LA CARNE DI ADAM

Quando esco dal museo, è ancora domenica. Nadia, il
femminile di Nadie, Nessuno. Forse è per questo che mi
sono innamorato di te.
Sei il mio doppio, Nadia, coppia di Nadie...
Ti incantava il maestro Burroughs, sì, abitava a due isolati
dalla Comuna, nell'appartamento in Orizaba 137, dove emule
di Guglielmo Tell sparò in fronte sua moglie.
Un solo tiro le diò.
Accanto al corpo, una mela ammaccata ma integra.
Si fece solo un anno di galera, poi un pinche abogadito
gringo riuscì a dimostrare l'infermità mentale di Bill e a
tirarlo fuori con la promessa che non avrebbe mai più messo
piede in terra mexicana...
Mi sei ronzata attorno, e mi sondavi, mi hai scaraventato
derrepente in sala operatoria e hai studiato la mia mente, che
bel sorrisino candido (cuasi sencillo) da scudo per la tua
analisi.
I tuoi occhi giocano, mi hai detto dopo sei sette minuti di
buena platica.
Stai guardando un riflesso di giochi passati, ti ho sorriso
aprendo le pupille come Goffrey Grave.
Certo, la Comuna era llena de marcianitas belisimas, e tutte
sembravano aspettare qualcosa.
Ma io ho bisogno di nessuna.
Ti sono piaciuto perché sono rimasto tranquillo.
Stasera io non caccio.
Stasera che qua ci sarebbe da contar poemi interi a cadauna
delle intervenute, io mi metto a riposo.
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