A Dança dos Dragões - Tevet Home

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Acima deles, silhuetas em chamas estavam dançando na neve.
As criaturas, compreendeu Bran. Alguém incendiou as criaturas. Verão
rosnava e atirava dentadas enquanto dançava em volta da mais próxima das
criaturas, uma grande ruína de um homem envolta em chamas rodopiantes. Ele
não devia se aproximar tanto, que está fazendo? Depois viu-se a si próprio,
estatelado na neve de cara para baixo. Verão estava tentando afastar a coisa de si.
O que acontecerá se a coisa me matar? perguntou o rapaz a si próprio. Serei
Hodor para sempre? Voltarei para a pele de Verão? Ou ficarei simplesmente
morto?
O mundo moveu-se rapidamente à sua volta. Árvores brancas, céu negro,
chamas vermelhas, estava tudo rodopiando, alterando, girando. Sentiu-se
tropeçar. Conseguia ouvir Hodor gritando: "Hodor hodor hodor hodor. Hodor
hodor hodor hodor. Hodor hodor hodor hodor hodor." Uma nuvem de corvos
estava jorrando da gruta, e viu uma menininha com um archote na mão correndo
de um lado para o outro. Por um momento, Bran pensou que fosse a irmã, Arya...
loucamente, pois sabia que a irmã estava a mil léguas de distância, ou morta. E,
no entanto, ali estava ela, rodopiando, uma coisinha magricela, esfarrapada,
selvagem, com o cabelo todo emaranhado. Lágrimas encheram os olhos de
Hodor e congelaram lá.
Tudo se virou ao contrário e de pernas para o ar, e Bran deu por si de
volta à própria pele, meio enterrado na neve. A criatura incendiada erguia-se
acima dele, delineado, alto, contra as árvores e os sudários nevados que as
tapavam. Bran viu que era uma das criaturas nuas um instante antes de a árvore
mais próxima largar a neve que a cobria e deixá-la cair, toda, em cima da sua
cabeça.
Quando voltou a si, estava deitado numa cama de agulhas de pinheiro
sob um escuro teto de pedra. A gruta. Estou na gruta. A boca ainda sangrava
onde mordeu a língua, mas uma fogueira estava ardendo à sua direita, com o
calor cobrindo a sua cara, e nunca sentiu nada tão bom. Verão estava lá,
farejando à sua volta, e Hodor também, completamente ensopado. Meera
embalava a cabeça de Jojen no colo. E a coisa Arya estava em pé por cima deles,
agarrada ao archote.
— A neve — disse Bran. — Caiu em cima de mim. Me enterrou.
— Te escondeu. Eu te puxei para fora. — Meera indicou a menina com
um aceno. — Mas foi ela que nos salvou. O archote... o fogo mata-os.
— O fogo queima-os. O fogo está sempre com fome.
Aquela não era a voz de Arya, nem de nenhuma criança. Era uma voz de
mulher, aguda e doce, dotada de uma estranha música que não se assemelhava a
nenhuma que Bran tivesse ouvido, e uma tristeza que achou que talvez lhe
quebrasse o coração. Bran semicerrou os olhos para vê-la melhor. Era uma
menina, mas menor do que Arya, com a pele sarapintada como a de uma corça
sob um manto de folhas. Os seus olhos eram estranhos; grandes e líquidos,
dourados e verdes, fendidos como os olhos de um gato. Ninguém tem olhos