A Dança dos Dragões - Tevet Home

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Griff deixou-o ali, e penetrou na tenda que Harry Sem Abrigo lhe
atribuiu.
A estrada que tinham em frente estava cheia de perigos, bem o sabia,
mas e daí? Todos os homens tinham de morrer. Tudo o que pedia era tempo.
Esperara durante tanto, que certamente os deuses lhe concederiam mais alguns
anos, tempo suficiente para ver o rapaz a que chamou de filho sentado no Trono
de Ferro. Para reclamar as suas terras, o seu nome, a sua honra. Para silenciar os
sinos que ressoavam tão ruidosamente nos seus sonhos sempre que fechava os
olhos para dormir.
Sozinho na tenda, enquanto os raios dourados e escarlates do Sol poente
brilhavam pela aba aberta, Jon Connington despiu o manto de pele de lobo,
tirou a camisa de cota de malha pela cabeça, instalou-se num banco de campanha
e descalçou a luva da mão direita. Viu que a unha do seu dedo médio tinha-se
tornado negra como azeviche, e o cinzento subiu quase até ao primeiro nó. A
ponta do anelar também começava a escurecer, e quando lhe tocou com a ponta
do punhal não sentiu nada.
Morte, bem o sabia, mas lenta. Ainda tenho tempo. Um ano. Dois anos.
Cinco. Alguns homens de pedra vivem durante dez anos. É tempo
suficiente para atravessar o mar, para voltar a ver o Poleiro do Grifo. Para pôr
fim à linhagem do Usurpador de uma vez por todas, e para pôr o filho de
Rhaegar no Trono de Ferro.
Depois, o Lorde Jon Connington poderia morrer contente.