Spectrum #2 2018

KURZGESCHICHTE
Ein Nachtrag der Gefühle
Lulgjin Spanca
Meine Hand berührt das kalte Metall der Türklinke. Der
schwere Rucksack zieht an meiner Schulter, als wolle
er mich zurückhalten. Meine ausgelatschten All-Stars sehen
erbärmlicher aus als die Toiletten der Londoner U-Bahn. Ich
weiss, dass mein Leben sich in wenigen Sekunden verändern
wird.
Jeden Morgen dasselbe: Mein verfluchter Mickey Mouse-Wecker
ist wie immer pünktlich. Ich schlurfe ins Bad und spritze
mir kaltes Wasser ins Gesicht. Ich starre mein Spiegelbild an
– ich würde nur in einem zerbrochenen Spiegel gut aussehen.
Die Küchenfliegen schwirren um die kalte Pizza, die ich gestern
bestellt habe. Kurzum: Mein Leben ist scheisse und das
hat seine Gründe.
Mein Vater ist nie zu Hause. Ich weiss nicht mal, wie er seine
Brötchen verdient. Das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe,
war an Weihnachten. Und das ist auch alles, was ich von meinem
Vater weiss.
Ich liebe meine Mutter, weil sie die einzige Person ist, die ich
jeden Tag zu Gesicht bekomme. Andererseits verabscheue
ich sie, weil sie Kris mehr Liebe zeigt als mir. Kris ist ein alter
Freund meiner Mutter. Er ist jeden zweiten Tag bei uns. Nach
einem der Besuche habe ich meine Mutter gefragt, was die beiden
immer im Schlafzimmer machen. Daraufhin hat sie mit einem
Lächeln im Gesicht zu mir gesagt, dass sie die vergangene
Zeit wiedergutmachen wolle. Was das bloss zu bedeuten hat?
Ich stosse die Tür auf und nehme einen tiefen Atemzug in dieser
kalten Londoner Nacht. Ich will mein altes Leben hinter
mir lassen, wie einen alten Pullover, der mir zu kurz ist. Jeder
Befreiungsakt ist wie das Abwerfen einer alten Haut.
Meine Reise hat angefangen. Ich bin schon immer ein launisches,
aber auch ein abenteuerlustiges Kind gewesen, das sei-
ne Träume verwirklichen will. Mein grösster Traum ist es, nach
Paris zu reisen. Also mache ich mich auf den Weg zur Station
Victoria Street. Die schmutzige Fahrtafel, die kaum erkennbar
ist, weist darauf hin, dass der nächste Zug nach Paris in zehn
Minuten auf Gleis sechs abfahren wird.
Mit ohrenbetäubendem Lärm rast der Zug an mir vorbei und
die letzten Zugtüren stoppen vor meiner Nase. Ich suche mir
ein leeres Plätzchen am Fenster und der Zug fährt los. Mein
altes Sparschwein, das ich zertrümmert habe, zählt läppische
fünfzehn Pounds. Das Geld reicht nicht aus, um nach Paris zu
reisen. So muss ich Risiken eingehen.
Ich suche hastig die Toilette. Erst als ich unter dem Lavabo sitze,
wird mir bewusst, was gerade geschieht. Mein Herz pocht
bis in den Hals. Ich atme in unregelmässigen Zügen. Alles stolpert,
setzt aus oder macht Zusatzschläge. Urplötzlich fängt der
Zug an, sich zu bewegen. Das Rumoren unter meinen Füssen
macht mich schläfrig und ich döse ein.
Das heftige Klopfen an der Tür weckt mich auf. Ich bin auf
einen Schlag hellwach und hoffe inbrünstig, dass es nicht der
Kontrolleur ist. Meine zittrige Hand wandert zur blankpolierten
Türklinke. Ich weiss, dass jetzt alles vorbei ist. Langsam
öffne ich die Tür und erblicke zum Glück nicht die Uniform
eines Kontrolleurs, sondern eines Kochs. Mit einer abgehetzten
Entschuldigung schlängele ich mich flink zwischen seinen
Beinen hindurch. Ich stehe jetzt im Gang des Wagons und höre
eine weibliche Stimme aus den alten, beigen Lautsprechern
sagen: „We arrived in Paris.“ Schon will ich mich nach dem
Elfenbeinturm umsehen, als ein schriller, immer lauter werdender
Ton mich stört.
Der gottverdammte Mickey Mouse-Wecker, der mit dem Metallstäbchen
den Staub aufwirbelt, weckt mich.
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04.2018
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