download - João Vasconcelos Costa

generosidade dos americanos de esquerda (coisa diferente do que por cá entendemos).
Quando houve as primeiras eleições sul-africanas, estava eu numa reunião
científica nos Estados Unidos. Quase todos passavam os intervalos para café colados
ao rádio mas, entre os mais arrebatados com a vitória de Mandela, estavam muitos
dos meus amigos americanos. É verdade que tenho de moderar isto com a noção
que tenho de que a grande maioria dos universitários e cientistas americanos, pelo
menos os muitos que conheço, são “liberal”. Muitos, felizmente, sentindo-se bem nas
cidades azuis, de costa e costa, outros, coitados, vivendo o dia a dia em universidades
da zona central ultra-conservadora e bushiana.
Já me desviava da minha vida militar, em Angola. Tenho sorte na vida, desde menino.
Pode-se ter qualidades, mas lá que a sorte ajuda, é facto indesmentível. A tropa
da maioria dos meus amigos foi de verde magala, a minha na elegância do meu branco
naval. Eles passaram dois anos inteiros metidos num buraco na planície de
Malange ou do planalto de Tete, pior ainda num Diem Bien Phu da Guiné, eu dividios
entre Luanda e Zaire, com breves estadias num quartel de fuzileiros, perdido nos
confins do Cuando-Cubango e com o nome pomposo de Vila Nova da Armada.
Nesses dois anos de má memória, água, para muitos dos meus amigos, era só a
que a bomba mal puxava do poço. Para mim, água, se não era mar, era rio e era
Zaire. Como é que posso falar desse rio fabuloso?
O rio é a minha imagem do desconhecido Amazonas e, quando releio “A Selva”, é
para me lembrar do Zaire. O rio que não conheço corre por milhares de quilómetros
ao longo da floresta congolesa. Tranquilo, caudaloso, furioso de rápidos? Não sei,
que não o vi aí. Conheço-o, como se conhece um bom amigo, é a partir de Nóqui e
Matadi, cada um dos portos em seu país. É aí um rio de que só pela rapidez, por um
débil rugido e pelo brumor à superfície adivinhamos a imensidão de água transportada,
na largura exígua que lhe permitem as margens abruptas talhadas no planalto
costeiro africano. Mas quando este planalto desaba, parece que cortado por uma guilhotina,
o rio alivia-se, ganha espaço, parece que quer conquistar a última tranquilidade
antes da morte agitada na fusão com as águas atlânticas. Deve sentir o que sente
um preso libertado. Solto daquelas margens estreitas, espraia-se repentinamente por
dezenas de quilómetros. Nessa zona, da minha Pedra do Feitiço, mal conseguia descortinar
Boma, na margem oposta.
É um rio que é mar, parece que bocejando em modorra. Mesmo assim, as suas
derradeiras horas até à morte convulsiva do abraço fatídico com o oceano não são
tranquilas. Parece que, na adivinha do estertor, se quer mostrar bem vivo. A paisagem
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