LA CARNE DI ADAM

"...Eh, la Nadia... Nadia ya se fuè... Anche se io ben prima di
lei... Rober, ma perché ti sei messo in mezzo...??? Io ero
innamorato di quella donna..."
"...Senti, senti... Me lo potevi anche dire prima, non credi?...
Pensavo che fosse una delle solite chicas che ti porti dietro
alla Comuna... E visto che ci stavamo, perché non
approfittarne?..."
Alle nove e mezza puntuali, salivamo le scale dell'ex-
Convento di Santa Teresa, sconsacrato a Dio e riconsacrato
al desmadre, nel mero centro dell'antica Tenochtitlan, a lato
del Templo Mayor.
La sfacciataggine barocca della sua chiesa ne faceva un
luogo destinato all'eccesso nei suoi multipli sensi. Come il
clamoroso caso di quindici monache di clausura che nel
1848 nel giro di due mesi scapparono dal convento con
altrettanti artigiani della Calle de Moneda.
L'esposizione non fa gola a nessuno.
Un paio di scatolette metodiste, un video di un incontro di
sumo, tre salvadanai turchi e un divano rosa temperato.
C'è anche il diario in plexiglas di uno scultore bicefalo.
Sciroccati.
Meglio individuare il banco dei vini e non allontanarsene
più.
Ya sè donde està el mezcal.
Nel chiosco, a bagnarsi d'aria tiepida.
Cominciamo.
L'ambientino non è affatto male, il pozzo è debitamente
affollato, la gente ya està medio peda e col Rober ci
affrettiamo a buttar giù el primer vaso di tequila Ochoa.
Unas chicas alemanas giocherellano sulle scale di sicurezza
che portano ai cessi, le solite coppie etero buscano
disperatamente coppie dello stesso segno y unos borrachos
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