: il y a longtemps qu’il avait perdu la force<br />
de parler. Ces enfants étaient des survivants d’enfer et<br />
par leur instinct de bête, ils ressentaient de la<br />
répugnance, du dégoût naturel envers ce demi-mort<br />
placée au milieu de leurs jeux, et le désir joyeux de<br />
meurtre leur chatouillait les narines. Seule la vieille<br />
surveillante chassait encore ces petits vautours du chevet<br />
du petit mourant. S’il était plus éveillé, plus conscient du<br />
danger qu’il courait, il serait effrayé car, sans jamais être<br />
attaché à l’existence, il avait toujours horreur de la<br />
brutalité. Il aurait pu se forcer à vivre juste pour éviter<br />
les coups. Mais il ne savait plus rien, il ne sentait plus<br />
rien hormis sa propre faiblesse.<br />
Cependant ce n’était pas encore fini. Un aprèsmidi,<br />
oublié de tous, seul dans la salle vide remplis de<br />
lits vides, il entendit des voix et des pas. Les pas<br />
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