CICILEO (la vera storia dell'Apollo 13) - Primperan, vita da trentaneo
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11.<br />
Adoro il lungomare di Bari, <strong>la</strong> sua quinta di architettura fascista, fatta di pietra dura e volumi forti,<br />
niente altro. Ha una massività che ben si a<strong>da</strong>tta a fronteggiare l’aria di tramontana. Un bastione di<br />
caserme che ur<strong>la</strong> il suo nome con grandi pi<strong>la</strong>stri all’aria forte del mare. E’ meraviglioso passare sul<br />
lungomare, è <strong>la</strong> <strong>vera</strong> identità del<strong>la</strong> mia città, è il palinsesto del<strong>la</strong> sua terra, è un luogo che infi<strong>la</strong> <strong>la</strong><br />
prospettiva, ti rapisce lo sguardo e te lo gui<strong>da</strong> con <strong>la</strong> sua linea ferma e dritta.<br />
Prende i tuoi occhi e li trascina dritto via.<br />
Dritto.<br />
Dritto.<br />
Fino a sbattere contro Punta Perotti, l’ecomostro che tutto il mondo ci invidia:<br />
benvenuti in Terra di Bari.<br />
Però, almeno, in questa giornata di mer<strong>da</strong>, ho <strong>la</strong> fortuna di dirigermi nell’altra direzione e di<br />
guar<strong>da</strong>re <strong>da</strong>ll’altra parte, verso il porto e i suoi oggetti voluminosi, verso le gru intente a beccare<br />
come uccelli futuristi nell’aria lontana, verso il cappello di coppi del<strong>la</strong> Basilica di San Nico<strong>la</strong>, verso<br />
<strong>la</strong> punta solitaria del campanile del<strong>la</strong> Cattedrale, verso <strong>la</strong> muraglia, verso il cantiere perpetuo del<br />
Teatro Margherita, verso il fortino e il nuovo molo. Mentre pe<strong>da</strong>lo piano, il mare mi porta il suo<br />
odore, il colore azzurro delle giornate fredde, senza sole e senza nuvole. Come il mio cuore adesso.<br />
Provo ad immaginare i miei tre amici in questo momento: Strillo in un’auto tappezzata di giornali a<br />
rubare ruzzoli di godimento a qualche vagina sconosciuta, Non<strong>la</strong>siscttann a prendere uno dei suoi<br />
tremi<strong>la</strong> caffè quotidiani in un posto qualsiasi di questa città, Ulisse a fare il samurai con il cervello<br />
pieno di roba e una molletta nel<strong>la</strong> mano destra.<br />
Prendo il cellu<strong>la</strong>re e scrivo un messaggio a Non<strong>la</strong>siscttann, lui non sa ancora nul<strong>la</strong> del<strong>la</strong> sparizione<br />
di Ulisse. Quando <strong>la</strong> bustina segna<strong>la</strong> l’invio, non provo neanche un goccio di sollievo.<br />
Provo a pensare dove vorrei essere io adesso: mi viene in mente solo Lei. Quando smetterò di<br />
scappare e proverò a chiamar<strong>la</strong>?<br />
LE PAROLE DELL’AMORE CHE FINISCE NON HANNO SENSO (track 5)<br />
“******...”<br />
“Smetti<strong>la</strong> di chiamarmi così!”<br />
“Ok... Fantasma... mi dici per te, nei tuoi sogni, ce li avrai dei sogni, vecchi, triti, generazionali,<br />
spenti, ma cazzo ce li avrai dei sogni...”<br />
“Da qualche parte...”<br />
“Beh, nei tuoi sogni c’è posto per una donna?”<br />
“Per te?”<br />
“Voglio che mi rispon<strong>da</strong>, e che sia sincero, per me o per qualcun’altra...”<br />
“Che mi importa di sognare...”<br />
“******, io non reggo più... <strong>la</strong> nostra <strong>storia</strong> mi sta addosso come un maglione <strong>da</strong> bambina, è di<br />
due taglie in meno che il mio cuore”<br />
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