Dom da Invisibilidade

Notemos, enquanto o garçom desarrolha a garrafa, mostra o rótulo e essas outras coisas, que
deixamos o tempo em slow motion para além da mesa que ocupamos e dos pontos que nos
chamam a atenção momentaneamente, de sorte que é como um teatro isso aqui, com luz em
jorro seguindo os olhos do diretor e o mais transformado em coxia escura onde o espaço,
gelatinoso, faz tudo fluir de maneira tão compassada que dá impressão de total paralisação.
Se duvida, observe o garçom, realizada sua missão, deixando nosso foco e se perdendo no
escuro, já mal existindo. Ele está lá, por certo, mas embaraçado no invisível em que tudo se
lança quando não observado ou escutado ou ainda tateado – e no entretanto basta que o
olhemos para que volte a existir plenamente, individual e isolado dos fios que a tudo formam, e
quem sabe seja isso mesmo que sentimos, cada um a seu feitio, ao nos dissolver no sono, na
glutonaria ou no gozo, naquela pequena morte dos corpos enlaçados.
Há um protesto além, vindo dos lados onde Yasmin conversa um tanto ríspida com Francisco,
o maître, e deixemos portanto que os assuntos de sexo e de comidas os diga logo mais a
própria Yasmin, ela reconhecida como espécie de deusa ou sacerdotisa de ambos, de modos
que afinal se pode dizer o que levou o radialista Onofre Dei a seu quase atraso, ou melhor, à
sua chegada no exato instante em que mais necessário se fazia.
“Eu sempre disse que a verdade se esconde no escuro”, ele começa já resservindo as taças nem
tocadas por nenhum de nós e em contínuo tomando um golito, pequeno e de connaiseur que
afirma não ser, “e que a única coisa que importa é o prazer. Novidade nenhuma, ahn? Ah, mas
sim, há, sempre há, nós nos escondemos nelas, por isso há tanto frescor em cada frase dita por
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