UN SOGNO D'AMORE Al Ritz - Edizioni Piemme

e orecchini pendenti costituiscono il grosso della produzione.
La moda impone il bestiario. Uccelli del paradiso,
galli e coccinelle accendono l’immaginazione e
conferiscono un tocco di leggerezza alle ore cupe che
stiamo vivendo. Devo ammettere che i tedeschi hanno
gusto, apprezzano anche l’argento. E di certo io non mi
faccio scrupoli quando si tratta di farli spendere.
Sono al mio terzo caffè, pensando che forse avrei dovuto
restare a Ciboure. «A che serve ruggire, Jeanne»
mi ha detto Louis prima di espatriare a New York.
«Non possiamo fare niente contro di loro, e poi le circostanze
lasciano poco spazio alla civetteria, stiamocene
per un po’ in zona neutrale. Aspettiamo.» Louis,
così saggio, così lontano. La Gestapo ha appena arrestato
undici membri dell’atelier, tra i quali Lucien Lachassagne,
il disegnatore che prediligo, e Rémy, il re
dell’anello. Sì, sarei dovuta restare a Ciboure.
Due Citroën si fermano davanti al civico 13, in un
gran stridore di pneumatici. Le portiere sbattono, i soldati
scendono dalle macchine, il suolo rimbomba sotto
i loro stivali. Un frastuono pesante e sinistro. I passanti,
incuriositi, attendono di vedere chi stavolta sarà portato
via. È lui, Werner Best. Non so ancora il suo nome, ma
non dovrò attendere a lungo per scoprirlo. Si dirigono
nel primo salone, distinguo suoni duri, gutturali, bruschi.
«Schnell, vernünftig, still.» Non parlo tedesco. Detesto
i tedeschi. Con un gesto secco, Best si fa aprire le
vetrine. Perfetto, bel ami, adesso so perché sei qui. Sei
qui per me. Non ho paura. O almeno, non ancora. Uno
dei soldati urla: «La Toussaint, andate a cercare la Toussaint».
Finette, una giovane venditrice, trema, balbetta.
La colpiscono. Lei cade. Schifosi! Quanto vi detesto!
«Ebrea» bercia il militare. «La Toussaint è ebrea!»
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