L'ardimento. Racconto della vita di don Gnocchi - Fondazione Don ...

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La passione educativa di Don Gnocchi lo porta a non tirarsi mai indietro dalle provocazioni e dalle contraddizioni della storia. Come quando, divenuto nel 1928 cappellano dell’Opera Nazionale Balilla, si illude di poter piegare il pensiero di Mussolini ai principi del cristianesimo. Ma la passione per la persona umana non viene mai meno, come quando prende posizione in difesa della libertà di coscienza di chi non desidera partecipare alla messa. Senza libertà, egli sosteneva, non c’è neppure religione (pag. 94). Dopo il rientro dalla Russia, don Gnocchi prese contatto con un gruppo della Resistenza cattolica operante a Milano, che si prodigava tra l’altro per ottenere documenti di espatrio per gli antifascisti e per gli ebrei. Dopo la liberazione, don Gnocchi chiederà a questi stessi amici di salvare i fascisti che erano a rischio della loro vita. Prese poi contatto con padre Gemelli ed entroò come assistente nell’Università Cattolica, ma a Gemelli don Gnocchi appariva troppo poco dedito al suo compito, mentre a questi il fondatore della Cattolica appariva lontano dal suo ideale educativo: «Lui, Gemelli, intendeva l’educazione come mettere dentro qualcosa, io la intendevo come estrarre qualcosa». Sarà così costretto a dover scegliere tra la Cattolica e i crescenti impegni che gli stava chiedendo la sua opera per i mutilatini, insediatasi nel 1946 ad Arosio, in Brianza, in una villa ricevuta in donazione. Un dato appare singolare: don Gnocchi non ebbe in mente a priori la fondazione di un’opera e non fondò un proprio ordine religioso: egli sentì fortemente la vocazione a dedicarsi alle piccole vittime della guerra e l’opera gli crebbe tra le mani al di là di ogni immaginazione, mentre la sua frenetica attività lo risucchiava quasi controvoglia dentro a questa che all’inizio era solo una tra le tante attività di don Gnocchi. Anzi, egli implorò padre Gemelli di poter a contatto con i giovani universitari, perché il suo impegno con la casa di Arosio gli appariva all’inizio ben poco rispondente ad una vocazione strettamente educativa: doveva amministrare, più che educare. La bellezza: strada per un’educazione integrale della persona La storia della sua opera smentirà questa sua impressione di lontananza dall’ideale educativo, grazie anche alla concezione integrale della persona che don Carlo aveva già ben chiara ai tempi del Gonzaga. “Perché – si chiede don Carlo – rinunciare a gustare un brano di Bach o di Beethoven?” E “un canto di Dante o di Leopardi?”» (pag. 39). Don Gnocchi ama il teatro, la montagna, il mare. Ama la vita. Questo sentimento del bello diventa guida e criterio per il recupero e l’educazione dei suoi piccoli mutilati, che hanno diritto a crescere secondo l’integralità dei fattori umani non meno di quanto non ne abbiano i ragazzi della borghesia milanese del Gonzaga. Don Carlo porterà i suoi ragazzi in giro per l’Italia, li avvierà ad ogni tipo di sport, con la creatività dei santi che non conosce limiti: per i ciechi il pallone sarà ricoperto di latta, i bambini senza mani giocheranno a ping-pong, ma soprattutto, ecco la grande intuizione pedagogica: essi hanno diritto a scuole capaci davvero di accrescere le loro risorse e di preparare il loro futuro: diverse nella struttura, perché i ragazzi sono eguali per diritto: «I mutilatini sono diventati adulti – scriverà nel 1947 – così da aver bisogno di rieducazione professionale; e questa non può non essere differenziata e proporzionata alle residue facoltà lavorative degli stessi» (pag. 95). Quanto parcheggio invece, senza prospettive, sembra esserci ancora oggi, in nome di un’astratta quanto impotente e perfino discriminante “uguaglianza”, in tante nostre scuole che hanno fatto sì il grande passo dell’integrazione, ma senza strumenti adeguati e senza progettazione di un futuro possibile! Don Gnocchi ci insegna che la differenza non è motivo di scandalo, quando sia accompagnata dalla stima sacrale per l’eguale dignità di ogni persona. Una volta portò tre piccoli mutilati ad una cena in onore di Evita Peron: li tenne con sé al tavolo «con la stessa fede e la stessa coscienza scomoda con cui Emmanuel Mounier invitava a casa i grandi di Francia e schierava fra i commensali, addirittura a capotavola, la figlioletta Françoise, devastata da un’encefalite acuta» (pag. 161). La scienza e la politica al servizio della carità L’intuizione pedagogica di don Gnocchi era innovativa: egli prese coscienza che la sua strada della carità passava anche attraverso la scienza e le tecniche riabilitative più complesse. Iniziò così la stagione dei grandi convegni internazionali sulla riabilitazione. A questo si accompagnò l’impegno con la politica: dinanzi ai rischi di una monopolizzazione statale dell’assistenza, don Gnocchi lottò a fondo in difesa del principio di sussidiarietà. Il cardinal Schuster, che già si era opposto a ben altre ideologie di stampo statalista, nel confermarlo su questa strada lo invitò anche a proteggere la sua opera: «Provvedi a norma di leggi. Non c’è nulla di più pericoloso dello “Stato fa tutto”» (pag. 120). Il mistero del dolore innocente Ma la lotta contro la visione laicista dell’assistenza assume per don Gnocchi anche il significato più profondo della difesa di una concezione cristiana - non risentita o rabbiosa - del dolore innocente, cui egli annette un particolare significato salvifico per il mondo. Alle angosciate domande sull’ingiustizia del dolore dei bambini, don Carlo risponde: «La sofferenza dei bimbi è destinata ad aiutare chi non ha fede, a redimere chi opera il male» (pag. 150). Osserva
l’autore del libro che tale risposta è l’esatto capovolgimento della consueta idea che fa del dolore dei bambini un’obiezione alla fede, che non piuttosto un aiuto ad essa. Su questi temi don Gnocchi costruì una sua spiritualità specifica, che confluirà nel suo libro del 1956, Pedagogia del dolore innocente. Un principio evangelico guida l’intera opera di don Gnocchi: «Qui facit veritatem venit ad lucem» (Gv 3, 21). Alla lettera: «Colui che fa la verità viene alla luce». La verità non si dice, non si immagina, la verità si fa. L’uomo è sempre, come anche ha scritto don Giussani, un io in azione. Anche l’accoglienza non si dice, ma si fa: così tutto ciò che don Gnocchi scrive e dice appare piuttosto come una riflessione sulla sua propria esperienza di carità che non una serie di teorie astratte, e perfino la sua spiritualità del dolore è messa alla prova dell’esperienza: come quando, dinanzi ad un bambino saltato su una bomba, rimasto senza gambe e senza un occhio, con vaste ferite ovunque, don Carlo gli chiede a bruciapelo: «Quando ti strappano le bende, ti frugano nelle ferite e ti fanno piangere, a chi pensi?». L’incapacità del piccolo di comprendere perfino la domanda stessa convinse don Carlo che c’è tanta più sofferenza, quanto più essa non ha senso, dal momento che non si ha nessuno per la quale valga la pena offrirla: «Io ebbi la precisa, quasi materiale, sensazione di una immensa, irreparabile sciagura: della perdita di un tesoro, più prezioso di un quadro d’autore o di un diamante di inestimabile valore. Era il grande dolore innocente di un bimbo che cadeva nel vuoto, inutile e insignificante (…) perché non diretto all’unica meta nella quale il dolore di un innocente può prendere valore e trovare giustificazione: Cristo crocifisso» (pag. 81). Era la percezione angosciata della forza negativa del nichilismo, incapace di sostenere il senso della vita e del dolore, a meno che la sofferenza non sia coscientemente incorporata a Cristo, come bene avevano saputo, invece, molti dei suoi alpini caduti in Russia, educati cristianamente. Quando don Carlo, in punto di morte, dopo avere dettato il testamento e celebrato la messa, chiede di ascoltare Stelutis alpinis, il canto degli alpini caduti, aveva certo coscienza di questo significato cristico, di offerta che era inconsapevolmente racchiuso in quelle semplici parole: «Quando a casa tu sei sola / e di cuore pregherai per me,/ il mio spirito volerà attorno a te; / io e la stella alpina saremo con te». Una «baracca» nata dalla carità E’ straziante l’ingresso di uno dei primi mutilatini, nel dicembre 1945, nella nuova casa di Arosio: una donna porta a don Carlo un bambino di otto anni, cui una bomba aveva strappato la gamba. Aveva speso tutto per le cure e da due giorni non mangiava: «Non ce la faccio più – lo implorava-. Me lo prenda lei, padre, il bambino. Che almeno possa vivere. Io posso gettarmi sotto un treno». La madre baciò la sua creatura, poi scappò gridando: «vai con lui, Paolo, vai con lui». Il piccolo gridava e invocava la mamma. Per due giorni delirò per la febbre, graffiava e picchiava don Carlo e invocava la mamma la quale, fatta ricercare, sembrava dileguata nel nulla. Fu uno strazio, poi accadde l’impossibile: «Il sacerdote non si separa mai da lui. Lo aiuta a mangiare, gli parla (…), dorme con lui, l’occhio sempre aperto (…). Poi, dopo quarantotto ore, Paolo getta le braccia al collo di don Carlo. Piangono insieme, abbracciati, come un padre e un figlio. E’ la svolta» (pagg. 79-80). Era l’impatto con la tragedia dell’abbandono e insieme l’esperienza unica di una nuova paternità. Don Gnocchi amava chiamare «la mia baracca» l’opera cui diede origine. Come scrisse il «Corriere della Sera» alla sua morte, egli «aveva cominciato con pochi ragazzetti: e adesso erano migliaia e migliaia. Non poneva un limite alla capacità dei soccorsi, come non lo poneva alla necessità di approfondire la conoscenza del dolore umano», ma il suo immenso lavoro diede speranze insperabili: «il cieco, il fanciullo senza gambe, il ragazzo “mulatto” piegato nel complesso del colore, non erano più i dolenti dispersi nell’amaro deserto della vita. Se un bambino senza mani scriveva, se un fanciullo con le stampelle giocava al pallone, se un “mulattino” gli chiedeva di imparare a suonare uno strumento, il passo verso la speranza era compiuto» (pag. 159). Una considerazione in margine: oggi una legge ha imposto la chiusura degli istituti per minori. Don Gnocchi creò degli istituti per minori. Era un altro momento storico, ed è bene che oggi sia maturata una diversa sensibilità in proposito. Ma occorre non dimenticare che ciò che oggi è perfino denigrato all’origine nasceva da una cultura dell’accoglienza che si poneva all’avanguardia rispetto alle scarse risorse messe in campo da uno stato spesso assente e alla
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