conto crônica poema coelho de moraes 1 - Página de Ideias

conto crônica poema coelho de moraes 

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Capa 

COELHO DE MORAES 

coelhodemoraes@terra.com.br 

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Cidade de Mococa 

São Paulo 

julho 

2010


CONTO CRÔNICA POEMA 

Coelho De Moraes 

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CÂNTICOS ESPIRITUAIS 

Não(!), não é uma idéia nova. Vejamos os Salmos. Reconhecidamente peças literárias que se 

pode acompanhar com saltério de plectro (sabe, aquele instrumento que se vende nas praças: 

uma tabuinha com cordas tendo um papel com a música por baixo, sendo tocado com a pena 

de algum frango desavisado "?", pois é! é ele), címbalos (pequenos pratos), aulos (simples 

flautas, como as de bambu) e órgãos (que, possivelmente, eram tubos soprados por algum 

tipo de vento, fole armado com pesos de pedra ou água ou no braço de algum escravo). O 

fato é que já se cantava, se tocava e se bailava em música de devoção. Davi que o diga. 

Exímio bailarino e sedutor. Urias que o diga. 

O texto que aqui vai é inspirado em DHARMENDRA, ou Ernani Fornari, que, por bem montou 

um livro com músicas para devoção, buscando facilitar sua execução de um lote delas, do 

Oriente ao Ocidente. É muito satisfatório. 

Abro esta conversa falando sobre o Mantra (Man - pensar, meditar, devanear, articular uma 

forma mental, e Tra - instrumento, objeto para emissão de som). O Mantra é a palavra, ou o 

texto sagrado retirado das escrituras védicas. E o que é o Veda? Pergunto e respondo: são 

antigos textos sagrados dos hindus. São Shruti, ou seja, texto da revelação divina, escritos em 

sânscrito, por volta de 1500 ou 2000 a.C., durante e após o período de invasão ariana à 

Índia: Yajurveda - ritos de sacrifício; Samaveda - melodias e cânticos para sacrifício; 

Atarvaveda - fórmulas e palavras mágicas; Rigveda - hinos de louvor a deuses da natureza, 

principalmente Agni (o do fogo). 

O idioma sânscrito, por causa da sua fonética, tem a capacidade de criar vibrações e favorecer 

a emanação de energia de suas fontes. Daí que cantar adequadamente o seu mantra ou o 

Mahtma Mantra (o Grande Mantra) conhecidíssimo como OM, o leitor estará energizando-se 

de maneira ímpar. Experimente. Por isso comprova-se como verdadeiro o dito popular de que 

"Quem canta os seus males espanta", porém em parte, já que nos tratos da energia é sabido 

que energia não tem direção nem sofre a ação do maniqueísmo - energia Má ou Boa - energia 

é energia e só. O uso dela é que pode se alterar. De qualquer maneira, diz o autor, a 

entonação correta dos mantras nos coloca em sintonia com Deus. 

Há mantras curtos, longos, secretos, populares. 

Combina o mantra com três formas básicas: Bhajans - canções devocionais normalmente 

lentas, de adoração acompanhada por harmônio, flauta, tampoura (um tipo de instrumento 

de corda); Kirtans - canto geralmente acompanhado de dança vindo com karatalas (pratinhos 

de mão) e mridangas (tumbadora com pele nas duas extremidades). O participante baterá 

palmas e acompanhará o cantor; Japa - canto de repetição onde se repete o nome da 

divindade ou um mantra completo. 

Importante em todas essas situações é que o aspecto de devoção está sempre ligado ao fator 

alegria, na ato de dançar e movimentar o corpo e respirar e ser saudável. 

OM SARVE SHAM SWASTIR BHAVATU – leio: 

OM SARVE CHAM SUASTIR BHAVATU (h aspirado ou r carioca, as sílabas com o mesmo peso 

tônico). 

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KETZACOATL 

Cresce sobre nossa terra a serpente / toda de ouro e sol 

E do chão se vai o pranto / a clamar por paz pra nossa gente 

Passa pelo céu como um corisco aveludado 

e rasgando vai a imensidão do azul 

É um anjo emplumado / serafim com tanta asa / 

Que escurece a nuvem da manhã 

Ele é nosso rei senhor / Ele é Ketzacoatl 

Preces cantam nosso povo / acredite a vida é duro fio 

E da mão se faz um tanto / a gritar por flor e um canto novo 

Passa pelo céu como um brilhante cravejado 

e rumando vai na direção do anil 

É o algoz dos enricados / um arcanjo disfarçado / 

Que incendeia os mares / num brasil 


Ouve / ouve a minha prece 

Canto bem alto / quero que o céu / olhe por mim 

Eu... / eu já não tenho de meu mais nada / 

Só minha sombra 

E talvez o chão pra percorrer 

Mas se eu encontrar / a tua sombra 

Tudo o que é que sonho a mim virá 

Ah! / Que ousadia / eu me intrometer 

A serpente emplumada há de me atender? 

Encherá de nenúfar e néctar o vaso / 

Esse meu corpo de barro sagrado / 

Cresce sobre nosso mundo a serpente / toda de ouro em pó 

Traz consigo a semente fecundada / germinada / viva 

Passa pelo céu como um corisco em flor carnado 

e rasgando vai a imensidão do azul 

Vem do mar oriental / rompendo o ar que nos envolve 

Com / a / sua branca luz solar 


Preces cantam nossa gente, acredite a vida é duro fio 

E da mão se faz cinzel / a gritar por flor e um canto novo 

Passa pelo céu como um brilhante marejado 

e rumando vai na direção do anil 

É o algoz dos poderosos / um arcanjo disfarçado / 

Que incendeia o oceano / num brasil 


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O PESO POLÍTICO DE UM FÁ MAIOR 

Não há a necessidade direta da consciência. 

Tudo pode - como acontece -, no cômodo repetir quotidiano. Da rotina que nos leva e traz 

para atos impensados, mas reais. 

Ora, direis, que política haverá por trás de um Fá Maior? 

Haverá a política das Igrejas e dos poderes medievais estabelecidos. E vejamos como. 

A voz humana tem limites. A voz humana canta. E canta dentro de limites. Normalmente 

procura o limite que lhe é mais cômodo, para cantar sem grandes esforços. 

Muita música é construída em função disso. Fica fácil para qualquer um cantar. A construção 

de um hino tem essa obrigação ou o hino ficaria ridículo - esganiçado ou gutural. 

Nos medievos, lá pelo século VIII ou IX, a Igreja Católica recebeu uma herança que foi a 

salmodia. E salmodia é cantar salmos ou recitá-los. E isso foi feito com o canto que chamamos 

Gregoriano ou cantochão. As vozes - masculinas em sua maior parte - em uníssono a entoar 

os salmos e as orações. 

A Igreja era dona de um poder magnífico, costas largas, se dizendo representante de Deus, e 

todos sabemos o poder - aí sim - que tem a música. Ela envolve e enfeitiça. Qualquer padre 

medieval podia ser acusado de bruxaria em função da música. 

O fato é que ao se cantar dentro da tessitura cômoda do canto, dentro das igrejas ou 

mosteiros, aquele volume sonoro se expandia e caía como um pesado fardo opressor sobre as 

pessoas, especialmente quando a fundamental de um modo (se é que podemos ter essa 

liberdade) desabava sobre as palavras mais terrenas como "pecado", "humanidade", "poder de 

Deus", enquanto as notas mais agudas e singelas ou sensíveis cabiam para as passagens onde 

o texto dizia "céus", "excelso", "santificações". 

Quando aquele Fá Maior - ou Mi Maior ou Mi bemol Maior, tanto faz, pois o diapasão da 

época mudava de país para país sem, no entanto, fugir daquele "comodo cantabile" - quando 

ele passava a expressar sua pujança, ao fim do canto o confessionário era tomado a tapa pela 

platéia...ou fiéis. 

Era a Igreja passando a sua informação e demonstrando a sua condição de baluarte de 

verdades. A música logo de início sendo usada como dominadora de mentes e mentora. 

Eis o princípio gerador do que hoje dizemos ser música comercial e música artística. 

A primeira obedece a fórmulas - olhe o termo - consagradas (ligadas ao sagrado), que 

identificam o ser com uma verdade qualquer que, comodamente, ele não quer negar, pois o 

faria pensar e - sabemos - pensar dói. 

A segunda, preocupada coma criação de novas linguagens e imagens, passa a ser tida como 

profana, de difícil compreensão e, portanto, desagregadora, obrigando a um estudo e 

queimação de mufa constante. Cuidado com a música que você ouve. Poderá estar 

equivocado e começar a fazer coisas que nunca faria antes, como rebolar sobre uma garrafa, 

saltitar como um boneco de cordas, cantar repentes de presidiário, oferecer o tchan e ainda 

descobrir que está completamente inserido no contexto dos consumidores insanos. 

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LIBERDADE... AINDA QUE TARDE 

Chefes Reis e Governantes 

serão sempre tiranos 

Suas idéias de Bem e de Mal 

imposta sobre a multidão servil 

que se amotina e que se trai 

e, por se trair à servidão retorna 

Ao lutar se retrai esse povo / é mentira que é povo de paz / 

certamente é um povo covarde 

Então retornam a servidão 

Da desunião nasceu a traição 

Sem pensamento sem luta 

Sem voz ativa sem garra não teremos Pátria 

Cada um luta buscando iguais 

do lado que mais lhe convém lutar 

Há sofrimento e um preço 

Algo além desejar: O sonho de ser livre 

Liberdade mesmo que tarde / Liberdade e Fraternidade / 

Igualdade mesmo que tarde 

Por desejar algo além / Inalcançável utopia / 

o sonho do crescimento / da busca infinda / eterna / 

a nos obrigar a lutar pela 

Liberdade / liberdade 

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SERVIÇO MILITAR OBRIGATÓRIO? 

Eis aí uma atividade arcaica, completamente perdida no tempo por variadas circunstâncias. 

Uma delas, e penso, a mais importante, é o fato de ser obrigatória. 

A pergunta que, imediatamente, me vem, é: Para quê? 

Fabricar soldados da reserva, potencialmente armados ou aptos a lidar com armas. 

Novamente: Para quê? 

A desculpa é a possível invasão de algum povo bárbaro que, ensandecido, tenta tomar nossas 

terras e violentar as mulheres ou alguns homens. Invadidos já estávamos, quando atrelamos 

nossa soberania ao Fundo Monetário Internacional - FMI - e, que eu me lembre, nunca 

pediram para que eu guerreasse contra os monetaristas. 

Só resta o fato de que essa obrigatoriedade está estribada em uma atitude ditatorial, 

opressora, oportunista, inconseqüente e castradora. 

Parece que os que bolaram isso - todos os Bilacs parnasianos e ocos do mundo - quiseram 

fazer mães e filhos sofrerem a troco de nada. A troco da formação de buchas de canhão. 

Ora, se se é obrigado, aos dezoitos anos, sofrer o Serviço Militar - sim, pois isso é um quadro 

clínico - e Obrigatório, por que não fazermos o Serviço Teatral Obrigatório? Ou o Serviço 

Musical Obrigatório? Ou de Artes Plásticas, também obrigatório? Que tal o de Literatura... 

Obrigatório? 

Muitas serão as vantagens. São serviços que podem ser feito por ambos os sexos. Dificilmente 

manterá um sentimento belicoso no ser humano, aliás, é justamente o empreendedor de 

humanidade no ser. Ciências Humanas, de nosso largo conhecimento. São produtores de 

conciliação e são apoiados pela teoria da relatividade: tudo tem outras maneiras de se expor e 

tudo tem vários significados ou caminhos - contrário aos ensinamentos militares onde a 

criatividade é nula e os modelitos usados são "kitsch". 

Quem tiver tendência ao militarismo ou for levado a isso pela família terá a opção do Serviço 

Militar...agora opcional. Da mesma forma que as pessoas artistas terão a opção de outros 

Serviços entre os listados acima e outros que inventaremos ao longo do tempo. 

Já pensaram nosso jovem recebendo sua convocação para se alistar no Grupo Coral mais 

perto, tendo que cantar em coro durante um ano? 

Ou se inscrever num Grupo de Teatro e montar uma peça ou duas no ano? 

E para fazer essas coisas inteligentes não é preciso levantar às quatro da manhã. Só tem 

vantagens, esse negócio. 

É claro que as armas de guerra não terão mais em quem mandar, o que será uma perda... 

mas, só para eles. Nada que importe. 

Se as três armas - Água, Terra e Mar - ainda quiserem gastar dinheiro à-toa poderão financiar 

também esse Serviços Opcionais. Ninguém reclamará. 

Então, hoje, começamos a pensar nisso. 

Queremos o fim do Serviço Militar Obrigatório. 

É uma bobagem sem base científica ou humana. 

Não estamos na Idade Média (talvez alguns). As pessoas usarão farda se quiserem. Mas, 

poderão querer mexer em tinta, ou escultura, ou num violino, talvez numa caneta e em 

editores de texto. 

Os jovens terão meu apoio para acabar com essa pusilânime obrigatoriedade. 

Essa prática da Autoridade Nenhuma. 

As Escolas devem fazer a sua parte. 

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POESIA ANACRÔNICA I 

Dessa vez temos oportunidade de entrar em contato (não muito íntimo, acredite) com o poeta 

fenício Abu-ben-Bim-bom. Além de divagar e devanear, ainda se deu ao luxo de querer o 

lugar de Hamurabi, o do Código. Não tendo conseguido seu lugar ao sol do deserto, nem à 

sombra do palácio, Abu-ben passou a escrever. Como esse pessoal que nasce pra lá da divisão 

da Terra escreve da direita pra esquerda, o nosso tradutor teve certos problemas na colocação 

de algumas palavras. Mas - para o que é -, serve. 

Dão! 

Beu cabelo dão! 

Gomo farei bara beber a areia do deserto?!?! 

Dão, dão! 

Bor que lebaste Kabel, bara o oásis de Omar? 

Kabel, o cabelo, é beu trâsborte, 

Beu aconchego das horas tardias da doite. 

Abu chora. 

Abu quer Kabel. 

Kabel me deixou para cantar no coro muslim. 

Cabelo fii da mãe, esse!! 

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UM SARAU NADA AMISTOSO 

Imaginemos que artistas renomados se reunissem alhures. 

Do que falariam, imersos em suas ociosas genialidades, algures escondida, crípticas nas 

imensas circunvoluções de seus cérebros? 

Lendo Cesar Pinto, topei com um série de fofocas brejeiras que certamente, como boas 

mentiras, farão parte dos saraus onde os artistas estiverem. 

A mesa farta, talheres de prata e Haendel falando sobre Gluck: 

—- O meu cozinheiro é mais músico que Gluck. Do outro lado Rossini grita: 

—- É por que você não conhece a música de Weber. Me dá cólicas. 

Mas certamente haverá aqueles com dor de cotovelo, porém, justos. André Getry, célebre 

crítico teria dito de Mozart: 

— Ele coloca a estátua na orquestra e o pedestal na cena. 

Ainda na mesma mesa, com a colher silverada empapuçada de maionese ouvimos a opinião 

de Schumann: 

—Você, Rossini, é o mais notável pintor-decorador, mas se tirarmos a iluminação fictícia e a 

sedutora perspectiva teatral, não sobra mais nada. Você é uma borboleta que voa pelo 

caminho da águia. A águia é Beethoven. A águia se desviou para não esmagá-la com o bater 

de suas asas. 

É claro que temos que descontar a pinimba entre italianos e germânicos. 

Sabemos também que, entupido de dinheiro, Rossini se desligou do show-business. Ele 

mesmo dizia que sempre usou fórmulas que sempre deram sucessos. 

Há pinimba entre franceses e germânicos. Berlioz disse que se achava vingado ao ouvir a 

imensa vaia na estréia do Tanhäuser de Wagner. Mas, cá entre nós, Wagner vivia de vaias. 

Conhecemos povo de melhor nível. 

Tchaikowsky — um dos meus prediletos — dizia que a música de Brahms não lhe despertava 

calor, mas frio, sendo grave e profunda, às vezes sublime. Taí um cara mais fino. 

Sobre Wagner, um outro francês, provavelmente na Sala de Fumar, Camille Saint-Saens — o 

mais sábio dos músicos: 

— O wagnerismo, sob pretexto de arte, foi uma maravilhosa máquina montada para roer e 

limar o patriotismo dos franceses . Era a alma alemã se insinuando pouco a pouco em nosso 

povo. 

Para acabar essa contagiante fofocada, tem uma do Liszt. 

Nicolau da Rússia, o Czar, disse que não apreciava duas coisas em Liszt: seus cabelos longos e 

as suas opiniões. Liszt sabendo disso mandou a seguinte resposta ao Czar: 

— Quanto aos meus cabelos, deixei-o crescer em Paris, e só em Paris eu os cortarei. 

—Quanto a idéias políticas, só as direi quando tiver 300 mil baionetas à minha disposição. 

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LILITH 

Eu sei 

A lua vem manchar o teu saber 

Brilhar no paraíso / Luzir onde é preciso 

Rasgar a minha pele / 

Expor tesouros tão vastos como o mar 

Vou 

O mundo me espera do outro lado 

Um mundo repleto de paixões 

Muito além do jardim 

Não pensa que tem poder para impedir 

Eu parto e não volto 

Acreditei / mas eu não via nada cativante 

Saio já / Saio já 

É hora de despedir 

Adeus / a lua é negra 

Cansei do nada igual 

Faltou mais vida e sal 

O portão já vai se abrir / 

e aquele anjo está prestes sorrir 

Vou 

O mundo me espera do outro lado 

Um mundo repleto de paixões 

Muito além do jardim 

Vejo que o mar já queima 

Arde em fogo / É um sol / 

e a vida vai brotar em mim 

E o que resta fica aqui 

Parto agora / digo adeus / e vou 

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ANÁLISE SEMÂNTICA E FILOSÓFICA 

SOBRE A PALAVRA BOCETA 

pelo indefectível Dr. Valfrido Masca-Aranias 

Valfrido Masca-Aranias é irmão em primeiro grau de Boiardo Masca-Aranias, outro articulista. 

Os dois são colegas de academia da Dra. Moth de Costard e primos por parte de não se sabe 

de quem, de Akenathon Pinto, tio de Tut-Ank-Os-Pés. A questão de comer (ou mascar) 

aranhas não tem nada a ver com a presente análise, pois nem um nem outro irmão manteve 

qualquer contato com Raul Seixas e ou Paulo Coelho enquanto estes ainda eram vivos, muito 

embora tenham, os dois, Boiardo e Valfrido, um pezinho na família dos leporídeos, a dos tais 

coelhos e afins. No brasão da família consta um báculo e dois destes bichinhos caídos, um do 

lado do outro, ao que consta, mortos ou dopados. Ou "do prados", para fazer um trocadrilho 

(como diria Toni Q'uéloguis) infame com os coelhos. Sob estas figuras, uma inscrição, em 

latim: Matatum une duni cuniculus cum unicum baculoratum. Amém. 

Vade retro nu rectus tuus. 

Para saber a tradução, escreva para scarparomaciel@uol.com.br pedindo a transcrição 

integral a um dos nossos sábios. Se quiser que façamos também o seu mapa astral, envie-nos 

data e hora de nascimento, nome, telefone e o que fez na noite deste último sábado. Ah... não 

se esqueça de R$ 5,00 (cinquinho) pro incenso e pra conta de telefone e uso da Internet. 

A palavra BOCETA é uma das mais ilustres palavras do vocabulário. Mas, só serve para quem 

fala. Não serve para quem escreve. E quando a BOCETA se instala na altura do pescoço — 

sabe-se lá por quais ginásticas — já começamos a nos referir a santos escapulários. 

Há quem diga que a BOCETA é uma caixinha ovalada onde muitos insignes enfiavam o dedo 

ou depositavam seu rapé. 

Outros, mais afoitos, sugerem que é uma estrutura ovalada onde outros depositam outras 

coisas, inhclusive o dedo. Kurulan, por exemplo, batedor etíope da minha colega Dra. Moth de 

Costard, deposita ali o seu báculo, com precisão beduína. 

Os cretenses, muito safados, dizem que a palavra deriva de BOQUETE que é um método 

antigo de cura contra os males da mordedura ofídica. Os cretenses teriam inventado o método 

quando Minos, pai adotivo do Minotauro, tendo ido visitar seu filho no labirinto, foi picado por 

uma cobra. Pasífae, mulher de Minos, porém, já uma vez jantada por Zeus — teve uma 

repentina idéia e mordeu a perna de Minos, com o intuito de arrancar a dor ou de piorá-la. 

Porém, em vez de agradecimentos ouviu: 

— Para com isso, mulher não foi aí! Foi aqui! 

— Aqui, onde? 

— Aqui. Nos entremeios da virilha. 

Bem, Pasífae disse que já estava acostumada com aquelas coisas de picadurismo de insetos e 

outros bichos, tascou-lhe uma dentada lá nos entremeios das virilhas minóicas. 

Ao se levantar, Pasífae estava com a boca banhada em sangue; Argineu — que ninguém 

nunca soube quem é — já estava rindo quando tomou uma traulitada tamanha, que perdeu o 

rumo. E saiu da história sem ninguém nem saber por que entrou. Labirintus in vitro. 

As moças de Creta começaram, então, a pintar a boca com um vermelho intenso — imitando 

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Pasífae — para chamar atenção dos rapazes, como que demonstrando, que o que elas tinham 

em cima era bem parecido com o que elas tinham, por debaixo dos panos, em baixo. Nos 

entremeios das virilhas. 

Como é sabido, em volta da boca temos músculos bucinadores. Portanto, bucinar, bucinare, 

buçanha (já aí uma corruptela). De BUÇANHA para BOCETA é um pulo ou uma abertura de 

pernas, já que estamos na Grécia em tempos de jogos Olímpicos. 

O lema da bandeira paulista nos dá uma pista sobre essas desinências e magias do 

vocabulários: "Non ducor. Duco". Ou seja : "Não sou conduzido. Conduzo". Exegetas expõem a 

idéia de que a palavra BOCETA deriva também de expressões idiomáticas daqueles povos do 

Pindo, já devidamente invadidos pelos latinos ladinos Romanos. Alguém poderá ter dito: "Non 

bucor. Buco", ou seja. "Não sou abocanhado. Abocanho"; querendo dizer "Como com a boca, 

Envolvo com lábio e degluto, Boqueta-se, enfim, BUCETA-SE. A palavra muda com o tempo e 

lugar. 

No entanto, isso parece mais uma coisa chula do que de exegetas. 

A gente ri e pronto. 

Muitos povos transformam o V em B e vice-versa ou bice-bersa. São modos de falar. Como os 

latinos já se apropriavam das coisas dos outros, naquelépoca, há uma linha de estudos que 

quer indicar a origem das palavras de nada mais e nada menos que de VOX, VOZ. Aquele som 

que sai da boca. Certos povos, ainda não estudados devidamente, diriam BOX OU BOZ. Um 

pequena voz: vozeta, vozetinha e vocês já sabem como fica o resultado disso. Um vozeirão, 

então... mas, são itens a serem ainda comprovados por mentes mais científicas. 

Bem, certo de que o tema foi palpitante, carente ainda de mais estudo e pesquisa, daremos 

por encerrada nossa conversa de hoje. 

Prometemos para o futuro uma análise importante sobre a palavra CULATRA. 

Só. 

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POESIA ANACRÔNICA II 

Apresentamos a poeta Anninha. Doce, afável, de olhos azuis e uma tez aveludada, uma cútis 

agradável de se tocar co’a fímbria dos dedos; nos surpreende quando extravasa as suas 

potencialidades de artista e mostra o seu outro lado, ficando imediatamente de costas. 

No nosso grupo é a mimosinha do papai Tunico e foi ela quem deu a idéia daquele cubo 

enxadrezado, que é o símbolo da nossa equipe de literatos. 

Ela sempre mantém os pés no chão ao recitar e quando saem seus versos é possível ver sua 

úvula tremulante e vermelha, na expressão máxima da sua veia poética. É, decididamente, 

uma poetisa venérea. Essa poesia é em homenagem a ela mesma e a todas as poetas manuais. 

Mãos más 

Turbam 

Pensamento 

Mãos leves 

Roçam lá 

Roçam lábios... Roçam 

Mãos más 

Caras 

Bocas 

Baba-beijo 

Salivoso... pensamento 

Dança leve 

Abro a porta 

A saliva 

A gosma leve 

Leva-te ao meu suco 

Suco meu 

Aparta leve 

Lábios meus... Invada 

Mãos más 

Turbam-se a si 

No portar do glúteo 

Louco aperto 

Mexo leve 

Manso ir e vir 

Suplico 

Gemer canto 

Invasor teso 

Invaginar... Aberta a mina 

A POE(nhe)TA 

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KAROSHI: TRABALHO ATÉ NA MORTE 

Manda a sociedade / nós obedecemos 

trabalho é punição / trabalho é banco aberto 

trabalho é lucro alheio / na da mais / nada menos 

Que fará o mundo numa greve eterna onde todos parem? 

Que fará o chefe sem poder mandar - manifesta tara? 

Karoshi: no Japão / trabalha até morrer / pois a fila é grande 

trabalho e vitória são hinos danados / ocupam nossa alma 

lá na escola / jovem puro / 

enfiou-nos na cabeça o futuro / o amanhã que nunca veio 

enfiou-nos na cabeça o professor / que já morreu 

trabalha para o país / e menino de amanhã 

Torpe a idéia da vocação / o dom / o talento 

Quer saber? Para de trabalhar / deixa o banco / sai da fábrica 

Vá fazer poesia / faça música doentia / sobe ao palco / mete o malho 

O jornal te espera em brancas folhas 

Notícia: 

operário agressivo segue ordem densa dura 

sobrecarga é o trabalho / a ninguém dignifica / 

a vítima sofre dos nervos / o dono da empresa coleta o dinheiro 

a vítima se perde nos rumos / o dono da empresa vai a Paris 

Notícia: 

Nasceram margaridas nos campos 

Ninguém veio colher 

Muita gente foi ao SUS 

Muita gente ficou lá 

a vítima se perde nos rumos / o dono da empresa vai a Paris 

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BOMBA!!! 

D. SEBASTIÃO RETORNA DE ALCÁCER-KIBIR 

do correspondente Amenófis Pinto 

África ( UPI ) – A notícia caiu como uma bomba em Porto Calle. O amado Don Sebastião, dado como 

morto na batalha de Alcácer-Kebir, após centenas de anos, retorna mais jovial do que nunca, 

reclamando tronos e vantagens. 

Veio diretamente para a Colônia e hoje o encontramos às portas dos gabinetes governamentais 

requisitando o poder que era seu de herança e de direito e de fato – tudo ao mesmo tempo – 

mandando que um tal Fernando caia fora – imediatamente – do trono português. 

As autoridades européias não querem facilitar a coisa para o fantasmagórico Rei e afirmam que lutarão 

nas cortes de todo o mundo para a manutenção do status quo daquelas regiões. 

D. Sebastião, logo ao chegar, tomara posse de terras em Brasília e na Bahia, determinando um Reino 

Algarviano na faixa que liga as duas capitanias. Com ele vieram 2 638 soldados muito bem treinados e 

mais 1200 mercenários africanos que se aliaram ao reaparecido monarca durante esses anos todos. 

Para esse bando de gente burra que não sabe nada, D. Sebastião, também conhecido como "o 

Desejado", foi o décimo sexto rei de Porto Calle, filho do príncipe D. João e sua Mulher D. Joana, o que 

até hoje é motivo de debates e seminários, o fato dele ser filho de sua própria mulher e ao mesmo 

tempo um homem traído. Isso fez com que ele se enfronhasse nas guerras. 

Quando alcançou a maioridade, empreendeu expedições a Tanger e a Ceuta, desaparecendo na 

batalha de Alcácer-Kebir que é uma cidade (alcácer – the castle - o castelo) do Marrocos mais ou 

menos do tamanho de Casa Branca. 

Estamos todos aflitos à espera de uma invasão. 

O exército se manifesta e se põe de prontidão. O TG de Mococa está emprestando uma artilharia 

pesada para impedir a entrada do monarca em terras mocoquenses. Foi pedida a ajuda de El Cid, el 

spaniol, que sabe falar e comer muitas línguas. 

A guerra parece iminente! 

Amenófis Pinto, Irmão de Akenathon Pinto, envia do Continente Africano notícias fresquinhas sobre o 

mundo moderno, o de 500 anos atrás. Como ainda não mandou nenhuma fotografia sua para a 

redação, não sabemos nem como ele é. Mas para não deixar você, leitor, sem nenhuma figura para 

abstrair, fica valendo esta mandala. Sem trocadilhos, evite criticar esta matéria e mandá-la para o Cabo 

das Tormentas ou, como é chamado nesta porção ocidental de terra, "onde o Judas perdeu as botas", 

ou as meias (que é mais longe) ou, coisa que o valha. 

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MILÊNIO 

Reverendo Tiburtius 

Minha gente, o novo milênio alcançou a cidade à toda. Atividade total. Muitas manifestações 

religiosas e científicas alvoroçam o morador da cidade que mais cresce nesse nordeste de 

Estado. 

Será uma Cidade-Estado? Não! Isso é coisa do passado. 

Agora é uma cidade abrigo de pássaros Beraldinos da cabeça branca, e, aquele outro pássaro 

construtor de torres, o tal do João Sem-Terra. 

Estamos no novo milênio e a cidade mostra toda a sua pujança e criatividade. Uma cidade 

sem preconceitos. Numa tacada só elegeu uma única pessoa com todas as minorias juntas 

embutidas nela. Só faltou ser negro, ou afro-algum lugar. 

É o tal do "modernismo" que muita gente repele. Os velhos ficam alucinados com as novidades 

e ficam mais velhos. Não conseguem dedilhar um ábaco nem a pau – coisa que qualquer 

criança chinesa fazia a 4 000 anos atrás. Eis algumas: 

Outra: O Papa tem novos filhos. Serão herdeiros do pontificado? Um desses filhos é mulher e 

um outro é mulherzinha... tá valendo assim mesmo? 

Descobriram ou inventaram ou roubaram uma nova música, éééééééé! Chama-se cantochão. 

O pessoal da Península Ibérica, principalmente os que ficam virados para o mar – os de Porto 

Calle - pensaram que era coisa de se cantar com a cara na terra ou algo parecido e já foram 

torcendo o nariz para o modismo. Mas, não tem nada disso. É só u’a maneira nova de fazer a 

cabeça do povo. Parece que o autor da nova composição se chama padre Martchelo. 

Dizem que é o Benedeto Martchelo, o nome do gajo. 

Na Cidade, é bem sabido, o novo milênio vem trazendo alucinações. O alcaide do Burgo ia 

tentar o poder novamente, mas sua candidatura foi pro buraco (sem risos!!) e a oposição se 

articulou em torno de uma tchurma nova. Eles carregam uma estrela vermelha e deram o que 

falar. Gastaram pouco e ficaram lado a lado com o que gastou muito e teve o mesmo número 

de escolhas. Mas quem ganhou mesmo foi uma equipe de contrabandistas de um outro 

pássaro – em extinção, é bem verdade – um que tem nariz grande, amarelo e preto. 

Ganharam e queremos ver levar. 

Na Cidade há pouco teatro, há pouco grupo coral (mesmo porque essas coisas aparecerão só 

daqui a quinhentos anos. Não vamos nos precipitar). Por outro lado, alguma coisa nova na 

arte da tortura já está em ação: a fogueira, por exemplo. É uma invenção recente. Antes se 

dedicavam ao palito entre as unhas (inspirados nos fenícios de um tal Malufio), e na costura 

de vaginas rebeldes, para adúlteras e viúvas – alguns ainda usam enfiar o palito nas vaginas 

— porém, o novo milênio trouxe a modernidade e agora eles usam fogueiras. Joana d’Arc 

será a matrona da primeira fogueira. 

Na Cidade, estamos no ano 1 000. Muita gente morreu por isso, pensando que o mundo fosse 

acabar. De certo modo, para esses que morreram, o mundo acabou e não foram poucos. Na 

Cidade eles não acreditam de jeito nenhum que o mundo seja redondo. Para eles, o planeta é 

um cubo. Não sabem ainda, do uso de caravelas, mas parece que reconhecem logo de cara 

um côco. Quem tinha deu e quem não tinha comeu, e assim foi. 

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É a crise da passagem do milênio. 

Eu, Reverendo Tiburtius, alquimista, discípulo de Paracelso, de hoje em diante o cronista da 

Cidade, contando a saga daquela gente moderna e acompanhando, de longe, a passagem do 

tempo. 

E, fiquei sabendo agorinha, uma notícia de matar o ganso: Don SEBASTIÃO RETORNA DE 

ALCÁCER-KEBIR. O nosso correspondente Amenófis Pinto trará detalhes. 

POESIA ANACRONICA III 

Recebemos uma cartinha sensível de um poeta magistral. O Rabino Joshua. Dono de uma veia 

só, ele, sempre que pode, vai ao hospital desentupi-la. Os médicos já o proibiram, 

peremptoriamente, de escrever poesia. No entanto, o nosso estimado Rabino Joshua sempre 

nos surpreende com sua fecundidade, facundidade e ficundidade (ele tem uma produção de 

figos, em Israel). Eis sua obra: 

Queria teu queijo, forte e catingoso 

Teu queixo pontudo dilacera meus olhos 

E choro... 

Os crocodilos de Jafa não choram como eu 

E o queijo, como eu. 

A pele da mama, quente de sol, 

Me dá um queijo pronto 

E choro... 

Tira esse queixo da minha orelha !! 

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VOZ DO INTERIOR 

Há grupos artísticos – assim se denominam – no interior, na interland, fora do circuito da 

capitais. 

Os grupos se acham artísticos e se dizem culturais. 

Misturam tudo isso ao ‘aprendizado’ advindo da televisão e começam a elucubrar o sonho 

global. 

Falta a formação. O básico da formação. Falta a leitura e a capacidade de saber ler. Falta 

saber ler e pão isso entender o texto. 

Um dia ator interpretava um texto e perguntei-lhe sobre o significado de uma palavra que ele 

dissera. A resposta foi: É... procurei em vários dicionários e não encontrei. (pausa) Ia até te 

perguntar. 

Uau! 

Uma palavra que não tem nos dicionários. 

Nos vários dicionários que ele pesquisou. E que tendo pesquisado e nada achado, interpretou 

assim mesmo. 

Interpretou o que? A falta do significado? 

E que dicionários são esses, exaustivamente procurados, que não possuem a palavra 

‘imberbe’? 

Acima foi o exemplo da maioria dos grupos interioranos. Há músicos que são (sic) ‘auto de 

datas’; assim se chamam ‘auto de datas’, orgulhosos da situação. E é mais um exemplo do 

equívoco geral. 

Nenhum deles é humilde. São todos arautos da cultura ou da contracultura mas, enfim, são 

lutadores anacrônicos de uma era rebelde que já foi, cujos frutos colhemos agora, e, 

percebemos que os frutos estão sem sumo. 

O equívoco finaliza quando o pretenso artista tem que entrar no mercado de trabalho e vai 

direto para a loja, vender eletro-domésticos, pois têm de sobreviver, eu acho. 

São desculpas, pois enquanto são jovens desdenham a busca da formação e praticam, 

viciosamente, a construção do ator segundo a técnica d’A Malhação. É triste. 

São rebeldes e exigem apoio do poder público, de quem se dizem inimigos. Chorosos clamam 

“ninguém nos apóia”, como se dissessem “nós, gênios das artes, ninguém nos dá apoio, 

temos a sabedoria das musas, ninguém nos apóia”, e copiosas lágrimas crocodilianas caem 

sugestivamente. 

Sábio aquele, interiorano, que desenvolve sua arte abrindo a mente para as várias tendências. 

Sábio o que ouve e aprende, e apreende e testa para ver se é bom mesmo. 

Sábio o que lê e se nutre da experiência alheia. 

Pobres PaulosVilhenas sem QIs em todas as suas articulações. Pobres! 

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MINICOITO 

Nesse sincronismo de andar de Gradiva indica que o fetiche se mostra implacável. O senso do 

sincronismo é um sinal do gênio, já disse um certo Jeremias, enquanto lambiscava dedos e 

outros artelhos. No entanto, a Gradiva – aquela que avança, - e a Gradisca – aquela que 

agrada ou dá – têm alguma coisa de similar em suas andanças pela face do abismo ou ruínas. 

As lendas, mesmo as verdadeiras, convergem a um imaginário perdido que enaltece qualquer 

cego de espírito. Vejam o meu caso, absoluto ignorante nas coisas do dia-a-dia social, nunca 

penso no coletivo da sociedade, mesmo porque eu cai aqui e não fui convidado por ninguém a 

partir dessa ou aquela civilização... se me fosse dado a escolher eu seria grego... que tenho a 

ver com isso então? O ideal comum do sublime não me é suficiente para amar ninguém, muito 

menos quem avança ou quem dá. Interessa o meu prazer direto. 

Foi com essa falta de atenção mundana que eu me apresentei à Gradiva tentando, no mesmo 

momento, beijar-lhe a fímbria da roupa, com meta de alçar-lhe os pés saltitantes. A menina 

passou a correr desabaladamente enquanto eu me via preso por uma dentada, em sua roupa. 

Amante das artes da corrida de 100 metros Gradiva esfolou minha boca desejosa esfregandoa 

na areia da pista assim como quem nada quer. Não foi por isso que deixei de desejar 

aqueles pés ligeiros, parentes dos pés de Aquiles, se bem que os pés de Aquiles deixavam 

muito a desejar... 

Consegui reconhecer a inteligência da velocidade e arte da desenvoltura vendo-a pular pelas 

ruínas de Atenas como quem foge de cabritos monteses. Em termos de expressão humana 

Gradiva era inumana e sabia disso. Uma deusa? Tudo bem, mas eu só queria seus pés 

convidativos e sublimar o coito que não viria. Beijar-lhe os pés corresponderia a um rápido 

intercurso sexual. Acredito, muitas vezes, que com essas sublimações eu ainda atinja o status 

de santo. 

A inteligência física, coisa que não me faz cabeça pois não me interessa o domínio da razão, 

é uma forma de inteligência importante para acadêmicos e outros doentes, mas é irrelevante 

como qualquer outra, para fetichistas de plantão, como eu. 

Gradiva era deusa. Deusa da carreira. Corredora dos mais amplos e largos saltos. Suas pernas 

atingiam amplitude de mulher lapidar. Mas, suas sandálias estavam sempre sujas. E isso é 

coisa de gênio. Não somente em termos de saltos ornamentais como em salto sobre obstáculo, 

mas também em termos humanos gerais de salto triplo. Ela, Gradiva, é matriz irreverente de 

outras corredora sensuais de belo corpo e calças justas. Original da linguagem do atletismo 

mais desenvolto; matriz de espasmos sexuais dos mais esportivos se bem que devendo tudo a 

Onan. Se corresse como correm os atletas nos vasos cretenses! 

Tirem a roupa de Gradiva e verão que não minto. Magnífica estátua surgida sob as mãos de 

um Fídias olímpico. Observem seus saltos e piques de oitocentos metros que já estão em nível 

sobre-humano de coordenação, e percebam que minha boca ainda está presa aos ilhoses de 

couro de sua sapatilha bem moldada. Que pés. Que jarretes! 

Tenho trabalhado para escapar do feitiço de Gradiva, trabalho com artistas que me expulsam 

rapidamente de seus estúdios, pois quando chegam no final do dia há pés espalhados por 

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toda parte. Pés de pano e palha, pés de mármore ou pedra e granito. Pés pintados nas 

paredes no mais puro afresco... enfim, pés. Ao longo da minha carreira de podólatra fui 

curador de variadas mostras de sucesso, mas, nunca me esqueci de Gradiva e sua capacidade 

impar de saltar fora dos relevos em que se metia e calcar o tornozelo na nossa cara. 

QUATRACRÓSTIOCOELEMENTAL 

Ação / realizAção / do mundo / da idéia / éter / planAstral / psiquInconciente 

RáArRá / das fadas o mundo / pensamentHermético / Sílfides molengas de suor 

Fogo Salamandra te queima / te convém / contra todo mal / passado /presente / futuro 

O desejo / a vontade / mais mudança / tudo muda / purifica em queima lava 

Geme a flama ondulante / crepitante em dourada energia / religar um deus alhures 

Onde há vela / há fogueira / Luz Divina e Fé Poder / onde há alma... o plasma queima 

Amorosa emoção de fluida cauda em tanque lago / nutre o sonho / despertar 

Guante azul de fera Ondina / feminina fluida ninfa / esperança líquida a gotejar 

Urge o rio / o mar / o lago sacrOrnamental / urge a grísea linfa oculta 

Até quando esperar que se calme a onda / até quando esperar / até quando / até... 

Terra e vida bem visível / concretude em pedra e rocha / a semente duralex 

Elemento ativo em litográfica assinatura / marca a terra co’a palavra solta 

Rasga o ventre em barro e lama / faz nascer AdãoAdamah / faz sentir o éden rôto 

Risca a marca em testa arisca / cainita testa ampla / foge agora! / tão grande é o crime 

Ara o leito frouxo / planta já na areia / vem fazer crescer o orbe / grita e canta melodias! 

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UMA ABORDAGEM SEMÂNTICA E FILOSÓFICA 

SOBRE A PALAVRA BOSTA 

Dr. Boiardo Masca-Aranias 

Boiardo Masca-Aranias é terapeuta psicofísicopropedêutico e tem como lema "LEVAR A VIDA BOIANDO", ao invés 

de "flauteando", como era de se esperar. numa região inóspita da Austrália e vive de recuperar cangurus 

estressados. 

A palavra BOSTA nos remete a estudos especializados da linguagem humana. Em 

muitos momentos ela reflete o DaSein (ou seja, o ser de si mesmo, enquanto outro); em 

outros muitos momentos ela é negativa e bastante plástica na sua textura, o que nos faz 

pensar em material em decomposição de uma Psiché conturbada. Somando-se esses muitos 

momentos, vimos que deu mais de 130% e que alguma coisa nessa conta deve estar errada. 

Como Filosofia e Semântica não são Matemática, por enquanto, tanto faz. 

A origem da palavra BOSTA remonta à antigüidade. Não se encontrou nenhuma referência a 

ela no futuro. O que mais se aproxima de BOSTA é uma referência a Boeotarches que foi uma 

dos principais magistrados da Beócia ou Boeotia (a letra "t" falada com uma leve sibilância, um 

quase c). A Boeotia era uma província central da Grécia (Hélade) continental. 

Lá viviam os Beócios, e consta que eram muito burros, daí o epíteto. 

De Beócio para Beostios foi um "t" na cara. 

Outros povos — certamente os bárbaros que não sabiam falar bla-blá-blá, mas 

somente bar-bar-bar — não sabendo ou não podendo falar: — "Beostios!", acabaram por 

falar: "Bóstos!", donde a possível origem desse vernáculo curioso e, não vai aquí, nem alí, nem 

acolá, trocadilho algum, se é que o caríssmo leitor está pensando nisso. 

Uma outra referência, no entanto, muda a geografia da coisa. 

Encontraremos em Cartago um certo Bóstar, adestrador de bois (bos) e iniciador das atuais 

touradas de Madrid. Naquela época eram as Bostárias de Cartago muito concorridas, tanto 

que Asdrúbal e Aníbal — os irmãos Barca — não perdiam uma, só que teimavam em correr 

com elefantes. Pagavam uma multa e corriam. Podiam perder corrida de elefantes mas as 

Bostárias de Cartago, nunca! Sempre aos domingos. Hoje conseguimos dizer: "Isso é uma 

bosta!", e queremos dizer que aquilo não passa de uma bosta mesmo. 

Também falamos: "Bom por bosta!", e que podemos nos referir a um elogio apreciável, 

de alguém que por coisa pouca, e sem esperar nada em troca, pratica o bem. É que BOSTA é 

um vocábulo muito rico. 

Vejam bem: Em 1630 os puritanos chegaram aos Estados Unidos e fundaram uma 

cidade entre os Rios Charles e Mistic. Traziam muitos carneiros — não me perguntem como 

— e tais carneiros eram muito cagadores. Encheram aquelas cercanias de bosta de carneiro, 

toneladas e toneladas de um adubo excrementoso, importado da Europa. Foi então que surgiu 

a cidade de Boston e todos os produtos que podem vir de um centro como esse, tendo como 

exemplo a Universidade de Harvard. Harvard é pura Boston! 

Assim, caros leitores e pesquisadores, findaremos o nosso brevíssimo estudo sobre a 

origem da palavra BOSTA e esperamos que — como essa não é uma obra fechada — que nos 

enviem, pelo correio eletrônico, mais informações sobre tão sugestivo tema. 

Sabemos que há BOSTA para o mal e BOSTA para o bem. 

Mas, esse já é um conjunto de idéias a serem desenvolvidas com o auxílio de um certo 

Teodoro, de São João da Boa Vista, que está escrevendo um ensaio que versa sobre as quinze 

mil maneiras de se falar a palavra BOSTA. 

Até mais. 

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POESIA ANACRONICA V 

no decorrer de incidentes ínfimos 

no terreno amoroso de uma contra-imagem 

a boa imagem se altera e se inverte 

O corpo do morto intacto / inalterado 

com um pequeno traço 

Um ponto em decomposição 

O gesto a palavra e o modo 

Um sestro rápido e rasteiro de falha 

Um ponto 

Algo que surge / inesperado / de local insuspeito 

Seria o outro vulgar? 

Se revela nela um’outra raça pelo gesto? 

Pelo jeito se mostra uma 

originalidade insuspeita / explosiva / irritante 

Eu me alarmo e grito no instante sem volta 

Uma síncope na linda frase me desarma 

o chão como que some debaixo de mim 

Rasgou-se a imagem 

quebrou-se o cristal da alma luzidia 

por mim criada 

Um ponto opaco sobre o espelho 

desfascinado... sem dor / sem face... sem cor 

Fico envergonhado 

e permaneço no caminho do Bem 

tomando conta de minha própria imagem 

que se rasgou / esfacelada / sem face / selada a face 

bruscamente rompida pelo ponto 

Minha imagem se torna mesquinha 

mas não se torna má 

Reflito 

O outro se alterou pela linguagem 

e isso é freqüente 

Quando ela fala 

o mundo se altera 

um mundo novo se mostra 

um mundo que não é o meu 

-isso me comove- 

mas devo saber que ao dizer 

vá tomar no rabo 

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NOTAS ROUBADAS 

Sim, sim... tudo é roubado. 

É evidente que se trata aqui de uma intencionalidade, que Rita me perdoe, a leve Apoena, 

aquela que se deita, lânguida, entre fronhas e lençóis, vestida apenas de pele morena, às vezes 

doce, às vezes salgada, às vezes coberta de uma seda negra, soerguendo um livro, também 

negro... É inútil interrogar sobre a sinceridade do escritor voyeur. 

Como manifestar a essência de Rita sem glorificá-la? O escritor, quando a vê, nota que ela se 

esconde entre as flores e folhas, em um mimetismo que acelera sua perigosa manifestação 

como doçura ou como um animal pelágico, darwiniano, na mesma cor que as água do mar. 

Rita adormece. Deixou que seu lábios se mantivessem entreabertos e, como um novo Castro 

Alves, o escritor percebe que balançam sobre seu corpo as tranças do cortinado, fazendo leve 

sombra, sobre ela e o livro. Curioso, o escritor, aí, bem diferente do Alves, se aproxima e quer 

sobrepor seus lábios contra os dela, mas, o que há pior do que notar que as pernas da moça 

se entreabrem, também, num movimento furtivo e a doçura de suas intimidades se mostram 

suaves. Cálidas. 

O escritor se permite perguntar. “E agora. Que lábios beijarei?” 

Ela está úmida e sorri, em meio ao sono. “Dormirá de verdade? Ou será poetisa fingidora, um 

Pessoa mulher, fingindo o que sente, sentindo o que inventa sentir?” Poetisa apetitosa e o 

anagrama bem cabe naquela situação. 

Veremos mais adiante o quanto o tema do adormecimento é maléfico na vida do escritor. No 

devaneio do escritor. Convém opor esse temor do dormir ao temor da sombra, do oculto, da 

noite, e enquanto os lábios se tocam... a boca do escritor e os lábios molhados da vulva da 

pequena... as pálpebras se fecham e os braços se recolhem como bem queriam os dois. É o 

caráter invertido do escritor antigo e obcecado pelos sentidos e pelo prazer. Rita geme. A 

morte seca a domina e ela se torce na cama. “Finge dormir?” Finge estorcer como se em 

sonho estivesse alheia aos desejos do escritor faminto? A encarnação de Deus no homem se 

renovando em cada uma de suas paixões. 

O desejo pertence a todos os tempos. 

O escritor pensa nisso, abre os olhos para o baixo ventre da moça e vê os seios morenos, 

bicos salientes, agora, massageados pelas mãos da índia. “Ela dorme?” Ele sorri. 

Ângulos salientes e reentrantes, simetricamente opostos e talvez inimigos... o escritor se 

debruça sobre a cama e o livro sai para a lateral, despejando letras e imagens não lidas. 

Ritinha geme e se abre. O escritor se percebe um gibelino, uma cor germânica no andar e no 

falar; uma lealdade perdida entre paredes caiadas; e ela, Rita, a índia, a Apoena de cabelos 

lisos, parece recender a razão e lei de desejos mais vorazes e mais densos, algo como um 

guelfo. E esse par é um tema de valorização do ardor e da paixão imediata. 

O escritor está desesperado e lento. Saliva inteiramente a entrada da gruta da mulher que se 

ergue no ar, buscando degraus. Nessas horas tão plenas, tão prodigiosamente concentradas, 

onde os minutos valem séculos, não importa se o escritor se encontra no século 21 e Ritinha 

vive em 1920, somente a morte responderá à impaciência dos espíritos à pressa das coisas. 

Ela fala: “Escritor, o que é esse nosso romance?” 

“Rita, é o que neste momento você tem no espírito, sem a preocupação com pátria, com 

ciência...com religião”, ele responde. 

“É um romance insípido... ah!... não é uma grande poesia, o que temos?”, ela pergunta. 

“Nada disso. Não há amor sem a devastação do desejo sobre o corpo. Fora disso é abstração 

e mesmo subversão... “ 

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“Perversão... perversão!”, ela grita, “Me ama, me destrói, me deseja!”, ela continua a gritar 

enquanto seus cabelos negros são jogados para todos os lados e a roupa de seda – será 

cetim? – desaparece não se sabe onde. 

O escritor é um catador de ossos, restaurador da poeira humana e o escritor percebe que, 

foder, é um enterro precipitado. Por isso ele evitava penetrar no corpo moreno. Mania da 

época? Como gozar com essa mulher se o escritor só a conhece através de fotografias e 

escritos e poesias? 

Ela, agitada, diz entre lábios marcados e mordidos: “Quem é você? 

“Sou vegetariano, domesticador de pássaros e procuro nas vidas uma história em espiral, 

nada mais”. Ela não pode saber muito sobre o escritor pois a fantasia se desdobra em nada. 

“Você me faz lembrar da glória e da falsa mistura da donzela com a necessidade de amar . 

Provavelmente você não existe”. 

“Há a idéia e há o pensamento. Onde caberá um, não existirá o outro”, e o escritor, após dizer 

isso, desaparece. 

Rita fecha as pernas molhadas, devagar, sorvendo últimos sopros de prazer, de tanto beijo e 

mordidas e, senta-se no leito, procurando o livro. Olha para todos os lados e corre à janela. 

Nada. 

Decide retomar da obra que lia, no ponto em que parou e lá estava: “A humanidade não é um 

homem que envelhece; é um homem que rejuvenesce, e que tem a infância à sua frente como 

um paraíso... Sim, sim... tudo é roubado... É evidente que se trata aqui de uma 

intencionalidade, que Rita me perdoe, a Apoena... aquela que se deita, lânguida, entre fronhas 

e lençóis... vestida apenas de pele morena, às vezes doce, às vezes salgada... às vezes coberta 

de uma seda negra... 

É inútil interrogar sobre a sinceridade do escritor... 

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ORFEU 

Vou com a alma lavada / Uma oração / fome e paixão 

Saio co’a palma virada ao céu / É a danação / sem coração 

Corre um mar de fogo 

Sigo essa luz na estrada / Uma noção / de confusão 

Lembro da boca / cheirava a mel / Beijo e razão / força e emoção 

Um luar amigo 

Quero que o dia floresça / Num jardim exalando delícias 

Quero que a noite emudeça / Os teus lábios de aroma violeta 

Meu amor 

Eu atravesso a porta / Mas a Esperança foge de mim 

Quero lembrar do sabor da ninfa / E não me canso / lago sem fim 

Tomo a barca e vou 

Vou / sem descansar / vou procurar meu bem-querer / 

Nessa terra / onde o sol / não brilha mais 

Vou /a me rasgar/ quebro os espinhos / nem vai doer / Resgatar a antiga paixão / o amor e a 

Paz 

Quero que o dia amanheça / Num jardim orvalhado em riquezas 

Quero que à noite me cresça / Denso mar de abraços e rezas 

Meu amor 

Vou com a alma lavada / Uma oração / fome e paixão 

Saio co’a palma virada ao céu / É a danação / sem coração 

Corre um mar de fogo 

Quero que o dia endureça / O caminho não é fácil de andar 

Não não! virar a cabeça / ou a ninfa / em nuvem / em brisa sumirá 

... sem descansar / vou procurar meu bem-querer / 

Nessa terra / onde o sol / não brilha mais 

Vou / a me rasgar / quebro espinhos / nem vai doer / 

Resgatar a antiga paixão / o amor e a Paz 

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VÔO DE BICICLETA 

Cada pessoa é uma humanidade. Uma história universal... uma força decidida voando 

pelas estradas, se quiser... 

Quando tomei de minha bicicleta eu percebi que armava uma revolução de sentidos, 

para restaurar os ventos de meu prestígio, e todos os que saíram às ruas e me viram em 

roupas coloridas e um capacete transparente. A corrida começava. 

Lavar a mancha de lama de uma vida desprezível era pilotar com argúcia e 

temperamento a minha bicicleta. Ao meu lado outros ciclistas se arrumavam, cavaleiros 

andantes cervantinos? - e conversavam a valer, exibindo luvas de couro. 

Esguichei uma golada boa de bom líquido e deixei meu sonho vagar pela pista 

demarcada. Era uma corrida dura de suportar a todo filho daquela terra... pior do que 

aquilo só a fome, câimbras e uma queda. Mas a leitura de páginas ardentes de técnicas 

antigas e ensinamentos modernos me fizeram erguer a cabeça. Digestão, enriquecimento e 

prudência e as pernas seriam móveis alavancas sorvendo os metros da estrada em busca 

de um primeiro lugar. 

Os juízes se aproximaram com instruções. 

Fomos posicionados e os números tremularam nas camisetas pois um vento simples 

nos alcançou, trazendo aromas insuspeitos de café. 

Testemunhas desesperadas se estendiam pela pista, aos gritos, em torcidas familiares, 

alguns consternados, se ofereciam para nos ajudar. Aí experimentamos um ardor de viver 

e a enorme responsabilidade de atrelar nossos antepassados àquela corrida. 

Um tiro. 

Partimos. 

* 

Poucos somos nós, ciclistas que ingenuamente temos confiança em algumas idéias 

simples: a meus olhos, principalmente, o progresso e a velocidade, voando pelas ruas me 

inspiravam um perdão universal; a verdade e a justiça traçavam, juntas, um desenho 

arbitrário sob o céu de ventos e sombras e nuvens; as leis da natureza eram cumprimento 

obrigatório das normas para uma vitória ampla e discreta. As rodas da bicicleta deslizavam 

vertiginosas e essas obras eram verdadeiros atos de fé. 

O paradoxo que me detinha era o fato de não podermos, todos os corredores, 

chegarmos juntos e felizes, vencendo a prova, pois não haveria prêmio maior do que 

imensamente correr sobre bicicletas, deslizando sobre asfalto perfeito. Já me disseram que 

isso é ter pouca consciência dos limites da razão. E a meu lado zuniam aparelhos 

metalizados de inclemente fibra. Pingos de suor do ciclista deslizavam sobre os guidons, 

mas, sumiam com as brisas violáceas. Pernas fortemente treinadas faziam reinar correntes 

e engrenagens dentadas. A mudança de marcha me fez subir centímetros e alcançar 

metros à frente. 

Andar de bicicleta é um belo ato de fé. 

Penso que muitas vezes eu me extraviava nas estradas. A mim valia mais o viajar do 

que vencer a corrida. Uma curiosidade malsã de saber a quantas ia o vento no meu rosto? 

Mesmo assim, a virtude de ser um ciclista nos conduziam, no entender de competidores 

que éramos, às nossas verdades mais profundas. Mesmo que cada um fosse para um 

lado. Mesmo que eu me perdesse sem pedalar e decifrar os enigmas dos aros metálicos de 

minha SILVER pujante. 

Correr e manter a cabeça erguida. 

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A bicicleta era nossa vítima e morria ao sabor de longas jornadas. Muitas vezes com 

suas partes em desalinho. Era natural que os valores dos técnicos fossem invertidos a cada 

campeonato. Não estavam, tais males, do lado do ciclista desaparecido e com sua corrida? 

A bicicleta encarnava a humanidade infeliz. Essas visões, certamente em parte infundadas, 

ameaçavam impedir o ciclista de levar mais longe seu olhar. Mas, sua defesa de causa 

dissimula um alcance profundo nos tempos e nas medidas de recordes. 

A bicicleta em si, ou o binômio ciclista-cicleta daria, ao mundo que representava, mais 

do que um caráter de revolta? Uma preocupação superior de assegurar o futuro, a 

duração de uma corrida e a duração de uma vitória. Com isso víamos limites à nossa 

liberdade de voar, liberdades de buscas que constituíam o sentido desse mundo de pistas 

asfaltadas e turbulências de pontos de partidas e chegadas. Seja dito, sem querer rebaixar 

nada, sem distinções de pódios ou mesmo de equipes (eu gostaria de sugerir, ao 

contrário, um sentimento de força), a própria vida do ciclista corresponde a um equívoco. 

Ele gostaria de ser um pássaro. A angústia, evidentemente, me guiava entre atletas atentos 

– isso me extraviava novamente – pensando em escrever um livro ou uma história que 

falasse do ciclismo. 

Por mim passavam dez outros, em uma velocidade amarga e deslustrosa. Seriam 

também escritores? 

- Corre Michelet, corre! – gritou um deles, enquanto eu pedalava afobado para voltar 

ao meu ponto. 

Numa passagem árdua, entre curvas e florestas (que não cheguei a curtir como queria, 

mas obtive de terceiros informações precisas) vi que meu trabalho e minha insegurança eram 

fruto de um medo e uma falta de respeito com os outros atletas. Eu os desdenhei, confiando 

plenamente nas funções da minha bicicleta. Faltou-me inspiração. Vi minha velocidade 

despencar e percebi que a respiração encontrava outros ritmos, alheios ao ensaio, ao treino, 

aos conselhos da equipe técnica. 

Tento imaginar meu rosto, resfolegante, emaciado, nobre, as narinas frementes. 

* 

-Michelet é sem igual!! Viva! Corre! Força – e a torcida me animava. 

Diziam os jornais que ninguém podia ser comparado a mim, em função da acuidade 

visual, dramática, muitas vezes, com um elemento quase shakespeariano do acontecimento 

vivido. Eu corro para esse espectador invisível, que passa sob a viseira de meu capacete 

como um borrão, como um polichinelo risonho, sacudindo braços e dando vivas. Traço meu 

caminho na história. E corro. 

Os técnicos censuram meus erros, detalhes, posicionamento no selim, mas tiveram que 

se curvar diante da minha força de visionário. E eu corri. E, sou realmente um ciclista, no 

sentido em que pedalar é um feito majestoso, em que o homem centauro que doma sua 

bicicleta, projete sentidos e quimeras e não, pura e simplesmente, uma ciência. Corro e vôo. 

As asas não aparecem mas esbatem-se no rosto dos atletas que ficam para trás. O ritmo do 

coração retorna aos gradis da introspecção. Sei muito bem reconhecer a grandeza e 

suspeitar das intrigantes melopéias dos cantadores de vitória, mas eu lanço minha 

personagem do momento – Michelet, o ciclista – numa ardorosa e rápida pincelada nos 

cenários da estrada e transmito meu vôo para um pujante regozijar das almas, que na lateral 

gritam meu nome. O proscênio da fatalidade, segundo Piscator, meu mestre e preparador 

físico. Ele me vigia e eu me metamorfoseio no grande corredor, no grande domador do 

cavalo metálico – na magrela dos tempos juvenis, no camelo dos tempos de aprendiz de 

ciclista. 

28


Os juizes se viram atarantados quando surgi na reta final, convulso, instigante, alegre, 

cabeça inclinada para trás, rompendo o brilho do olhar gelado dos adversários e vencendo a 

minha primeira corrida. 

A multidão alvoroçada, gritava meu nome. Eu sorri. 

Ornado da coroa de louros, levantei o troféu. 

Nele se refletiu um perdido raio de sol. 

AVE POIESIS ANIMA MEA 

Antero conta que: 

Estava a Morte ali, em pé, diante, coberta de penas 

Selvática ave, “Sim, diante de mim”, como serpente, 

diz ele, serápis dormente na selva dos dias, 

cobra que dormisse replumada na estrada 

De repente, Antero diz: 

A ave/serpente ergueu-se nos céus 

cuspindo poemas de fogo 

Bacante funérea queimando a noite! 

Gesto de demente envolto em cinzas de estrelas! 

Antero nos disse : “Que busca, ave dorida, 

pomba faminta, errante no mundo dos homens?” 

Erguidos os olhos, Antero se fala em silêncio: 

“Não acredito no que ouço! 

Mas, já que perguntei...” 

— Não tema, responde a ave volante 

/ Sinistra ironia domina as lonjuras / 

Estranha voz, atroz e calma, alma desnuda 

em asas flambantes torcera o bico reinol 

Torcera em cruel a boca fria em bicas pesada 

- Eu não busco o teu corpo nem teus ais pueris 

Anima mea me basta dolente e fugaz 

... É troféu e Gloria de mais e mais nos meu dias 

... Busco a alma tua gentil que não partiu 

Antero responde: “Sou Fausto! 

Que sei da minha alma?” 

E a ave, em fogo, gritou enquanto partia: 

- Sai, capeta! 

29


O MESMO VÔO DE BICICLETA 

VERSÃO DIAMANTE NEGRO 

Cada pessoa é a humanidade. História universal... força decidida correndo pelos 

campos, pelas tardes de várzea, nas ruelas sem calçamento... 

Percebi que se armava uma revolução de sentidos, para restaurar os ventos de meu 

prestígio, e todos os que saíram às ruas e me viram em roupas coloridas e meias longas, 

a chuteira dourada, lançavam gritos de alegria. 

Lavar a mancha de lama de uma derrota era dominar com argúcia e temperamento a 

minha bola. Os jogadores se arrumavam, cavaleiros andantes cervantinos? - e 

conversavam a valer. 

Deixei o sonho vagar pela grama demarcada. Era uma partida dura de suportar a todo 

filho daquela terra pois não há ícone maior do que representar as cores de Quintino, terra 

de Zico e outros deuses... pior do que aquilo só a fome, câimbras e uma queda. Mas a 

leitura de técnicas antigas e ensinamentos modernos me fizeram erguer a cabeça. 

Fomos posicionados e os números tremularam nas camisetas. 

Testemunhas desesperadas se estendiam nas arquibancadas. Experimentamos um 

ardor de viver e a enorme responsabilidade de atrelar antepassados àquela peleja. 

O apito. 

A meus olhos, principalmente, o progresso e a velocidade, inspiravam um perdão 

universal; a verdade e a justiça traçavam, juntas, um desenho arbitrário; as leis da 

natureza eram cumprimento obrigatório das normas para uma vitória ampla e discreta. As 

pernas deslizavam vertiginosas e essas obras eram verdadeiros atos de fé. 

O paradoxo que me detinha era o fato de não podermos, todos os jogadores, 

chegarmos juntos, fazendo o mesmo gol na mesma hora. Já me disseram que isso é ter 

pouca consciência dos limites da razão. E a meu lado zuniam atletas de inclemente fibra. 

Pernas treinadas faziam reinar subjetivas correntes e engrenagens dentadas. 

Jogar futebol é um belo ato de fé. 

Penso que muitas vezes me extraviava no campo. A mim valia mais o estar jogando do 

que vencer. Mesmo assim, a virtude de ser jogador nos conduzia, no entender de 

competidores que éramos, às nossas verdades mais profundas. Mesmo que cada um fosse 

para um lado. Mesmo que me perdesse da bola por segundos. 

A bola era vítima e morria ao sabor de jornadas. Muitas vezes atingia alturas 

inimagináveis. A bola encarnava a humanidade. Essas visões, certamente em parte 

infundadas, ameaçavam o atleta de levar mais longe o olhar. 

A bola em si, ou o binômio bolatleta daria, ao mundo que representava, mais do que 

um caráter de revolta? Uma preocupação superior de assegurar o futuro, a duração de 

uma partida e a duração de uma vitória. Com isso víamos limites à nossa liberdade de 

voar nos ares em busca da pelota magnífica, liberdades de buscas que constituíam o 

sentido desse mundo de campos, de gramados ou poeira e turbulências de pontos de 

partidas e chegadas. A vida do jogador corresponde a um equívoco. Ele gostaria de ser 

um pássaro. A angústia, evidentemente, me guiava entre atletas atentos – isso me 

extraviava novamente – pensando em escrever um livro ou ir para a Europa. Lembrei dos 

antigos campos de várzea da Gamboa. As brigas de campo em Cascadura. 

Por mim passavam dez outros jogadores, tática armada, um desalinho de condutas e 

marcações. Seriam também escritores? 

30


- Corre Guilherme, avança! – gritou um deles, enquanto eu me dirigia afobado para a 

ponta direita. 

Numa passagem árdua, entre dois zagueiros (que não cheguei a curtir como queria, 

mas obtive de terceiros informações precisas) vi que meu trabalho e minha insegurança eram 

fruto de um medo e uma falta de respeito com os outros atletas. Eu os desdenhei, confiando 

plenamente nas funções da minha perna direita. Faltou-me inspiração. Vi minha velocidade 

despencar e percebi que a respiração encontrava outros ritmos, alheios ao ensaio, ao treino, 

aos conselhos da equipe técnica. 

Tento imaginar meu rosto, resfolegante, emaciado, nobre... as narinas frementes. 

* 

Diziam os jornais que ninguém podia ser comparado a mim, em função da acuidade 

visual, dramática, muitas vezes, com um elemento quase shakespeariano do acontecimento 

vivido. Eu corro para esse espectador invisível, que passa como um borrão, como um 

polichinelo risonho, sacudindo braços e dando vivas. 

O técnico censura meus erros, detalhes, posicionamento, mas teve que se curvar diante 

da minha força de visionário. Sou realmente um jogador, no sentido em que o homem que 

doma a bola, projete sentidos e quimeras e não, pura e simplesmente, uma ciência. Corro e 

vôo, até, em cabeçadas majestosas. As asas não aparecem mas esbatem-se no rosto dos 

outros atletas. O ritmo do coração retorna aos gradis da introspecção. Lanço minha 

personagem do momento – Guilherme, o atacante – numa ardorosa e rápida pincelada nos 

cenários do estádio e transmito meu vôo para um pujante regozijar das almas que, na lateral, 

gritam meu nome. O proscênio da fatalidade, segundo Piscator, meu mestre e preparador 

físico. Ele me vigia e eu me metamorfoseio no grande azougue, no grande domador da 

esfera colorida. 

O juiz se viu atarantado quando surgi na entrada da área, convulso, instigante, alegre, 

cabeça inclinada para trás, rompendo o brilho do olhar gelado dos adversários e vencendo a 

linha de defesa. 

Contorcendo meu corpo joguei a bola por cima de mim e do zagueiro próximo. Ela 

passou pelo goleiro, estirado, ar de espanto... vendo a bola cair. 

A multidão alvoroçada, gritava meu nome. 

Ornado da coroa de louros, levantei a taça no pódio, de frente para a tribuna de honra. 

Nele se refletiu um perdido raio de sol que vinha perdido e rebatido dos montes baixos de 

Jacarepaguá. 

31


CHUVA DE LIVROS 

Bom. 

Eu bem me lembro e foi assim. 

Nimrod andava de um lado para o outro e preparava mais uma de suas artimanhas. O rei era 

danado para inventar cousas. O fato é que o tempo fechou e uma chuva densa, preta, sidérea, 

carregada de nuvens grávidas, intensa, desceu intempestiva sobre aquele povo que ainda 

não tinha inventado o guarda-chuva. 

Olhando o céu, assim como quem tira piolho da cabeça de macaco, Nimrod teve a idéia. 

Construir uma imponente torre, que alcançasse o céu e fizesse parar aquela chuva tremenda. 

Meu filho Jordão, dado a invenções e musicismos ao som da lira, disse que era mais fácil 

inventar um guarda-chuva do que construir a tal da torre. Achei graça e pus, tais palavras, na 

conta dos anseios do jovem imberbe que crescia rapidamente. E, choveu outra vez, para fúria 

de Nimrod, que estreava suas novas galochas. 

O fato é que, após as chuvas, o chão local ficava impregnado de substancia escura, 

escorregadia. Diziam que era neve. Nimrod, furibundo, gritava: "Neve escura, cara-pálida!. E o 

frio? Cadê o gelo?" e, o cara-pálida dava de ombros ocultando-se rapidamente do olhar 

nocivo de Nimrod. 

O rei, por sua vez, saiu atrás de patrocinadores e conseguiu, com Baal & Co., dinheiro 

suficiente para alugar uns dois mil escravos e, usando a matéria prima local - palha e barro, 

segundo estudado apurados de C.B.de Mille - iniciou o trabalho de ereção... ereção da torre, 

bem entendido. 

E chovia. Uma chuva estranha que à medida que a torre subia se tornava mais e mais grossa. 

Até doía de tão pontuda. Cravejada de arestas. Ornada de arabescos friáveis. 

Mas, a torre, se tornava imponente, a olhos vista, mesmo por que não havia outra maneira de 

olhar a não ser com olhos. 

A chuva era cada vez mais torrencial. Descia meio quadrada, volumétrica, retangúlica, 

enciclopédica; quando batia na cabeça da vítima era desmaio na certa, e, dessa forma, ao 

longo de trinta meses de construção, a torre se impunha no horizonte, enquanto os povos, já 

desorientados, jaziam por terra. Ao sopé um chão de couro e barro, gelatina e ossos. 

De escravos, porém, mais nenhum. Todos quedavam inconscientes nas estradas que seguiam 

a encosta da torre. 

Em pé apenas Nimrod e sua namorada, a Bebel. 

Ele a levou para o alto daquela simbólica construção, passando por cima dos corpos dos 

escravos e, de alguns representantes do povo, pré-putados, pós-putados e deputados para 

batizar a construção em sua homenagem. A Torre de Bebel, seria conhecida nos quatro 

costados do mundo. 

Então a primeira gota da definitiva chuva caiu. 

Era um volumoso livro de culinária caldaica. Ele despencou e atingiu o bestunto da Bebel. 

Ela não agüentou o tranco e caiu. Desmiolada, num primeiro momento. Desmaiada num 

segundo, apesar de não Maio não ter sido inventado, ainda. 

Aquela chuva estranha eram livros de todos os tamanhos e se espalhavam pelo orbe, 

avançando sobre vilas e lugarejos longínquos. 

Nimrod se escondeu debaixo do corpo da mulher e foi se esquivando o quanto pode, mas, 

não demorou muito naquele balé no alto da torre: A coleção completa de uma enciclopédia 

sumeriana atingiu sua moleira e ele emborcou naquela lama livresca. 

O estado de animação suspensa durou exatamente um ano, ou seja, sete meses, já que aquele 

povo não tinha um calendário moderno para se guiar. Então, todos acordaram do sono 

32


livresco e passaram a relatar, para o amigo do lado, a experiência por eles vivida. Mas, o 

faziam em vão. 

Amigo não entendia amigo. Inimigo muito menos. Ninguém entendia coisa alguma. 

Exasperados tomavam dos livros e procuravam o significado das palavras, suas e o 

significado da dos outros. Alhures, muitos ainda jaziam em terra pois o livro, que lhes 

abiscoitara a memória, ainda era feito daquelas argilas duras de Súmer e Goshen. Com direito 

a galo e tudo mais. Pouca palha e muito barro, como sói dizer. 

E foi assim que Nimrod viu-se em um local onde nada se poderia explicar ou entender, a não 

ser que passasse a estudar, ler e reler aquela quantidade toda de livros. Buscar conhecimento 

e entendimento com o material que descera dos céus. O novo maná. 

Meu filho Jordão, com o qual só pude conversar novamente quando fez dezoito anos, por que 

nada do que dizia me era compreensível, abriu um livro e encontrou uma história sobre a 

invenção do guarda-chuva e partiu a ser cantor de ópera para os lados de uma Cashemira 

ainda a ser inventada. 

Bebel quase ficou paralítica em função da volumosidade da obra que lhe atingira a cabeça, 

mas, a poder de muita flexão de pernas e um amplo relacionamento com os homens locais – 

única linguagem que lhe era possível - suas habilidades foram preservadas e hoje ela trabalha 

nas docas de Jaffa. 

Nimrod, por sua vez, graças ao contínuo trabalho de captar livros e melhor compreender a 

situação do mundo, construiu uma vasta biblioteca levada para Alexandria. Encarando 

seriamente a importância daquela chuva de livros passou a entender que sua postura fora 

errônea e lutou bravamente pela libertação dos escravos do mundo. Aqueles que sofreram a 

ação da chuva tornaram-se imediatamente livres (livres-pensadores?), em pensamentos, 

palavras e obras (pedreiros-livres?). 

Eu escrevo livros, conto histórias e estórias, de todos os tempos. Tento mostrar que cada povo 

diz uma coisa, e que muita coisa com o mesmo nome pode significar diferenças. 

Os povos conhecem a mim como Cronos e sabem que lerei tudo o que a humanidade 

produzir, para sempre. 

33


DE LENTEJOULAS E OUTROS ERROS 

caríssimo poeta 

envio anexada uma flora espalmada como sonho como fado 

trago a ficha de inscrição amarrada em caderno e adornada para maio 

lanço o tema em perspectiva 

teu olhar / a visão / 

assinada a missiva / rubricados vários temas / desnudada ilusão 

manda tua idéia / livre / leve / em peso 

caríssimo poeta 

lembra que o sonho é de tênue tão fugaz e nada vale 

o trabalho da formiga é ineficaz / demora / desculpa 

colibri com a gotinha nunca apaga fogo algum 

são desculpas engraçadas / sedentárias / bem burguesas 

existe o diferente e assim perdura o mundo 

o fraco chorará 

só perdura em poema antigo 

se há sociedade não pode haver igualdade 

os poderes são de opressão 

civilização construída e paga 

altera o mundo num vez e nunca mais se volta ao primo esboço 

acreditar em mundo novo – acreditar em mundo outro é conto de fadas velhuscas 

sempre tem um lobo atrás da casa 

caro poeta 

se eu quiser um dia 

o valor do dia-a-dia / o amor das coisas simples 

eu não usava NET 

não entrava em CHAT 

Não ligava carro 

Nem logava BLOG 

não tinha namoricos virtuais 

caro poeta 

esquece o Parnaso 

Bilac já dorme em outros berços 

eu prefiro alguém que saiba do que faz 

em vez do voluntário ineficaz / a formiga / o colibri 

tá ligado? 

Mas escreve assim mesmo / escreve qualquer coisa 

Elogia a torto e a direito / o caderno fecha em maio 

E a WEB nos espera 

Um abraço 

COELHO 

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JESUS EM APARECIDA 

Mateus (21,12): Tendo Jesus entrado no templo, expulsou a todos os que ali vendiam e 

compravam; também derrubou as mesas dos cambistas e as cadeiras dos que vendiam 

pombas. 13) E disse-lhes: Está escrito: A minha casa será chamada casa de oração; vós, 

porém, a transformais em covil de salteadores. 

Marcos (11,15): E foram para Jerusalém. Entrando ele no templo passou a expulsar os que 

ali vendiam e compravam; derrubou as mesas dos cambistas e as cadeiras dos que vendiam 

pombas. 16) Não permitia que alguém conduzisse qualquer utensílio pelo templo; 17) 

também os ensinava e dizia: Não está escrito: A minha casa será chamada casa de oração 

para todas as nações? Vós porém a tendes transformado em covil de salteadores. 18) E os 

principais sacerdotes e escribas ouviram estas cousas e procuravam um modo de lhe tirar a 

vida, pois o temiam, porque toda a multidão se maravilhava de sua doutrina. 

Lucas (19,45): Depois, entrando no templo, expulsou os que ali vendiam, 46) dizendo-lhes: 

Está escrito: A minha casa será casa de oração; mas vós a transformastes em covil de 

salteadores. 

João nada fala a respeito do episódio no Templo. 

Coelho (capítulo e versículos ainda indeterminados, pois o Evangelho segundo Coelho ainda 

está em processo de inspiração): A) Tendo Jesus chegado à Aparecida, lá nem perceberam 

da sua presença pois todos os visitantes, também chamados peregrinos, preocupavam-se com 

a sagrada compra de santinhos e amuletos e bentinhos e terços abençoados e escapulários e 

imagens em cera, da mesminha forma que faziam os seguidores de Baal. Jesus viu que nada 

aprenderam de seus ensinamentos e isso turvou seu semblante. B) Disse-lhes Jesus, em altos 

brados: Está escrito. Isso aqui é um templo de orações, mas vocês o transformaram num 

mercado. Parece um covil de ladrões. Quem são esses caras de saiote preto? Serão fariseus? 

Quem deu permissão para vender bugigangas em meu templo? C) Alguns incautos riram a 

valer e nisso Jesus saiu a chicotear a todos, tanto os padres, os bicheiros, os gatunos, os 

banqueiros, os exploradores da cruz, os beatos, as beatas, os vendilhões do templo, os que 

dizem plantar a civilização do amor, bem como os que vendiam pombas plásticas, como 

lembrança de Aparecida e outras quinquilharias inúteis, pernas de cera, braços de madeira e 

cabeças ocas. D) Nesse momento todos se atemorizaram e se perguntavam: Quem é este 

doudo? Quem é o barbudo sujo e maltrapilho? Quem é este louco sacripanta? Assim diziam os 

pagadores de promessas, os que negociavam com os santos, os traficantes de favores e seus 

mediadores, representantes do céu em terra, donos de TVs Universais. E) Então a milícia 

pública, a polícia, chegou, alertada pelos serviçais do templo, e, a poder de umas boas e 

inesquecíveis cacetadas derrubaram Jesus, ao que o Rabi disse: Outra vez? Essa não! F) A 

multidão apupou. Podia, novamente, comprar e vender, comercializara figura do crucificado, 

expor os seus santinhos em paz! Jesus foi levado para a Delegacia de Polícia de Aparecida. 

Exegetas de várias tendências religiosas ensinaram que a conversa foi assim direcionada: 

Delegado: - Quem sois vós? (é claro que o delegado não disse assim, na segunda do plural, 

mas nós, escribas contemporâneos temos que obedecer as regras do vernáculo e do bem 

falar). Quem sois vós, seu bagunceiro? 

Jesus: - Jeoshua bem Yussuf, bem Miriam 

Delegado: - O que? É alguma brincadeira? Não entendi nada. Respeite a autoridade presente 

– Jesus olhou em volta procurando alguém - Responda direito – tornou o delegado - Da 

onde vem o senhor? 

Jesus: - Você não vai acreditar. 

Delegado: - Tente. 

35


Jesus: Está bem. Eu avisei...é muito difícil de acreditar, mas, lá vai... Venho do céu. (Os 

policiais começaram rir. Jesus observou essa questão e muito se turbou em seu semblante) Eu 

não disse? 

Delegado: - Não tem mais nada para inventar? 

Jesus: - Nasci em Belém. 

Delegado: (escrevendo em seu pergaminho) Ah! Agora sim... Belém... do... Pará. Deve estar 

em São Paulo há muito tempo , pois não consigo perceber o sotaque. 

Jesus: - Paulo está aqui também? Ué? Por que não me avisou. Eu não teria enfrentado 

sozinho aquela multidão, sim, pois, e repito, a multidão estava ensandecida e Paulo é grande, 

pesado e gosta de descer o braço de vez em quando... Eu nasci em Belém da Judéia.... 

O resto é fragmento ainda em tradução... difícil de compreender... o fato é que Jesus notou 

que os policiais eram menos violentos que os policiais de Mel Gibson, e achou isso bom. Chega 

de cacetada. Resolveram prendê-lo por destruir bens alheios, abriram um processo por 

transitar sem documentos de identidade e por falta de decoro público. 

O delegado ficou na dúvida se o repatriava ou o levava para o departamento de identificação. 

O delegado já estava cheio de hippies bandalheiros. 

O delegado lavou as mãos na pia. 

Imediatamente carregaram Jesus para a cela. Lá o homem de Nazaré encontrou-se com a ralé 

da cidade e disse: ‘Eis que me encontro onde devo realmente estar. Em meio a publicanos, 

pecadores e dissolutos, para orar e pregar.’ 

Jesus levantou a voz de muitas águas e falou: ‘Filhinhos. Não temais, pois estou aqui. Sou o 

caminho, a verdade e a luz.’ 

Ao que um dos presos bradou: - Ih! Lá vem outro evangélico. 

Nesse momento uma pomba cinzenta adejou pelo vestíbulo. 

Os presos a pegaram e a comeram ante o assombro de Jesus que disse: 

- Pusta, mas o que que é isso, meu Deus! Onde fui amarrar o meu jumento? 

- Se preocupa não, barbaça, - disse um dos encarcerados – que Deus é Pai! 

E Jesus retrucou: - É! Tô vendo! 

Pouca coisa mais se sabe dessa história. 

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DIÁRIO DE PIRATA 

Dia Um, como se nascesse 

Perdidos entre beijos e vagas 

abraços de morte eu e RoseBraga 

resolvemos invadir a baía dos lábios 

Assim começa um conto comum e vulgar. 

Terá começo meio e fim? Não! 

Terá saltos e ondinas corcovas. 

Com quantas asas veremos no ar as aves de arribação? 

Já conhecemos a América 

RoseBraga, jovem, munida de adaga, 

melindrosa, ofereceu destinos e costas e lombadas tremulantes 

no íntimo da alcova 

perseguida pelo destino e fogo amoroso 

O episódio foi de banalidade comovedora, 

e envolveu uma pulseira perdida de uma tia 

as pérolas de um governador 

o baú marchetado de quilhas 

e um mal-entendido, além disso 

A cabeça do capitão rolou assim mesmo. 

Menos irrelevante será talvez relatar 

como sucedeu que corsários atônitos 

partilhassem algo maior que a vontade tenaz 

de transformar a Mogiana – caravela indomável – 

num imenso palco para trânsito e brado de Pentesiléia e Aquiles 

de toda fauna de bucaneiros intrépidos 

dos muitos que já ocuparam, e ocupam, as madeiras da nave 

- madeiras que aceitaram o suor de RoseBraga e eu... 

em noites de calores e luas cheias vagais / vagabundas / perdulárias - 

mas / nada que tenham construído 

a não ser a capacidade de observar o tempo passar 

pois tudo o que construímos já existia 

terra / mar / onda / escuma e sirena 

a história feita de equívocos, e de amores vazios 

a história feita de estórias e de valores tardios 

Valha-me Alexandre, o Herculano, 

que chamava a cousa vulgar como coisa bunda 

e nada mais. 

O povo da cidadilha elegeu 

duas vezes/ três vezes / quatro vezes 

padres e asnos / pró-rogos vicariato / 

sem vergonha para um projeto Curra 

37


dentro da lei 

esquecidos dos piratas que vagavam na noite / largo de baías 

A eternidade se desdobra além de nossa lucidez 

em piscinas inúteis / adulteradas / em tavernas populares 

a felicidade ignara e feia / a lucidez feliz sem peia 

profunda e permanente sobre as razões e timbres da infelicidade 

Eu, Marcus Pirata e RoseBraga de brunas coxas 

criamos vínculo menos quebradiço 

menos um passado de banco de escola ou de caserna partilhada. 

Mas as cousas não se ficam por aqui 

há também a paixão comum pela gastronomia dos mares do sul 

o segredo mais bem guardado das cavernas de netuno 

Perdições entre polvos e corais 

O vento nas nossas faces 

A nave deslizando por umbrais 

38


CÂNTICOS E VINHOS E PERFUMES 

Abigail está isolada. 

Ela tomou do livro e copia uma poesia de Augusto dos Anjos, remetendo, sem pressa ou 

dores, para o amante que a esquece. 

Abigail pensa duas vezes em dormir com outro mas se arrepende. 

A beleza de Abigail se desfaz entre lágrimas e cabelos desgrenhados. A loucura a cerca entre 

paredes descarnadas. 

Um misto de índio e negro e branco se confundem em seu rosto marchetado do desespero. 

Inflamada de amor físico ela não quer enfiar a mão entre as coxas para diminuir a tensão. 

Percebe-se um sopro mórbido em Abigail, uma certa febre, assim parecido com os ventos 

outonais, carregados de cargas violáceas. Tudo está muito claro, mesmo que Martes tivesse o 

interesse em tornar a história obscura. 

Martes encontrou Abigail na entrada da primavera, ela, a moça, perdida em flores e jardins 

reclusos. Abriam vinhos e degustavam suas bocas. O sangue intenso de Martes se insinuava 

em Abigail que mantinha a boca entreaberta, donde caía um vinho apetitoso. Caía na areia, 

areia de amores cegos, de prazeres perdidos e rascantes, areia movida a prantos. Martes - 

filho de guerreiros das ruas, até formoso não fosse um desvio na sobrancelha esquerda, não 

fosse o colorido de um jambo leve - se dirigia à cidade para beber um pouco de vinho e 

cantar louvaminhas aos deuses locais, e caiu aos pés da jovem, encontrando Abigail no meio 

do caminho. Ela se dedicava a colher flores e a roupa se despegava dos ombros mostrando 

uma palidez singela. 

Ela o convidou para colher mais flores. 

“Quero rosas”, ele disse, num leve sotaque sulista. Ela disse: “Quer a rosa, mas deve levar o 

espinho junto.” 

Martes percebeu que ela era de uma ignorância definida. Muito definida mesmo. Apesar do 

corpo tinha a voz de menina fugaz. Ele pediu vinho. Abigail também bebeu e começou a 

cantar, palpitante, tendo a pele rosada e um torvelinho em sua mente. 

Ela disse: “Quero mais... toma de minha coxa... Beija minha boca... Tocar você é mais doce 

que o vinho... Um aroma para que eu siga o seu perfume...” 

Ele falou: “Um peito tão branco (Martes segurou um dos seios) parece iluminado com um azul 

do céu que nasce (ele beijou ternamente o peito de Abigail). Vejo daqui seu delicado sorriso... 

é preciso protegê-la de algo, disso bem o sei. Talvez protegê-la de mim... quero crer.” 

“É preciso me proteger. Diz pra mim... onde estão suas carroças e casas?”, ela perguntou 

enquanto Martes ria. “ É bom que diga para que eu não me deite por aí, resguardada por 

outros braços.” Mas, ele continuou calado, ornado apenas com o gentil sorriso e nada mais. 

Você tem um sorriso maroto, ela pensou, considerando as covinhas e um pouco da barba. 

Não seria melhor esquecer?, Martes se pergunta. 

“Sete espíritos habitam em mim”, ela disse, “e de uma só palavra eu sou capaz de fazer um 

mundo. Eu não resisto e agüento a tempestade, me entrego completamente e poderia dizer 

que morro de amor... mas... eis algo que mulheres não dizem jamais.” 

“Você me parece um pequeno poema alado, ladeado por alas de demônios famintos”, ele 

explicou, enquanto sua mão deslizava pela cintura de Abigail, puxando-a para si. 

“Em sete noites eu crescerei de modo inopinado e você, de conquistador, Martes, será 

conquistado sem piedade. Pode acreditar!”, completou Abigail, escondendo o rosto do sol que 

se filtrava entre as folhas da palmeira. “Eu sou a dama da casa. Vem. Moremos nos campos... 

longe das conversas e das pessoas.” 

39


“Eu não posso”, Martes retorquiu cuidadoso, “eu não posso. Já percebo que a mandrágora 

está plantada em algum chão da campina, mas eu não posso.” 

“Pode sim.” 

** 

Na manhã seguinte Abigail está diferente. Talvez grávida. Está diferente. Mãe naquela mesma 

noite. É o sangue do meio-dia. Lembra Rama e Sita e a queda da montanha, ainda virgem e 

solene. Naquele meio-dia há muito aroma e sombras, há sabores acres e a busca pelo vinho 

medicamentoso. O Ramayana desdobrado em pétalas. 

O fato é que Abigail transcende mirra e canela e parece haver dormitado sobre esses incensos 

durante meses. Há tanto óleo de mirra que parece suficiente para três cadáveres. 

Ela, já mãe enternecida, e Martes, se encaminham para o poente, numa caravana de 

camelos ordinários, pensando na vida que se abre entre o odor insípido de lírios flutuantes e o 

amaro rancoroso do aloé que a cada dez anos dará sua flor. 

Lembra cuidadoso... a cada dez anos, não menos. 

40


ESTRATÉGIA PARA OBSERVAR O CÉU 

... morto 

... foi / sem o desejar 

Heliocêntrico desde criança 

defendeu a mudança do céu 

radical e completa mudança do céu 

estratégia para ver o céu 

estratégia no pensar do cosmo 

estratégia do olhar humano 

- O Sol é o centro de tudo! 

gritou do centro de si mesmo 

caelum e mundus / clareza e ornamento 

antiga escultura antiga 

...morto 

caiu de cara nas estrelas que lhe espetaram o olho esquerdo 

neocósmica teoria 

ah! Danado de especulador celestial 

nem gregos nem troianos 

a Terra não é o centro do universo! 

É o Sol! 

Ora / direis /ouvir solares 

munido com triquetrum e baculus 

sem lentes / solitário / avarento filósofo do céu 

morreu matemático 

como o mestre Millor / 

como o Mestre Millor sofreu todas as operações 

felizmente todas matemáticas... 

Ah! A geografia das constelações... 

confuso e sem sentido / membros perfeitos de corpos diversos 

franqueinstain do céu 

... antes de morrer... 

testemunha da diária revolução diária do firmamento 

na isolada contemplação do firmamento 

... com ou sem nevoeiros... 

não temia a vara do bispo ou do inquisidor 

Receava os militantes da ignorância 

prontos a incinerar cientistas ou vegetais 

o que viesse primeiro 

... morreu assim mesmo / pois ninguém vira semente 

a ciência / água pura / se no chão / virava lama 

em sua mão plantou-se um céu 

ora / direis / olhar estrelas 

morreu aos 70 com a cabeça cheia 

a cabeça como céu estrelas 

o estrago estava feito e o mundo perdeu seu centro 

41


REENCONTROS 

Minha mãe me enviara, numa tarde sol e chuva – casamento de viúva como diziam 

nas terra Mogianas - para depositar dinheiro no banco. Ela fazia isso todo mês e este era um 

dinheiro regrado e guardado no aperto. Era o dinheiro que minha mãe me dava para garantir 

uma parte do futuro, como se assim fosse possível. O mal ou bem desses seres humanos 

simples é que acreditam em contos de fadas da mesma forma como bebem água. Naquela 

tarde eu tinha 12 anos e ao entrar no prédio da empresa sugadora de dinheiro alheio vi-me 

numa agencia da cidade pequena conclamando a gritos como era pujante o tal do banco... 

grande; piso de granito brilhante, escadas e murais de artistas brasileiros de importância. 

Aquilo muito me impressionou e acabou provando que muito dinheiro alheio havia sido gasto 

naquela casa onde se paga para guardarem seu dinheiro e ainda o usam. Beleza do 

espetáculo – pois tudo é espetáculo - pela quantidade de vidros coloridos e painéis em 

mosaico que se faziam de paredes. 

Fui ao caixa, sujeito já cansado estava lá carimbando e cansado estava de tanto 

carimbar papel e soube, depois, que quando inventarem algo melhor que o carimbo ele será 

substituído por outro profissional, mais jovem e mais hábil na tecnologia do momento. Falei da 

minha missão. O nome dele era Leonides. Leonides – igual o leão da fábula - choramingou 

que não sabia usar computador. Era este seu argueiro enfiado na pata. Eu disse que tinha 12 

anos, não sabia o que era um computador – uns monstros com enormes fitas giratórias que 

enchiam, uma ala inteira do prédio, no departamento de compensação de cheques - e não 

estava entendendo nada do que ele falava entre lágrimas. 

Leonides era um sujeito de seus 30 e tantos anos, talvez, e, hoje penso que parecia, 

mas não era, recém ingresso no banco, começando a vida profissional naquele momento, 

parecia, obedecendo claramente os preceitos de RH: mostrar atenção seletiva com seus 

clientes e boa vontade seletiva no trabalho. Quem tiver ara de rico deve ser atendido primeiro. 

Ralé e velhos devem ficar na fila ao lado. 

Apesar de chorão Leonides, com pronto atendimento, conversava comigo 

perguntando se estudava, se tinha amigos, se gostava de música, se tocava algum 

instrumento, e dizia tudo isso sem olhar para mim pois era texto e enredo decorado de seu 

treinamento para atendimento de clientes. Segurava entre amarelo pálido e branco marfim, 

muito sem graça nem brilho, um sorriso no rosto empedrado. A cortesia sólida e estabelecida 

de acordo com o manual. Leonides facilitou meu depósito ao saber que minha mãe também 

trabalhava no banco - coisas do corporativismo - e ainda saí de lá com folhetos das novidades 

de investimentos e cartas de crédito para minha mãe ler e pensar em possibilidades e 

alternativas de enriquecimento rápido. Senti-me muito importante carregando os tais papeis 

coloridos. 

E, assim foi. O tempo passou. Cresci, estudei música e teatro, o cabelo cresceu, a 

barba também; havia mudado de cidade mas tudo era um truque para escapar do cerco da 

policia ditatorial. Nem sei quantas vezes pintei meu cabelo. Mudava de endereço e talvez 

estivesse ai um sintoma ou motivo de suspeição em tempos de terror. Fui parar no interior 

paulista junto a vários amigos e montamos nosso aparelho em Casa Branca; através de 

concursos em quartéis e cursos de guerrilha no exterior – digo curso, mas tratava-se de 

evidente treinamento - ao longo de minha vida jovem, naquele novo dia especial eu estava às 

vésperas de invadir o banco da cidade armado de metralhadora e muitos sacos para forrar de 

dinheiro. 

42


Então, em mais um dia de sol, daqueles que a gente pede para todos os santos que o 

ar condicionado não falhe, entramos na agencia desguarnecida, aproximamo-nos dos caixas 

e não é que o Leonides estava ali, carimbando mais papéis! 

- Nossa!, brinquei, você ainda por aqui?. 

Ele ficou branco, estranhou, pensou que fosse tomar um tiro e não soube responder. 

- Qual é o seu nome?. 

- Eu me chamo Leonides, - ele disse. - Quer que enfie tudo no saco?, - falou sem 

muita reação no rosto. - É pra já! - Parecia que ele roubava o banco mais do que deveria 

fazê-lo, com empenho e engenho ardente. Percebi um leve sorriso de orgulho nele. 

- Se eu não fosse bancário eu seria guerrilheiro. - O restante do grupo invasor já se 

preparava para escapar com muito malote entupido de dinheiro. A ação fora rápida. 

Ante que respondesse a Leonides um senhor, que vinha logo atrás, falou, 

aproximando-se: 

- Bom dia... Sim! É para a minha neta. – e, passou documentos sobre meus ombros 

para o caixa. Na verdade ele tencionava trabalhar com várias carteiras de investimento. A 

menina neta lá dele olhava risonha e tentava passar a mão na metralhadora que eu carregava. 

Leonides olhou para mim como se perguntasse não bastava. 

- O senhor é... 

- Não posso dizer. 

- Claro... – deu de ombros meio galhofeiro – Codinome... nem um codinome? 

- Tá... pode ser... Triúnviro. Meu codinome é Triúnviro... às vezes é Kaiser. 

- Uau!... Megalomania... 

O senhor atrás na fila, o velho, bateu no meu ombro e perguntou acidamente: - O 

senhor vai demorar? Tenho que levar minha neta para o jardim... e já está tarde... pode ser? 

Olhei para a baixotinha risonha ao meu lado. 

- Sim... é minha neta. Estamos de férias na cidade e aproveitamos para um passeio. 

- Nós também, - respondi, e puxei os malotes com dinheiro para meu lado. O grupo 

escapulia e eu saia correndo atrás deles. 

E, então, o ciclo se fechava. Não a coincidência pura e simples, mas, a existência da 

sincronicidade que ficou ali patente, como diziam muitos estudiosos, nos levavam a rever e 

convergir para momentos que sempre sonhamos como desejos de que voltassem. Leonides 

contara um pouco das suas experiências no banco, da perda do sonhos, do mofo nos dedos, 

da pele esverdeada e ainda me deu alguns conselhos, e lembrou-se de um garoto que 

atendera. Éramos os mesmos mas ele não sabia, nem notou ou fingiu que não. A juventude, 

por um instante, voltou e Leonides se tornou o choramingas de sempre. Professores e 

bancários são sempre choramingas e do tipo estático, ou seja, sem tirar a bunda da cadeira. 

Característica da carreira? 

Numa tarde de sol como aquela, há anos nos víramos numa agencia de outro banco, 

e travamos rápida conversa que me estimulou a fazer música, teatro e guerrilha. Leonides terá 

mesmo me inspirado a tanto? Parece que parte de nossa confiança na empresa nos levou ao 

reencontro. A minha certeza absoluta de que ali havia muito dinheiro alheio, guardado sob 

seguro e que deveria passar de mão. No meu caso com a crença numa luta armada. A outra 

parte, evidente, a nossa capacidade de trabalho e de especialização, que trouxe vida longa a 

banqueiros e empresário ladrões. Aliás, não há empresário que não seja ladrão. Não existe 

nenhuma possibilidade de alguém lucrar sem que outro perca. Chamam a isso de “negócios” 

mas nada mais é do que roubo mesmo com diplomas de rôtaris e laions estampados na 

parede. E, ainda, a confiança em futuros variados e sonhados, plantados para a colheita do 

amanhã. Cada um com sua desculpa. 

43


Despedimo-nos. Leonides ainda olhou em redor como se sentisse uma ponta de 

saudade tendo testemunhando as mudanças do tempo, e, eu num acenar que pode ter 

causado suspeita futura sobre ele como se aliado interno fora. Eu ainda disse: “O ar 

condicionado está ótimo”. 

O adeus definitivo. Uma rajada de tiros para o ar. Ele sorriu, a neta do velho deu pulos 

e risos, e eu parti para o fusca gelo que me esperava na calçada. O pessoal estava já 

impaciente. 

Da entrada de vidro e ferro a menina abanou a mão. 

Se nosso luta desse bom resultado a pequena teria muita estrada pela frente. 

RÁ 

Emergir o holofote do nada 

em que na tarde submersos fomos 

Transcender queria / aparecer 

O sol transgredir / sabido / fronteiras 

deu-lhe / instransponível / a morte 

O sol criar na tarde / no real 

o irreal queria / plausível / aparecer 

só / incomensuravelmente só 

plasmar / entendamos / de possível 

o impossível 

o porque dos olhos 

e a visão dessas ruína 

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45


publicação produzida na FATECmococa, temporada 2008 

Março 1 000 exemplares distribuição gratuita nº0 

EDITORIAL 

Todo grupo Universitário deve se 

aventurar no novo, sempre, sob pena de 

cair na mesmice e na repetição do eterno 

presente. O eterno retorno da burrice 

materializada em sabedoria insípida. 

Como produtos da geração Xuxa 

emburreceu-se a camada jovem. Isso é 

notório. 

Daí o motivo dessa publicação que visa 

ampliar o leque de leituras e de 

pensamentos da FATEC e seus 

integrantes, incluindo comunidade. 

Mas, pensar às vezes dói. Muitas vezes 

dói no corpo de quem pensa, pois, quem 

não pensa resolve distribuir pancadas à 

esquerda e à direta. 

Evitaremos tal situação. 

Raras são as escolas, em Mococa, que 

mantêm livres periódicos livres e 

permitem que os alunos, professores, 

servidores e comunidade se expressem 

abertamente; claro que isso deve ser feito 

com a responsabilidade deles mesmos 

pensadores e escritores. 

Nada de pseudônimo. 

Quem escreve assina embaixo. 

Portanto, parte da crônica da cidade 

passa pela FATEC, e, essa é sua voz 

independente, esperando por mentes 

livres. 

MACHADO 

Mestre da literatura, respeitado em 

todo o planeta – Woody Allen já fez 

referência à obra do Machado de Assis 

em entrevista em 95 - no entanto, 

ainda falta leitura sobre a obra do 

mestre fluminense. É pouco lido, em 

verdade, em verdade vos digo. E é 

sabido que bons debates surgem de 

bons leitores. 

Quem nada lê nada tem a dizer. 

O Machado, além disso, foi o fundador 

da Academia Brasileira de Letras, seu 

primeiro presidente; era mulato, 

epiléptico, casou com a branca 

Carolina, tinha tudo para se converter 

em coisa alguma, no entanto é um dos 

iluminadores das nossas cabeças 

brasileiras. 

O CineFatec gravou a adaptação de 

Bruna Freire – UM OLHAR SOBRE 

CAPITU; gravou A CARTOMANTE e 

tem preparado textos do grande 

Machado para saborear em imagens e 

arte cênica. 

Ave, Machado. 

Qual é a tua contribuição para a cidade em que vive, além do sofrimento de ver 

tudo se destruir, além de cruzar os braços para a cultura? 

É sabido que qualquer opinião ou ensinamento bem dado pode alterar as cabeças 

e as mentes e, deixar o sofrimento nosso de cada dia com as religiões que se 

aproveitam desse nicho de mercado. 

Ser ou não Ser? pode ser trocado por Ter ou não Ter? esvaziando o Humano de 

suas qualidades mais interessantes. 

O celular que você tem é realmente útil ou você foi obrigado a comprar por causa 

da propaganda? Será mero status ou micagens? 

46


Quando os navegantes aportaram na América Latina aqui viviam 80 milhões de indígenas. Em 

menos de um século acabaram com 70 milhões deles, sob as bençãos da Santa Madre Igreja e 

de suas angelicais virtudes. Por que será? O olhar do índio não interessa? A fome do índio não 

vale? O índio não obedece? A pintura do índio é ofensiva? A cor? A música? A voz? 

A ALMA una e autônoma proposta pelos discursos da alma é ridicularizada em nome de uma 

organização das partes do corpo - transmutado agora em organismo - que se torna o suporte 

da moral e do entendimento. A saúde concebida como a boa ordem entre as partes passa a 

ser um saber especialista suportado pela idéia do normal e do patológico. O doente deve 

relatar seus males nos exames a fim de corrigí-los. 

Se a introspecção, entendida como auto-observação, era garantia da autonomia da alma nos 

discursos anteriores, a sensação, entendida como fato psicológico mais verdadeiro, permitiu 

aos discursos médicos conhecer a alma de outra forma inacessível a este saber. Os discursos 

médicos forneceram uma nova inteligibilidade à noção filosófica de sensação transferindo-a de 

uma função da alma para uma função do corpo. Esta operação desloca o estudo da 

psicologia, "a alma se desvanece ao dar lugar aos discursos sobre o cérebro, os nervos, a 

medula, ou seja, o organismo e seu funcionamento." É? 

A ciência política é a teoria e prática da política e a descrição e análise dos sistemas políticos e 

do comportamento político. 

Abrange teoria e a filosofia políticas, os sistemas políticos, ideologia, teoria dos jogos, 

economia política, geopolítica, geografia política, análise de políticas públicas, política 

comparada, relações internacionais, análise de relações exteriores, política e direito 

internacionais, estudos de administração pública e governo, processo legislativo, direito 

público (como o direito constitucional) e outros. 

Na qualidade de uma das ciências sociais, a ciência política usa métodos e técnicas que podem 

envolver tanto fontes primárias (documentos históricos, registros oficiais) quanto secundárias 

(artigos acadêmicos, pesquisas, análise estatística, estudos de caso e construção de modelos). 

COMPROVADO DISCO VOADOR NÃO EXISTE!!! 

Um elucidativo texto do pesquisador, dublê de Psicabalista, Carlos Gustavo Junior, esclarece, 

de uma vez por todas, os fatos sobre DISCOS VOADORES e, suas curiosas variantes de 

cunho sexual, os CHARUTOS VOADORES. 

Segundo Carlos Gustavo, tudo não passa de estórias provindas dos Estados Unidos, país das 

possibilidades ilimitadas e da «ficção científica». Para o Psicabalista são «boatos visionários» tal 

como as estórias dos cruzados em Jerusalém ou dos fiéis peregrinos em Fátima. No entanto, 

Carlos Gustavo Junior é incisivo: «Não existe bola especial nenhuma, em São José do Rio 

Pardo! Nem estrada de terra tem mais! 

A civilização acaba com o misticismo». 

Acontecimentos extraordinários da natureza como meteoros, cometas, chuvas de sangue, 

bezerro com duas cabeças e outras criaturas disformes são interpretados como notáveis que 

anunciam acontecimentos ameaçadores, ou ainda, são vistos como «sinais do céu». Quem via 

muito disso era Van Gogh, mas, ele não se deu muito bem. O episódio da orelha, todos 

conhecem. Finalmente, como em Milagres, até coisa “invisívi” (sic) passa a ser vista, a olho 

nu. Portanto, VAPO!!, sai dessa! SÔ! 

47


Enfim, , trará luz para esta cidade movediça. A minha cidade. A 

tua cidade. Chega de escuridão e trevas. Não faça como GOETHE. Dê palpites. 

Fale. Escreva. Participe desta empreitada. Mas, não me venha com sanidades e 

coerências. Seja Breton. Seja Dali. Daquí. Seja Buñuel. 

CULTURA IMPORTADA 

PARA A COLÔNIA 

CONSUMIR CALADA 

Dança e gira e vira cambalhota e pinga de 

suor e os colonizados seguem repetindo o 

que seu mestre americano mandar, sem 

dar um pio. Claro que não é apenas a 

coisa do HipHop, também o é o do Rock, 

queiramos ou não. 

Música importada e como dizia Platão: 

Quer dominar um povo? Faça-o pela 

música. Altere sua música e a dominação 

estará completa. 

Muito bem, perdemos. 

E os IPOD enfiados na orelha mandam 

ordens subliminares para a juventude 

obedecer sem questionar, afinal o 

mercado quer vender e as crianças – 

inconscientes - comprarão. 

AUTOMÓVEIS 

Não há mais lugar para eles, ou para nós. 

Já foi escrito e, provavelmente, 

pesquisado – em um século tivemos 1 

bilhão de automóveis, e, mais um bilhão 

no próximo decênio. Século. Decênio. 

E o que é que as pessoas fazem? 

Compram mais carros. O sonho de 

consumo. “O filhinho que passou na 

faculdade”. “Ah! Hoje o automóvel é um 

bem necessário”. E, lá vai a pessoa, 

sozinha, em seu carro. Um carro por 

pessoa e a poluição comendo, mas quem 

é que tem qualquer tipo de consciência? 

Ninguém. Nem os mais velhos. Para 

manter o status e o penis ereto é 

necessário ter automóvel. 

A sujeição aos bens de consumo já é 

premissa antiga e Marx explica muito bem 

esse fetichismo. 

ADÃO e EVA eram GÊMEOS 

UPI- International – Iraque ou mesopotâmia, ou que vier primeiro. 

Recentes estudos descobriram que ADÃO e EVA tiveram infância e eram gêmeos, talvez 

xifópagos. A Bíblia mesmo não afirma que nasceram adultos – isso é coisa do senso comum 

inventada por algum capeta desprevenido – e, agora, a Ciência desvenda o mistério 

descobrindo que o primeiro casal, além de gêmeos, eram contumazes incestuosos, o que 

parece ser bom, segundo a mesma fonte Deuteronômica. 

Alguns exegetas proclamam que o incesto era costume na época e que não pode ser visto fora 

do contexto. Outros exegetas retiram sempre a coisa do contexto para garantirem a 

veracidade de suas idéias. Não dá para entender esses tais exegetas. 

O fato é que ADÃO e EVA eram gêmeos, nasceram sabe-se lá de que barriga, provavelmente 

um caldo de proteínas misturado com lama que estava no chão ou na beirada do rio Tigre ou 

Eufrates (os cientistas não querem tomar partido). 

Alguns pesquisadores nacionalistas, que estavam no campo de pesquisa, dizem que o 

sobrenome deles era Hussein, mas, os titulares não confirmam. Afirmam sim que a fruta não 

48


era maçã, mas amora, pois, é em mórula que se dá a multiplicação das a multiplicação das 

células após a formação do zigoto e daí, a construção do embrião. 

Dizem que o Gêneses se refere ao período intra-uterino – dando nova luz, ou dando à luz, um 

novo conceito – e que dura uma semana para se desenvolver. 

Logo, dizem, Moisés, que estudou no palácio do faraó, segundo B. De Mille, não só era 

Biólogo, como costumava tirar água de pedra em suas horas vagas. 

EDITORIAL 

Plantar as sementes da cultura é tarefa 

árdua. Principalmente num país onde há 70 

% de analfabetos funcionais e muitos 

vereadores sem qualquer função. Tudo isso 

é produto da nossa história. Enquanto no 

final do século 19 Estados Unidos e França 

tinham, lá, seus 15% de analfabetos, o 

Brasil contava com 84%. É diferença pra 

ninguém botar defeito. 

Seguindo a isso vem a nossa mentalidade 

de eterna colônia eterna: servis e 

obedientes o tempo todo e macaqueando o 

que vem do Norte, sempre. 

Daí, plantar semente de cultura é tarefa 

para Hércules, inda mais quando 

universitários limitam a jogar baralho nos 

corredores das Universidades. Dã!! 

Obrigado. 

Ler e aproveitar que o Machado de Assis 

faz 100 anos de morto-vivo, pois, sua obra 

está aí para dar exemplos de como se pode 

ser culto e construtor de civilizações. E, 

aqui do lado a nossa homenagem de outro 

centenário ilustre. 

Pra finalizar: É universitário? Tem que ter 

cultura, pois o mercado de trabalho não é 

para meia-bomba. 

GUIMARÃES ROSA 

O caso deste é já 

fazer 100 anos de 

nascimento, 

especialmente se 

estivesse vivo. O 

Machado de Assis 

fazendo 100 anos de 

morto e o Guimarães 

100 anos de nascimento. Merecem 

comemorações constantes, e, a melhor 

delas é a leitura de suas obras. DICA: 

Tem um prédio ao lado de um banco 

na Praça do Rosário, no centro da 

cidade de Mococa. Ali habita a 

Biblioteca Municipal e seus 

funcionários abnegados prontos para 

servir e trocar figurinhas literárias. 

Basta ir até lá, e, pegar, por exemplo 

GRANDE SERTÃO:VEREDAS, do 

Guimarães e, quem sabe?, ESAÚ E 

JACÓ, do Machado de Assis. E a vida 

estará ganha. 

Prato feito para quem se alimenta de 

cultura. 

Mas, cultura não é só ficar lendo. É 

aplicar o que leu e aprendeu ou 

apreendeu no dia-a-dia da sua cidade. 

Fazer política, enfim. 

49


CIDADE 

Sobre a mágica de rubras manhãs 

eras nua:com rosto 

e levavas na boca um dente de ouro 

Em momentos de Astros e Terras consumados 

foste a crua entranha 

onde me achei em fins de dezembro 

Esqueci, por ti, os lilases 

as envergonhadas andanças 

que sempre praticava no prelúdio das noites 

Derramei beijos sofríveis em teus seios de jasmins sonoros 

Nos signos da tarde 

eu enxergava os minutos gélidos como palma de vidro 

e nas pupilas de tuas lágrimas alquebradas 

cercavam-me 

o vão da ostra 

o caminho das vertentes 

as pausas entre suspiros 

cada paralelepípedo 

Escrevo no Inverno 

Encontro vagas de espuma entre nossa distancia 

Parece que de mim 

um vazadouro libera 

o resto de bondade esquecido 

sempre esquecido entre artimanhas doces, 

derramando sobre a pele antiga das praças centrais 

aquilo que cobre teu regaço cansado de uso 

toda a poesia inútil de todo o dia brota daí 

50


A CASA DOS BOTÕES 

Novamente Gatsu estava com o taco na mão. 

Realmente, ou seja, ele se tornando objeto-em-si, de maneira repetida, nem se lembrava 

direito da ultima vez em que segurou um taco com tanta virilidade. Sabia que aquele era de 

madeira bem lisa, confeccionado pelas mãos divinas de prostitutas sagradas, sendo que o 

manípulo finalizava em um punho de borracha vindo da Alsácia Lorena, punho especialmente 

feito para Gatsu. Coisas do ontem. 

Gatsu, nas coisas do hoje, preocupava-se em rebater a bola para bem longe. 

Era um jogo e acontecia assim: 

Do outro lado da sala alguém atirava a pelota, - tratava-se de esfera de chumbo de 7 cm de 

diâmetro, extremamente polida, - de modo que a obrigação de Gatsu era, com o taco aquele, 

desviar o objeto esférico para os cantos do salão de espelhos; isso faria com que a bola 

penetrasse na sua própria imagem, num dos tais espelhos entre milhares. Dependendo do 

tipo de espelho – quadrado, ovalado, elipsóide, mercurado, argentado, plastomerizado, Gatsu 

conseguiria certos pontos importantes para a equipe (que era ele mesmo e o taco, em um 

momento; noutro, ele e a bola de chumbo). Se o espelho se quebrasse os pontos reverteriam 

para o adversário. Aliás, ai é que entrava a perícia dos jogadores. Fazer com que a bola se 

mesclasse à sua própria imagem e se fundisse em um abraço platinado até que por fim - com 

peripécias na química das reflexões ou refrações como querem alguns - a imagem caísse para 

fora do espelho, vindo rolar pelo tapete de pele de carneiro. 

Gatsu era um "expert" e, após três espelhos quebrados contra cinco destruições do oponente 

(o que dava a folgada margem de 43 pontos de Gatsu contra 18 do outro jogador ), Gatsu 

conseguiu o máximo de suavidade na sua tacada e arrancou do mais valioso espelho a mais 

densa das imagens plúmbeas que já se viu em um país como esse, a qual veio dormitar a 

seus pés. Eram 75 pontos cravados. 

Fora excelente a tacada e os aplausos desceram da platéia em forma de cascatas algumas, e, 

como granizo em campos de milho, outrunas. 

0 adversário veio cumprimentar o vencedor que chorava de alegria. 

Abraçaram-se e, como era costume, rodopiaram em torno de si mesmos mantendo as 

cabeças coladas na forma de peõezinhos. Foi quando o rapaz perdedor tomou o braço de 

Gatsu e perguntou-lhe, visivelmente intrigado: 

- E, sobre a casa dos botões. 

Entreolharam-se. Gatsu hesitou como se soubesse de algo ingrato, infame, sem ter a mínima 

intenção de contar coisa alguma. O olho superior, safirino; os dedos pontiagudos que levou a 

uma das bocas; mas, a salva de palmas que ainda jorrava da turba de torcedores fez com que 

Gatsu tomasse a iniciativa e mirasse fixamente o outro, mantendo um ar de preocupação só 

encontrado entre os mirmidões. Procurou, durante alguns instantes, no fundo da memória. 

Então, deu de ombros e disse: 

- Não sei. Nunca ouvi falar – e saiu para o vestiário. 

51


TAXA SOBRE ALCOOL e CIGARRO 

Os departamentos, ministérios e outras secções que respondem pela saúde, também 

respondem, por custos de clínica e cuidados e tratamentos para esses viciados oficializados em 

seus rituais de auto-destruição. 

Além do dinheiro extraviado, - sim, pois isso é um roubo, rombo, solapar de recursos, - há 

que, obrigatoriamente, cuidar e dar tratamento e atendimento aos doentes que usam cigarro e 

bebida alcoólica. E isso, todo dia. 

Tais usuários ainda são queridinhos da sociedade. 

Certamente todos somos livres para ir e vir , fumar e beber, e manter outras atividades de 

risco que dependam do livre arbítrio, porém, me parece que outras pessoas, ainda e alhures. 

– cidadãos avessos à estas práticas, - que nada disso fazem e nem querem fazer, se vêm 

obrigadas a pagar, contra sua vontade, contra seu livre arbítrio, o tratamento e atendimento 

desses mesmos grupos dependentes, adictos e destrutivos que defendem o direito de fumar e 

beber. 

Há quem diga que a sociedade deve cuidar dos seus produtos e dos sub-produtos. 

Com certeza tudo isso é produto cultural. 

Pois bem. Quem fuma e bebe deve pagar a mais por isso. Muito mais. 

Como fumar e beber são valores culturais, - não naturais, - construídos a cada tempo, 

proponho que seja criada uma taxa direcionada para os cofres públicos de modo a ser usada, 

exclusivamente, no quesito CULTURA. 

Há estatística que prova o dilapidar dos cofres da saúde, além do roubo normal de seus 

políticos usuários, em 12% para tratamento de fumantes e doenças causadas pelo fumo, 

incluindo o panorâmico câncer e o nostálgico enfisema. Outro tanto maior é para tratar e 

atender doentes que chegam ao Pronto-Socorro para atendimento e tratamento de efeitos do 

álcool. Essas pessoas, - inconscientes e pouco dadas à cidadania, – consomem a paciência de 

enfermeiros e médicos, consomem soro e medicamento, consomem horas em ambulatório, 

continuam doentes e não param de se auto destruir. 

No ato de consumir deve haver uma sobretaxa in loco. Na loja ou botequim, em torno de 

10%, angariados para a CULTURA, repito. 

A outra opção é o NÃO atendimento em postos públicos para os portadores destes vícios 

sociais, – cuidado se não o BOPE te pega, – e, tais doentes devem se dirigir a médicos 

particulares para não onerar mais ainda o custo do tratamento público. Cada um cuida do seu 

prazer. 

Nada de SUS com estes. Não merecem. SUS apenas para doentes sadios ou ocasionais, ou 

ainda, doentes que surgem por imperícia da Saúde Pública, como endemias, epidemias, 

parasitoses e afecções ocasionadas pela fome e carência global. 

Um alcoólico ou fumante não pode competir com essas formas de enfermidades, 

principalmente quando as vítimas são jovens e crianças. Virem-se! 

Cada doente fumante ou alcoólico que vá pagar seu médico particular, ou, fique à mercê de 

Darwin. 

Ou a sobretaxa ou o médico particular. 

Eia! SUS!! 

52


IMPOSTO ZERO 

Sou a favor de que não se deve pagar impostos para administrações, comprovadamente, 

incompetentes. Tem gente que acha que não. Se você não pagar os impostos, dizem elas, 

trata-se de desonestidade, afinal, afirmam, todos pagam e você deve pagar. Sendo assim, 

todos são infelizes, você deve ser também... 

Mentira. Comerciante sonega mais que o quê e continua honesto, mas, isso é outro assunto 

para outra pauta. 

Imposto, a palavra já diz, é posto por quem tem as costas largas e pode defender com a 

polícia ou promotores de plantão. 

Um ato de pura civilidade e cidadania é escolher se deve ou não pagar impostos; eu acredito 

nisso. Você vê buracos pelas ruas durante quatro, oito anos e se pergunta: Pra’que pagar 

impostos se o buraco só cresce? 

Você sabe que nas noites a lua e as estrelas são mais visíveis pois não há lâmpada nas ruas. 

Postes nus. A poesia pode ser legal mas a insegurança é patente. 

Sinecuristas e outros tipos de promotores interioranos, principalmente usuários a burrice 

caipira, querem dar exemplos de dureza nesses casos. Gritam, entre suas gravatas e 

colarinhos impecáveis que fazem e acontecem. Pura balela. Se quisessem manter e preservar 

justiça seriam juízes de futebol, - que têm o beneplácito de errar na hora certa, - ou 

desistiriam. É impossível acreditar em justiça em discurso de advogados. Ficção científica. E, 

advogados são caros. 

Vejam bem: O poste de luz que ilumina minha rua fui eu que pus e acendo a lâmpada de 

dentro da minha casa. As lâmpadas eu compro. Os buracos, como já disse, ampliam-se a 

olhos vistos no asfalto vagabundo do meu bairro. Os buracos não fui eu quem projetou. 

Pagar imposto? Claro que não. Vapo, sô. Ato cidadão será o de escolher ou negociar 

impostos. Ou então, descontar do imposto as melhorias que você mesmo fez em seu bairro, 

mesmo quem somente fez em frente à sua casa. 

Coisa lúcida, não? Para os não lúcidos fica o lugar comum. 

Muganga, a Macondo da Mogiana, é até muito corajosa em enfrentar 8 anos de burrice 

indômita. Correu muito risco, e mesmo assim, eu me dou o direito de não confiar nesta 

geração. Cada buraco desses que vemos pela rua vale um cachê em prior e obra de arte. 

Acredito até que os governantes de plantão retirem seus dez por cento de cachê, antes da 

obra ficar pronta. Piece-of-art. Os buracos permanecem e, se somarmos todos teremos um 

verdadeiro piscinão. Talvez esteja aí a estratégia do alcaide para o esvaziamento das 

enchentes. Entupir a rua de buracos sem desentupir as bocas-de-lobo ou os riachos e rios e 

ribeirinhas poéticas, esvaziando, assim, as futuras enchentes. 

Eu mesmo prefiro Sandy e Junior a ter piscinões. Eu sou desses espertos, como o promotor 

público, que prefere ver 200 pilas sair da cidade em vez de acabar com enchentes. Belo 

aniversário. 5 de abril, dia de Sandy e Junior. 200 mangos milhares no lixo. E vamos nessa. 

E a menina ainda cantou sobre pré-gravação, ou seja, (des)cantou. 

Sim, a natureza é culpada – promotora, assim diremos - das chuvas, mas a pretoria é 

responsável no caso de enchentes. O interessante é que os comerciantes das beiradas 

preferem colocar um tampão nas portas de suas lojas em vez de reclamar com o alcaide 

negligente... UAU! A coisa ficou mesmo de cabeça para baixo mesmo. 

Eu sou a favor de emenda que mantenha o alcaide por mais 16 anos. Talvez a até nisso a 

burrama da câmara errará nos cálculos. 

Agradei a todos? 

Assim eu fisso de conta que sou cego. 

53


O VEREADOR SONâMBULO 

Muganga continua a vazar em besteirol. A Macondo da Mogiana traz agora “A saga de Lúcifer 

Brós Marião”; daquelas de encher a boca de fel. 

Durante onze anos foi vereador e se gaba, em propaganda, de nada ter feito pelo município. 

Está escrito em seu papelucho de campanha. Sente-se na obrigação de prestar contas à 

população somente 11 anos depois de eleito pela primeira vez. 

Muito estranho. 

Ainda por cima, - ou por baixo dos panos, - tem sonhos e desejos de ser Prefeito. 

Por cima e por baixo. Será isso uma ameaça? 

Diz ele que continua segurando na mão de Deus. O que é um perigo, pois, quanto maior a 

altura maior o tombo. Mas, sabemos que Deus é bom, e Ele, pela boca de Joshua, sempre 

disse: “Vinde a mim os pequeninos”. Realmente Lúcifer Brós Marião não é dos maiores. É 

pequenino em corpo e alma. Dizendo-se seguidor de Jesus e sabendo, como todos, que Jesus 

chamava para si os publicanos, as prostitutas e os criminosos e doente e leprosos, a resposta 

está dada. Lá foi ele. 

Há quem diga que Jesus também disse: “Vinde a mim os políticos, mas sentem-se num banco 

mais afastado”. Os exegetas não confirmam esta versão, ou aversão. 

Bem... sigamos a saga do pequeno Lúcifer Marião. 

Diz ele ter bom relacionamento com o Executivo MuMicipal. Isso é mau, para um vereador, 

que deveria ser o fiel escudeiro do povo. Para o povo é um mal. 

Na sua biografia encontramos números: 709 requerimentos (paeis que pedem algo, o que não 

quer dizer que consigam o tal algo); 506 indicações (o que demonstra a sua conduta de dedo 

duro – Index Durus – Point Dexter); 362 Moções (que sabemos todos de nada servirem a não 

ser para demonstrar servilismo. Se fossem Monções encheriam o Ribeirão do Meio de água 

salobra); 46 Leis (quid quo pro?); 16 decretos Legislativos e 5 resoluções. No entanto uma 

Lei que daria suporte aos artistas da cidade, já existente, sancionada pelo caudilho atual, o 

velho Lúcifer não tocou e nem se mexeu no trono, para saber do que se tratava, pois não 

podia correr o risco de alterar a suas “boas relações” com o Executivo MuMicipal. 

“Boas Relações, hein?” 

O Beato Insigne Legislador, conhecido como BIL, ainda propaga que devolveu dinheiro do 

exercício anterior da sua Câmara ardente predileta, sendo que isso é uma obrigação natural e 

que o dinheiro retorna automaticamente aos cofres MuMicipais. 

Ele prega o que não faz. 

A Câmara Escola já existia, talvez com outro nome e diz que foi ele, BIL, quem idealizou a tal 

peripécia. BIL esteve presente na inauguração de uma coisa; ao lado do deputado Tal, 

discursando na fundação de uma escola que era fundação, prestigia a Copa de futebol; batiza 

elevadores; esconde Museus; enfim, ações nenhuma e ações ocas. Em situações como estas 

encontraremos Lúcifer Brós Marião, aqui chamado de BIL ou Beato Insigne Legislador. 

Completamente opaco em seus atos quotidianos termina a sua propaganda política para 

prefeito com um: “VAMOS REFLETIR JUNTINHOS”. Sendo opaco não sei como refletirá. 

Ele conta a história do pintor que pinta Jesus e Judas com o mesmo rosto. Parece que o 

mesmo rosto serviu para as duas circunstancias distintas. Esta mensagem Lúcifer Brós Marião 

nos dá de bandeja: 

- “Cuidado comigo. Tenho duas caras que servem para qualquer coisa em qualquer situação”. 

O dinheiro da campanha política antes do tempo que Lúcifer Brós Marião jogou na rua veio da 

onde? Em que gráfica foi feito? Quem foi o jornalista responsável? 

O pré-caudilho terá alguma resposta para isso? 

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20 ANOS NO PODER 

TEXTO DO ANO 2003 

Sergio Motta disse: - O nosso (PSDB) projeto de governo é permanecer os próximos 

vinte anos no poder (Não contava ele com a providencia divina que pretendeu que ele 

permanecesse o resto da eternidade no céu). 

Fernando Henrique: Esqueçam tudo o que escrevi! (ao ocupar o posto de presidente 

eleito). A proposta é a instalação do sistema Neo-Liberal que o colega Collor não soube aplicar 

(digo eu). 

Lula disse: Nunca fui de esquerda! (após entrar como governo). E estamos nos 

preparando para permanecer muito tempo no poder. 

Taí. Essa coisa de permanecer no poder não é algo novo e os desesperados de plantão 

nem precisam comer suas unhas já em sabugo pois quando se atrela ao poder é para nele 

permanecer, sim!, ou, não haveria reeleição nem Maquiavel. A idéia da reeleição veio no 

governo FHC. Os “cidistas” que o digam, mesmo que o cidista mor mude de partido. Pelo 

menos em Muganga, a Macondo da Mogiana, a proposta do Sergio Motta está em franco 

desenvolvimento e se alicerçando bem. Parabéns. Teceram uma estratégia e estão se dando 

bem. O Sergio Motta era o homem forte - uma espécie de José Dirceu com suspensório e 

camisa listrada – do governo Fernando Henrique. A mesma truculência, talvez. Tipo: bateu, 

levou. 

O governo Lula vai fazer o mesmo. 

Com maior competência pois a organização partidária é maior e mais articulada – a 

Articulação manda, demanda e desmanda. E se conforma às situações. Vejamos a declaração 

do Genoíno – presidente nacional do PT – de que, após as eleições, haverá uma nova 

reciclagem nas posições e se desenhará uma nova visão do que é ser de esquerda. Quer dizer, 

independente de votos em Congressos Petistas (podem ser dirigidos como já sabemos todos 

que estivemos na Convenção em Serra Negra em 2001) os dirigentes alterarão mais uma vez, 

sem opinião de mais ninguém, para que lado as “bandeiras históricas” devem balançar. A 

maioria dos petistas articulados, os recentes paraquedo-petistas e os que só estão por aqui 

para aproveitar da ocasião e ver no que dá, dirão amem, além e aquém, como verdadeiros 

cordeirinhos pascais. Sois-disant. 

Bico de lacre, enfim, por que lá vem cargo. 

As leis de Mordaça recentes, ANCINAVE, Federação de Jornalistas e outros que a tais 

me transporto, em história, a Getúlio Vargas e aos processos de ditadura, rolam como águia 

na pedra. Naquelas épocas, sob várias Leis de Mordaça, o Brasil cresceu esplendoroso, com 

direito a optar se ficava com os Estados Únicos ou com os Nazistas. Roosevelt veio, em 

pessoa, garantir o seu voto para o bloco dos irmãos americanos. E, o curioso, tendo o PTB 

como base de governo federal. Aliás, o PTB sempre esteve sob as asas do governo Federal. É 

o partido que mais esteve no governo. Grande exemplo dá ao PMDB. Basta estudar bem 

nossa história. O PTB trabalhista, de Jango, de Brizola, então o PMDB de Sarney, de Itamar e 

junto a Lula. Mas isso é a nossa história. 

Em Muganga, a Macondo da Mogiana, após uma derrotada passagem pela pretoria 

mocoquense, o alcaide sem bigodes saiu do PMDB e foi detonar o PTB. Saiu de lá e voltou 

para projetar a maior lição de nonsense já vista. Montar a coligação Jeito Honesto de 

Governar. A coligação é feita por dois partidos. Um nunca governou. O Outro já. Dessa forma 

fica a pergunta que não quer calar: “Como assim, JEITO HONESTO?” 

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Estão dizendo quer há um jeito desonesto ou querem dizer que o governo atual é 

desonesto? 

Não entendi. 

Mesmo assim, o modo petista de governar é o que se desenvolve em nível nacional. E 

com as vitória nas exportações, na supersafra de grãos, na ampliação do aparelhamento das 

instâncias de governo, a diminuição dos juros (SELIC e outros), as vitórias na política externa 

(vide subsídios europeus), mega compras de inverno, superfaturamento no natal, nos fazem 

pensar que a população pouco vai se lixar se os jornalistas estão censurados ou não. Os mais 

velhos se lembrarão do Getúlio e dirão: Naquela época veio o Salário Mínimo quando se 

comprava de tudo; naquela época teve Volta Redonda, apareceu a Petrobrás e outras Brases, 

o Brasil ganhou a guerra e teve negócios com os Estados Unidos, então, para quê o povo vai 

se preocupar se alguns cineastas, escritores, jornalistas, artistas, estão sob censura ou 

orientação ou disciplina ou não? 

E reaparecem os pais dos povos. 

Esse é o caminho. É para aí que vamos. Vinte anos de poder. E, se as regras não estão 

claras, o eleitor estude bem o que fará nas próximas eleições. Nada mais. Estude se souber ler 

e escrever. 

O PT local tem a obrigação de explicar como é que funciona o “JEITO HONESTO DE 

GOVERNAR”. Quem foi o autor dessa pérola? 

Em 2000 tivemos um plano de governo. Provavelmente o primeiro da história da 

política de Mococa. Lembro que, por influencia do pensamento lento vigente na cidade, o 

plano de governo não saia nunca pois os companheiros, atentos, faziam questão de não vir a 

algumas reuniões, adiava-se a votação e o tempo passava, queriam votar e discutir e votar e 

discutir e votar e discutir... tararáu-tararáu-tarará. E, ficaria assim mesmo, caso não 

houvesse uma tomada de iniciativa, – que as pessoas confundem com ação ditatorial, - para 

se por na rua o tal plano de governo, um esboço, é claro, baseado nos governos de algumas 

prefeituras petistas daquele momento. Para lerdos a iniciativa era uma espécie de usurpação e 

fazem questão de esquecer que, idéias, as pessoas têm individualmente. O que soma no 

coletivo são as idéias de cada indivíduo. Uma puxa a outra. Agora, num local sem idéias... 

Onde está o plano de governo da campanha atual? 

Onde buscar os quadros para ocupar a prefeitura no caso de vitória. E no caso de 

vitória, certamente a coligação aparelhará a Prefeitura com seu quadro; um quadro que já 

governou Muganga e deixou um legado para ser esquecido. 

Será, enfim, uma campanha para uma Prefeitura ou uma Pré-fritura? 

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MOKA 

Virgínia me falava da resolução dos contrários. Falava como podia pois minha língua se 

enfiava em sua boca macia. E todos sabemos que essa resolução é a atração máxima de todos 

os gnósticos. Eu nem queria mais saber desse pessoal. Místico, esotérico e loquaz. 

- Me larga. É hora. Estamos já atrasados e você não me larga. 

- - É a Kundalini. 

- O quê? – ela perguntou, enquanto abaixava a túnica de linho marroquino. 

- Nada nada. Vamos. 

A noite prometia delícias, mas ela não me quis dar as mãos. Fiz de tudo para não irmos ao 

templo. Eu mesmo tinha mais do que fazer. 

O templo nos esperava. Lá o povo se alvoroçava para ver sacerdotisas semi-nuas e o ritual 

mais atualizado. O povo. Besta colossal. Substancia-chave, substancia-vida em que se permitia 

superar as contradições da natureza humana. Mas pensar naquilo não ficava bem com tanta 

estrela para ouvir segredos. E no meu caso, o povo era chave enigmática para a liberdade. 

- Como é que você pode ser assim. Ativo e contemplativo ao mesmo tempo – Virgínia 

perguntou e me pareceu levemente zangada. 

- É que sou poeta e filósofo. Tenho minha religião mas raciocino livremente. 

- É difícil ser sábio e criança. 

- Não, não é não. Basta manter acesa a chama do desejo. Sobre você, Virgínia. E umas 

questões sobre liberdade e moral. 

- A última ambição. Ser jovem e velho ao mesmo tempo. Você não passa de um 

adolescente – ela riu, sem marca alguma que lembrasse atrasos e esperas. 

O jardim do templo se abriu aos nossos olhos. Olhei para os arbustos circunvizinhos e tudo 

me pareceu calmo. Estátuas colossais, várias fontes de água, árvores frondosas tremulavam 

ao sabor do clarão das tochas. 

- Venha. Vamos para os aposentos com rapidez – ela me disse. 

Entramos passando por algumas pessoas curiosas que nos olhavam e rumamos para os 

corredores do palacete procurando camareiros e auxiliares. De longe eu mergulhava nos 

cabelos de Virgínia e lembrava de seus aromas. Uma dúvida me alcançava. Por certo nesse 

momento eram banhados com mirra e óleos aromáticos recém chegados da Cachemira. O 

povo, o filtro dos iluministas. O povo, a pedra filosofal dos hermetistas se aglomerava nos 

degraus ocres que se faziam de arquibancadas. O povo, a vida reduzida a seu princípio. O 

momento esperado tinha data marcada. 

Sem a túnica recebi banhos de óleos, também, mas a meu lado outros homens recebiam 

atenção diferenciada. Eunucos masturbavam aqueles senhores, lentamente, estimulando-lhes 

desejos e facilitando o culto futuro. 

- Nem todos podem atravessar a porta. 

Imediatamente me virei e um daqueles homens arfantes chamou minha atenção. 

- Como? Desculpe, mas eu pensava em outra coisa – estremeci. 

- Desde Moisés, todos os magos que viram a Terra prometida, não podem atravessar a 

porta. 

- O quê? 

- Moisés não teve permissão para entrar na Terra Prometida – ele falou. 

- Provavelmente foi desta para melhor – ele me olhou com ar estranho e eu resolvi 

completar – No bom sentido, é claro. Ele e Elias... 

- É...talvez... talvez... É um dos nossos mais rasos problemas – disse com algum 

interesse - Mas o povo tem uma resposta mais flagrante para isso – disse. 

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- Que eu saiba, sim. Estamos sempre à porta desse povo. Olhando para ele. Dando 

exemplos. Enfeitando algumas de suas noites com dramas místicos importantes. 

- É possível. Não acredito muito nisso. Mas é possível – ele como que segredava. 

- Não acredita...? 

- Não. Eu vim do povo. E posso dizer que o povo é meu pai. Há muito obstáculo para 

essa..., como direi,... incorporação mágica... a tomada der consciência do povo. 

- Mas você é um dos sacerdotes(!)... o oráculo... 

- Sim, sou sacerdote... mas cá entre nós... tirando essa parte da preparação dos 

eunucos... o bom mesmo é estar com essas mulheres, quando roubamos o corpo 

das... castas divas... – ele riu para si mesmo - ... muito castas... Eu nasci povo e trago 

o povo no coração e o povo quer comer as sacerdotisas... eu faço isso por eles...- riu 

– meu sacrifício pessoal... 

- Comer! – Eu me lembrei da inacessível língua de Virgínia antes de sairmos de casa. E 

me lembrei das reuniões nas grutas. 

- É. Essa cosmologia da redenção acaba em infortúnio, acredite. Tudo isso aqui não 

passa de espetáculo para o povo gozar. Enquanto ritualizamos, entre aspas, as 

sacerdotisas com nossos pênis, preste atenção como o povo, também entre aspas, se 

masturba e trepa por todo lado..., o tal do povo. O universo triunfante do liso e do 

quente, nada mais do que isso – ele me falou enquanto se limpava do óleo. 

Um sinal de badalo ecoou pelos aposentos e eu estava atônito. 

- Vamos. Pega a túnica. 

Um farto aroma de café se esparrama pela nave. Todos bebiam o líquido escuro, bem 

quente, distribuído à grande por torneiras douradas que saiam das paredes marmóreas. Por 

efeito do líquido muitos gritavam e batiam contra o peito. Muita gente não tinha estofo para 

beber aquele elixir de potência e vigor. Naquele tempo, durante as semanas que antecediam o 

drama no templo era comum a venda de café pelas irmãs-sacerdotisas, às portas da cidade. 

Naqueles tempos as crianças não saiam às ruas. A preparação para a semana da fertilidade 

era a tônica da nossa cultura. O espírito brotava espontânea como ele realmente era. Nem 

todos gostavam disso. 

No entanto um leve amargor me tomou. Um sintoma diferente e novo me atingia. Meu 

coração batia como se se precipitasse para explodir. 

Enquanto cantavam o hino “O advento do Café” eu corri para uma espécie de sala 

para receber chuvas, que dava para os aposentos das mulheres. Nem sei o que é que faria, 

ainda, mas a hora chegava. Os corredores eram sinuosos e as tochas de pouco valiam. De sala 

em sala eu tentava vê-las. Em uma os embrutecidos pelo tabaco se pegavam em tapas no 

rosto. Noutra sala os idosos se banhavam em rapé – na verdade uma mistura de ópio e 

gergelim – indefesos em relação ao ridículo. Mais além barris de vinho e raparigas 

conturbavam o ambiente com gritos e danças. Alguns patrício vinham se deliciar entre coxas 

jovens pagas a preço de turmalinas. O reino do café era o reino da destemperança. 

De repente eu me via em uma sala e ao entrar estava ao lado de Virginia que achou 

tudo aquilo muito estranho, mas sorriu. 

- Ei, querido. Você perdeu alguma coisa? Ou se perdeu? 

- Não quero perder você. Vamos embora daqui. 

- O que foi? Está diferente. Nunca vi essa dobra em sua testa. Você exagerou no café? 

Está mais sóbrio. 

- Meu discernimento está mais amplo. Mas não quero perder você. A história vai mudar 

seus caminhos. 

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- Tolice, meu querido. Tolice. Estamos prestes a aumentar a ampliar a consciência local 

com a exposição do nosso drama. 

- Esqueça isso. 

- Nem me fale uma coisa dessas... é algum enigma?. 

- Não há enigmas!! O que há é a praxis!! Tudo mentira! – as mulheres que nos 

escutavam começaram a rir, mas eu continuei - O Café impôs a mim o álibi do sexo 

pela excitação do espírito. Mas como só o aroma a mim chegou, tudo se torna mais 

claro. 

Tentei tomar a mão de Virgínia para sair, puxando-a para fora do templo. Ela não 

queria. Fez força contrária e escapuliu com certa violência. 

- Ouça como a turba urra – ela falava tranqüilamente - Eles nos esperam – o badalo 

soou novamente e a gritaria ficou maior. Eu suava. Faltava-me a liberdade de 

argumentar adequadamente. As mulheres retiravam suas roupas e passavam para 

outro aposento, em direção à nave central do templo. 

- Vem comigo, Virginia, fica comigo somente. A coisa vai esquentar por aqui. – mas ela 

se limitou a passar o dorso da mão entre as suas próprias pernas e levantar, na minha 

direção, dedos molhados, quase os esfregando no meu rosto 

- Vai esquentar mesmo. Egoísta. Não vê que somos belas damas, hoje representando 

meretrizes sagradas, a mais subida honra e você quer que eu vá com você. Ficar 

somente com você? 

- Sim. Mas não é só isso. 

- Louco! Lá estaremos embebidas em café Árabe... o líquido, nem tão quente das bacias 

douradas nos banhando – Virginia descalçou as sandálias – discursaremos sobre o 

Serralho, o penteado à sultana que levamos para ser desfeito nas orgias – ela, 

negligentemente, deixou cair uma das alças, escorregando sobre o ombro – Quem 

sabe não falaremos sobre as Mil e Um Noites? Nós, as huris modernas, que daremos 

seios fartos aos nossos irmãos sacerdotes e depois nos fartaremos com a platéia 

enlouquecida. Você está é muito louco!! 

Vi que meus esforços seriam vãos. O badalo novamente tocou e a última imagem que vi foi 

Virginia se afastando, deixando resvalar para o chão a túnica de seda... suas ancas 

ondeavam... ela transpirava... 

Inexplicavelmente eu me encontrei em meio a uma luta aguerrida. Estava no centro da 

nave, os sacerdotes e sacerdotisas copulavam, mas uma batalha se desenrolava nas 

arquibancadas. Um grupo armado havia penetrado no templo. Pelo que sei eu estava do lado 

deste grupo. Desfechei muitos murros e parti uma série de queixos. Eu sempre me exercitei 

nas áreas Ginásticas da cidade e estava fortalecido, portanto era muito fácil, mesmo com as 

mãos atadas, fazer tombar umas quatro pessoas. Os revoltosos não eram maioria numérica 

mas a vontade de vencer passava por cima desse detalhe. Os guardas do templo, armados de 

lanças, eram quebrados ao meio. Os casais ritualísticos foram cortados com largas facas. 

Rebeldes, com marretas, destruíam altares e ídolos, derrubavam os vasos e turíbulos das aras, 

pisoteavam as oferendas. A batalha. Os rebeldes entravam no templo, de surpresa, e venciam 

a contenda, pondo, por fim, fogo nas dependências. Todos partiram, em silêncio, da mesma 

forma que chegaram E eu com eles. 

Não soube mais de Virgínia. Batedores disseram que algumas irmãs-sacerdotisas 

sobreviventes, desfiguradas umas, queimadas outras, trôpegas enfim, se prostituíam pelos 

lados das terras do leste. Os reis gnósticos, percebendo que os rebeldes se fortaleciam a cada 

momento, inventaram de transportar as mudas de café para as Antilhas. Principalmente as 

mudas que vinham da Índia, mais baratas e mais populares. O responsável por esse traslado 

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de mudas de plantas cafeeiras foi o cavaleiro de Clieux, hipócrita religioso, que conseguiu 

transformar a Martinica em exportadora do ouro negro, chegando a 10 milhões de libras de 

café por ano. Clieux se tornou Rei da Martinica. 

Um ano depois os rebeldes retornaram ao templo mas já não existia o ritual e nem mais se 

ouvia falar naquelas histórias de putas e eunucos e banhos cafeeiros. Muitos diziam que Café 

era coisa de Iluministas e Enciclopedistas. Os rebeldes haviam vencido. E naquele momento eu 

era um de seus líderes. Trofônio, o oráculo, não mais se deu à mostra e as pitonisas vendiam 

borras de café jurando que era muito bom para afastar formigas de plantas tenras, 

protegendo os jardins, suas flores e seus frutos. 

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O NAVIO FANTASMA 

resumo da ópera de Richard Wagner 

PRIMEIRO ATO: 

O capitão norueguês DALAND devido à uma intensa tempestade ancora em uma baía 

protegida, não muito distante de seu porto de origem. Ele e a tripulação vão para baixo 

descansar enquanto esperam um tempo melhor, deixando o timoneiro sozinho em alerta. Ele 

canta para manter-se desperto mas logo dorme. Um misterioso navio de mastro negro ancora 

ao lado. A fantasmagórica tripulação enrola suas velas vermelhas. O capitão desembarca. O 

capitão é o lendário HOLANDÊS VOADOR, condenado a navegar eternamente. Pode parar a 

cada sete anos à procura de uma mulher fiel que possa redimi-lo. Na verdade ele anseia pela 

morte definitiva e esquecimento. DALAND acorda e saúda o capitão. O capitão sinistro fala de 

seu destino e pede hospitalidade em troca de uma riqueza. Quando o HOLANDÊS sabe que o 

outro tem uma filha – SENTA - pergunta se ela poderia ser sua esposa. DALAND se entusiasma 

com um possível rico genro. 

Mas surge o vento e eles partem. O HOLANDÊS seguirá depois, após o descanso. 

SEGUNDO ATO: 

Fiandeiras sob a supervisão de MARY. SENTA está olhando a foto do HOLANDÊS VOADOR 

que está na parede. As moças debocham dela e previnem de que ERIK, o noivo caçador, 

sentirá ciúmes. SENTA não liga e pede para que MARY, que se recusa, cantar a balada do 

HOLANDÊS, que sempre a comove. Então ela mesma canta, e até que as fiandeiras tomam 

parte da canção cantando o refrão, emocionadas. No final SENTA, ardorosa, declara que quer 

ser a redentora do HOLANDÊS - isso choca as moças. ERIK chega e dá notícias da chegada 

de DALAND e repreende SENTA pela obsessão com a história do HOLANDÊS. Ele sabe que o 

prático DALAND nunca aceitará um genro pobre como ele, mas pede que ela retribua pelo 

menos o amor que ele – ERIK - tem por ela. ERIK conta o sonho que vê a ela e o tal 

navegador desaparecendo no mar. 

Para SENTA é presságio. DALAND chega com o HOLANDÊS. Conta de suas riquezas e 

explicita a beleza da filha. A sós com a mulher, o HOLANDÊS canta-lhe os sofrimentos e 

acredita que eles tenham chegado ao fim. SENTA se decide casar com o HOLANDÊS. 

TERCEIRO ATO: 

Os marinheiro de DALAND comemoram o regresso. O outro navio está ao lado. Como 

ninguém sai de lá, todos dizem se tratar de um navio fantasma. De repente o navio holandês 

se movimenta, adernando como se numa tempestade. Surge um canto selvagem e 

fantasmagórico. Os outros fogem levando tudo ao silêncio. SENTA sai da casa e ERIK a 

censura pela decisão, e que ela já lhe havia jurado sua fidelidade. O HOLANDÊS ouve a 

conversa e resolve fugir para poupar SENTA, pois se ela faltasse com o compromisso seria 

punida eternamente, como ele. SENTA quer seguir o estranho. Como o navio sinistro já está 

ao mar, SENTA se lança ao mar, jurando fidelidade. Aí, nesse ponto, o NAVIO FANTASMA 

afunda. No horizonte o HOLANDÊS VOADOR e SENTA aparecem transfigurados em seu amor. 

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TRATADO MÉDICO MUI MODERNO 

DAS VIRTUDES E PROPRIEDADES DE VÁRIAS ESPÉCIES DE EXCREMENTOS 

um certo Albertus Parvus Lucius, sec XIII 

Dos Excrementos do Homem 

Dyscórydo, em suius lybro décymo, Galeno, no décymo, e Eginette, no sétymo de suius 

SyMPLES, estymam muyto e dão gran atenção a los excrementos do homem, e asseguram 

que, sem qualquer outro remédyo, curam las doenças e dolores da garganta, ipsus est, as 

amygdalytes; eys a maneyra de los preparar: dar-se-á a comer a um homem jovene, de bom 

temperamento e de boa saúde, tremoços durante três dyas, com pã bem cozyda, que tenga 

um poco de fermiento e de la sal; dar-se-lhe-á para beber apenas vino palhete, sem lhe dar 

mays nada além do que se acaba de dyzer; será necessáryo rejeytar como ynúteys, los 

excrementos que fyzer no prymeyr dya; los que fyzer nos otros dos dyas serã recolhydos, 

tendo valor de pur’ouro, e seram conservados muy cuydadosamente, despoys mysturar-se-ã 

com otro tanto de myel, e debem ser bebydos, esta bosta toda, e engolydos como o opyato, 

ou aplycados exteryormente como una cataplasma ou um’emplastro; este remédyo é 

soberano para las amygdalytes, pero muy ruim. 

Para a próxima semana: Dos Excrementos do Cão 

A PROPULSÃO HUMANA 

Tempos de décadas de idas e vindas 

Anos e décadas em rede em canoa em batel 

pé na estrada Kerouac já tomei do meu chapéu 

pede tanto o mundo todo / deixa fora o desperdício 

brinda o povo andando a pé / pé na estrada / mundaréu 

pé na rua / tempo passo a passo tempo / pé ante pé 

educa e sana o corpo meu 

Eu não tenho carro / não tenho não... 

não poluo por aí / não por mim nem por ninguém 

Pode ser que seja útil ter um carro 

mas não é pra todo dia 

Bicicletas uso tanto e tantas vezes que das vezes me perdi 

Ser pedestre é natural / ah! Tempo real 

cara ao vento / com cuidados 

triciclos tive muitos em criança 

patim era outro meio / rolimã / pedalinho / patinete 

patinete nem te falo 

elegante porte aberto / peito inteiro a pleno vento / orgulho e prosa 

há quem sofra por andar / há quem sofra por ser vivo 

a força própria do seu corpo 

ai, como isso dói 

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O CAMINHO SAGRADO DE MILAGRES 

Parcial da obra magna da religiosidade Mogiana a partir de Muganga. 

INTROITO 

Eu, Outro Coelho, percorri o sagrado Caminho de Milagres e tenho credenciais que me fazem 

soberano na escrita dessas cartas. 

A única coisa que me pesa é a idade e alguns malucos que moram na minha cidade. Fora isso 

e a bengala do velho Coelhim, vivo contente por ser um dos poucos que percorreu o 

verdadeiro caminho de MILAGRES. 

MILAGRES é difícil de ser encontrada. 

Fica próxima a São Benedito das Areias e Monte Santo de Minas, perto do condado da 

Guardinha, localidades por si sós sagradas e cobertas de milagreiros e benzedores. 

Pessoas sublimes nasceram lá, mas com essa idade só me lembro dos meus parentes, mesmo. 

Gente da mais alta estirpe. 

Para mostrar como percorrer esse caminho eu escolhi o método das epístolas. Cartas para o 

futuro, como diria o Heitor. 

Contra todos os inimigos que me vieram a aparecer, obstáculos humanos e físicos da 

natureza, pude contar com amigos do mais alto grau. Vocês saberão de tudo e espero que se 

sacrifiquem para manter acesa a chama do Caminho de MILAGRES, espalhando a Boa Nova 

por toda a Terra, ou pelo menos, pela vizinhança da nossa terrível cidade de Muganga. 

Eu, Outro Coelho, declaro que tudo o que vai aqui escrito é verdade. 

Vamos às cartas. 

EPÍSTOLA 1 

Às vésperas de completar 293 anos de idade resolvi expor ao mundo o místico e secreto 

caminho sagrado para MILAGRES, a cidade do derradeiro adeus. Por isso escrevo estas 

epístolas. 

Estávamos entrando no século 21. Importantes mudanças se faziam no mundo e no país e eu 

considerava a possibilidade de que o céu se abrisse para mostrar suas verdades. 

Caiu-me sobre as mãos a história do LOUCO DE MILAGRES, do escritor Jutas Jesail, das terras 

do Aquilão. Contado daquela forma parecia algo inverossímil, o que me estimulou a buscar 

ajuda em templos e sábios locais. Fiquei decepcionado. As cidades vizinhas viviam sob 

brumas, mesmo aquelas com nome de santo. 

Conversando com Jutas e outros pensadores pareceu definitivo que fundássemos uma Igreja 

própria. Killar Manuris, um rumeno-grego de cabelos lisos, antes de partir para a Suécia, 

acreditava na possibilidade de uma passagem mística na região. Jutas, sempre céptico, 

informava no seu jeito reticente que tinha visto lobisomem lá pelos lados de MILAGRES. Não 

tinha certeza, mas, uma coisa peluda passou por cima dele quando catava pedras rombudas 

na estrada. Eu disse que podia ser gambá e todos riram. Em todo caso marcamos para uma 

quinta feira a fundação da Igreja. Cada um traria amigas e amigos interessados na fundação. 

Principalmente amigas. 

Foi assim que teve início a próspera e emergente Igreja do Triângulo de Quatro Pontas. A sua 

meta: abrir o caminho místico na região, principalmente, o Caminho Sagrado para 

MILAGRES. 

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EPÍSTOLA 2 

A quinta-feira veio com muita chuva. 

Estávamos na sala ritual - para criar clima denominamos a sala de PAULO, O MAGRO - e 

dessa forma iniciamos o nosso trabalho cerimonial. 

Era a primeira sessão. Lá estavam Dejanira Felício, amparando roupas de peregrinos que 

pretendiam correr sem direção alguma; Jutas Jesail, carregando um aipo; Zinar Citrus, chefe 

de cerimonial, responsável pelo aroma de sândalos e alecrim do local; Killar Manuris, com 

uma dúzia de gigabaites pendurados no pescoço; Russa Mertô, sacerdotisa dançarina, 

efetuando complicados passos de ir e vir; Yussuf de Babel, cantarolando, desafinadamente, o 

hino magno da nossa obra mística; a curiosa Wuilla Tuilla, guerreira do Jardim do Éden e 

representante de hécates e lâmias; Ziurni Szina, desenrolando uma série de pergaminhos 

proibidos na cidade; Kuíka Nenorei, observadora e conselheira para uma das pontas do 

triângulo (a externa); Urraco Nuñes, sumo sacerdote tolteca, da região de Rivero Nero, 

caminhando ao lado de uma ameba, por ele mesmo, domesticada; Cecilia Bacci Espectral 

Azul, trazendo todo o seu conhecimento de Wicca; Guilherme Giordano, também conhecido 

como Guilherme d´Orange ou Guillaume de Mauchaut, dependendo da época; e eu, é claro, 

Outro Coelho, que prontamente, lhes escreve. 

Como havia muita neblina causada pelo incenso de mirra eu nem sei mais quem estava por lá, 

mas tinha uma penca de gente. 

Foi necessário citar a todos os magníficos daquele momento pois o registro deve ficar 

completo, antes que eu perca a memória. 

Implantávamos ali o germe da Suprema Igreja do Triângulo de Quatro Pontas. 

Dali sairia o escolhido. Aquele que se tornaria o peregrino para a grande caminhada. 

Dali sairia também o coletor de dízimos. 

Os cargos foram disputados a tapa. 

EPÍSTOLA 3 

Naquela noite chuvosa os escorpiões foram dormir mais cedo. 

Um pouco antes de se iniciar o ritual chegou Zézinho, descendente direto de Jesus, por parte 

de mãe, carregando algumas caixas, pregos, ataduras e atamoles. Estava completo o grupo 

sacerdotal da Sagrada Igreja do Triângulo de Quatro Pontas, mais conhecida como SIT-QPlotes 

preferenciais, na bolsa de valores. 

Não posso falar do ritual completo por dois motivos: um deles e mais importante é de que não 

me lembro mais como era. O segundo, que me parece óbvio, os componentes da Ordem do 

Triângulo poderiam não gostar, mesmo que eu não me lembre mais como se fazia. No 

entanto, não está aí o de mais importante, nesse negócio. Os rituais são similares. E, no caso, 

secretos, como já disse. 

A sacerdotisa bailarina dançou umas quadrilhas para abrir e limpar espaço. Não era à toa que 

ela estava munida de uma vassoura. Muito incenso foi queimado; algumas pessoas se 

retiraram por serem asmáticas, perdendo aquele acontecimento único na face da terra. 

Zézinho, também conhecido como o Zé de Campo Estrela, disse que o Caminho para Milagres 

seria aclamado da mesma forma que o “outro” Coelho, também chamado de Paulo – o Magro 

- havia feito com o caminho da Espanha, devidamente coberto, esquadrinhado e 

documentado pelo peregrino Peres, o de olhos bovinos. 

Mas eu, o ainda OUTRO COELHO, observei que a energia rolava naquele templo e naquele 

tempo. 

De repente, uma Sarabanda haendeliana irrompeu, lenta e gradual, em ritmo de três, como se 

espera de uma verdadeira Sarabanda, e a sacerdotisa bailarina, erguendo a mão deixou que 

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a mão ficasse mais alta que ela mesma. 

Jutas Jesail, cônscio de seus deveres, comeu o aipo ritualístico. 

Dejanira declamou uma poesia que nos emocionou e Killar, num ato histórico para alguns e 

histérico para outros, esparramou metade de seus gigabaites no chão, sobre os tomates, 

onde Cecilia traçara - com giz espectral azul - uns desenhos da sabedoria wicca. Então 

Guilherme pegou sua gaita de foles e tocou uma melopéia de saudação. Alguns cavalos 

relincharam e Guilherme parou imediatamente. Zinar aproveitou para pingar algumas gotas 

de seu suor mágico e o ar fendeu-se, deixando transparecer uma outra dimensão. Yussuf, 

com um saco de fios tentou, inutilmente, captar as cargas das fagulhas e raios que chispavam 

da fenda fantasmagórica, enquanto Tuilla, num pretérito do futuro perfeito, começou a me 

bater com seu chicote. É claro que eu pedi para que parasse pois aquilo doía. 

Foi aí que percebi claramente... não muito claramente, por causa da fumaça - percebi que a 

escolha estava feita, apesar da tremenda discussão gerada nos bastidores. 

O peregrino da Sagrada Igreja para o sagrado caminho era o sagrado eu. 

OUTRO COELHO, assim chamado. 

EPÍSTOLA 4 

Enquanto os demais chefes da Igreja se estapeavam atrás de um altar, nos fundos da 

construção, para ver quem seria O Sagrado Coletor de Dízimos, eu, peregrino eleito, me 

dispunha a iniciar imediatamente os preparativos para a jornada. 

Importante frisar que, diferente de outros caminho sagrados, caminhos já domesticados com 

plaquetas, pousadas, bilhetinhos e observadores e fiscais, O Caminho Sagrado para Milagres 

estava para ser desvendado. 

Aí cabia o inusitado do feito, pois inúmeros pensadores, mestres e místicos teorizavam na 

existência desse caminho e coube a mim, Outro Coelho, a missão de encontrá-lo e desenhá-lo 

em mapa. 

Um trabalho cheio de perigos e efetivas ações dos poderes psíquicos terrestres e invisíveis, ou 

seja, eu precisaria de muita concentração, sacrifício e fleuma para buscar nas raízes 

atmosféricas, terrenas e aquáticas, por que não nas fogaríficas, também, a decifração daquele 

enigma. 

Fui para um spa, onde recuperaria forças e receberia cursos de sobrevivência aplicados pelos 

mais iminentes sábios andarilhos já conhecidos! e, alguns desconhecidos também. 

A data para a partida estava marcada para o dia de Santos Reis. 

Houve muita festa, quermesse, vendilhões de todos os templos estavam presentes e a Igreja do 

Sagrado Triângulo de Quatro Pontas aproveitou para levar o seu. Chefes, pastores, padres, 

bispos, irmãos, fratres, estavam presentes com seus seguidores e bandas de música. A Igreja 

Católica S/A, a Evangélicos Unidos, a Trade Espíritas Alinhados Protoplasmic, a recentemente 

formada Liga Árabe Judaica para assuntos de religião também enviou seu representante e, é 

claro, a Ateus Incorporation não ficou de fora. Irmandades variadas, instituições de assistência 

dos mais diversos naipes liderados pela major 90%MEU, e uma quantidade grande de 

pequenas empresas do ramo da fazedura, benzedura e pilhagem religiosa. Incluindo os 

Bizantinos de Orelhas Pontudas. 

Sentimos apenas a presença espiritual do patrono do templo, Paulo, O Magro, pois estava em 

santa missão de contar recursos advindos da venda de seu último livro traduzido para o 

cartaginês. O nosso patrono não só vendia bastante livro para o planeta todo como também já 

começava a exportar para tempos antigos também. A primeira investida foi em Cartago, no 

tempo de Aníbal Barca. Demais(!) o nosso patrono. Ele era Multi_Pluri. 

Mas, após um vento ensurdecedor, apareceu no átrio do templo uma pessoa que não havia 

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sido convidada para nossa festa. Um fogo gelado irrompeu e uma mulher com chifre e 

báculo, de rosto esverdeado, pálido e maquiagem impecável, apareceu subitamente, lançando 

chispas para todo lado. 

Medo geral. Um frio na espinha. Barbas de molho. 

EPÍSTOLA 5 

A mulher olhou-me desafiadoramente e disse: 

- Eu apareci nesta festa sem ser convidada, para testar seus poderes. 

- Estou vendo que você é uma aparecida - disse eu, sem me deixar intimidar. Nisso ela 

balançou seus cabelos listrados. 

- Eu tenho poderes maiores que os seus. Não adianta gritar pois o Chefe Supremo está do 

meu lado, dentro de mim, fora de mim... somos uno. 

- Sei... sei... - disse eu, inteligentemente - mas, metade do que você faz é o óbvio e a outra 

metade é o ululante. Não adianta falar mais que a boca, nem conversar com o vento. O que 

você é, é isso mesmo, e não passará disso, aparecendo ou desaparecendo... - ela me olhou 

com um ar de quem não entendeu coisa alguma, que era o seu ar natural e vociferou: 

- Você quer estar em meu lugar... você quer sentar na minha mesa... você pensar que é maior 

do que eu... confessa que você já comeu meus canelones!! 

- O Chefe Supremo, logo no começo dos seus (des)trabalhos me convidou para fazer parte de 

sua corja... mas eu percebi a furada e nem aceitei... afinal, eu sou Outro Coelho e sou do 

Bem... - enquanto ela soltava chispas por todos os seus quatro lábios e três olhos eu conclui - 

... aí ele chamou qualquer um por que não tinha mais opção... 

Um raio verde brilhou. A aparecida desapareceu em meio à fumaça, muito pó, balouços e 

gritos...um rodar de baiana à mineira. Sem ritmo e muito barulho. 

Os membros da Igreja aplaudiram e aclamaram: "Eis o nosso real representante. Vida longa. 

Viva! Viva! Vamos preparar a jornada". 

Eu saí com alguns amigos e começamos a nos preocupar com o que eu deveria levar para a 

jornada de descobertas, sofrimento, abnegação e demarcação da trilha sagrada que levaria 

para a cidade, sagrada, de Milagres. 

O desconhecido me esperava. 

Parece que o Chefe Supremo também. 

EPÍSTOLA 6 

Esses 293 anos pesam demais. 

Já nem me lembro de detalhes talvez mais importantes do que a história em si. Mas o fato é 

que na cripta sagrada da Sagrada Igreja do Triângulo de Quatro Pontas eu me vi coberto de 

glórias e não sei de onde vinha uma trilha sonora composta especialmente para o momento. 

Acho que era o pessoal do Quinteto Armorial que tocava algures ou alhures... para mim... Ave, 

Suassuna. 

Eu e amigos fomos para casa procurar todo o material necessário para a busca da Trilha, mas 

não a sonora. A Trilha para a Cidade Sagrada. 

Sabíamos que ela - a Cidade - ficava para lá de Arceburgo, além de Monte Santo, enfurnada 

em um quadrilátero mágico onde tudo pode acontecer, se é que tudo já não aconteceu e não 

há mais a se fazer por lá. Mas, antes disso precisávamos pensar no cajado, nos sapiquás, nos 

embornais, no manto contra intempéries e nas orações contra bichos do mato, bichos das 

pedras e bichos dos pés. E se a aparecida aparição reaparece da mesma forma que 

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desapareceu? E se ela retornar com algum outro tipo de aparecido? 

Todo cuidado seria pouco. 

Com a ajuda da sacerdotisa bailarina que dançava sem parar - mesmo porque ela parada não 

teria dança alguma - oramos intensamente. Zézinho, também conhecido como o Zé de 

Campo Estrela, descendente direto de Jesus, por parte de mãe, relatou uma lista de objetos 

que eu deveria carregar e concluí que tudo aquilo pesaria meia tonelada. 

- Isso é impossível, cara - disse eu, sabiamente. Ele torceu a boca e adernou a cabeça. 

- Você é que sabe - disse ele. 

Jutas Jesail, mascando suas últimas porções do aipo ritualístico falou qualquer coisa que não 

entendemos por ele estar com a boca cheia, mas concordamos pelo fato de que podia ter sido 

algo de útil, mesmo que ele não tivesse essa intenção. 

Tivemos a idéia de abrir o livro do peregrino Peres, o de olhar bovino, para nos ilustrarmos 

quanto a esse item de materiais imprescindíveis para uma viagem. 

Tuilla tomou de uma zarabatana para proclamar aos cinco véus de Ísis que Outro Coelho 

estava se aprontando, tentando com nisso espantar todos os maus espíritos das cercanias, 

mas parece que o negócio não deu certo pois ela teve que mergulhar sua cabeça numa lata de 

gordura para escapulir das muriçocas africanas que a atacavam. 

- Muriçocas africanas, aqui em Muganga? - Dejanira, a prima lector de nossa congregação 

perguntou, com um leve ar altivo. Quando ela baixou a sobrancelha foi como se o ar tivesse 

caído com seus quinze quilômetros de altura e a atmosfera não fosse mais do que milho de 

pipoca. Todos se ajoelharam. Percebíamos a grandiosidade daquilo tudo. 

No entanto, havia um espião, entre nós. Se não entre, pelo, menos ao lado, com pouca 

intimidade. Era um menino bobinho, gordinho, de bochechinha rosa, cabelo - o que lhe 

restava - cor de palha... era um tremendo de um fofoqueiro... E ainda por cima usava óculos. 

ALTERNATIVAMENTE 

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conto crônica poema coelho de moraes 1 - Página de Ideias

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