conto crônica poema coelho de moraes 1 - Página de Ideias

conto crônica poema coelho de moraes
A bicicleta era nossa vítima e morria ao sabor de longas jornadas. Muitas vezes com
suas partes em desalinho. Era natural que os valores dos técnicos fossem invertidos a cada
campeonato. Não estavam, tais males, do lado do ciclista desaparecido e com sua corrida?
A bicicleta encarnava a humanidade infeliz. Essas visões, certamente em parte infundadas,
ameaçavam impedir o ciclista de levar mais longe seu olhar. Mas, sua defesa de causa
dissimula um alcance profundo nos tempos e nas medidas de recordes.
A bicicleta em si, ou o binômio ciclista-cicleta daria, ao mundo que representava, mais
do que um caráter de revolta? Uma preocupação superior de assegurar o futuro, a
duração de uma corrida e a duração de uma vitória. Com isso víamos limites à nossa
liberdade de voar, liberdades de buscas que constituíam o sentido desse mundo de pistas
asfaltadas e turbulências de pontos de partidas e chegadas. Seja dito, sem querer rebaixar
nada, sem distinções de pódios ou mesmo de equipes (eu gostaria de sugerir, ao
contrário, um sentimento de força), a própria vida do ciclista corresponde a um equívoco.
Ele gostaria de ser um pássaro. A angústia, evidentemente, me guiava entre atletas atentos
– isso me extraviava novamente – pensando em escrever um livro ou uma história que
falasse do ciclismo.
Por mim passavam dez outros, em uma velocidade amarga e deslustrosa. Seriam
também escritores?
- Corre Michelet, corre! – gritou um deles, enquanto eu pedalava afobado para voltar
ao meu ponto.
Numa passagem árdua, entre curvas e florestas (que não cheguei a curtir como queria,
mas obtive de terceiros informações precisas) vi que meu trabalho e minha insegurança eram
fruto de um medo e uma falta de respeito com os outros atletas. Eu os desdenhei, confiando
plenamente nas funções da minha bicicleta. Faltou-me inspiração. Vi minha velocidade
despencar e percebi que a respiração encontrava outros ritmos, alheios ao ensaio, ao treino,
aos conselhos da equipe técnica.
Tento imaginar meu rosto, resfolegante, emaciado, nobre, as narinas frementes.
*
-Michelet é sem igual!! Viva! Corre! Força – e a torcida me animava.
Diziam os jornais que ninguém podia ser comparado a mim, em função da acuidade
visual, dramática, muitas vezes, com um elemento quase shakespeariano do acontecimento
vivido. Eu corro para esse espectador invisível, que passa sob a viseira de meu capacete
como um borrão, como um polichinelo risonho, sacudindo braços e dando vivas. Traço meu
caminho na história. E corro.
Os técnicos censuram meus erros, detalhes, posicionamento no selim, mas tiveram que
se curvar diante da minha força de visionário. E eu corri. E, sou realmente um ciclista, no
sentido em que pedalar é um feito majestoso, em que o homem centauro que doma sua
bicicleta, projete sentidos e quimeras e não, pura e simplesmente, uma ciência. Corro e vôo.
As asas não aparecem mas esbatem-se no rosto dos atletas que ficam para trás. O ritmo do
coração retorna aos gradis da introspecção. Sei muito bem reconhecer a grandeza e
suspeitar das intrigantes melopéias dos cantadores de vitória, mas eu lanço minha
personagem do momento – Michelet, o ciclista – numa ardorosa e rápida pincelada nos
cenários da estrada e transmito meu vôo para um pujante regozijar das almas, que na lateral
gritam meu nome. O proscênio da fatalidade, segundo Piscator, meu mestre e preparador
físico. Ele me vigia e eu me metamorfoseio no grande corredor, no grande domador do
cavalo metálico – na magrela dos tempos juvenis, no camelo dos tempos de aprendiz de
ciclista.
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