conto crônica poema coelho de moraes 1 - Página de Ideias

conto crônica poema coelho de moraes
O MESMO VÔO DE BICICLETA
VERSÃO DIAMANTE NEGRO
Cada pessoa é a humanidade. História universal... força decidida correndo pelos
campos, pelas tardes de várzea, nas ruelas sem calçamento...
Percebi que se armava uma revolução de sentidos, para restaurar os ventos de meu
prestígio, e todos os que saíram às ruas e me viram em roupas coloridas e meias longas,
a chuteira dourada, lançavam gritos de alegria.
Lavar a mancha de lama de uma derrota era dominar com argúcia e temperamento a
minha bola. Os jogadores se arrumavam, cavaleiros andantes cervantinos? - e
conversavam a valer.
Deixei o sonho vagar pela grama demarcada. Era uma partida dura de suportar a todo
filho daquela terra pois não há ícone maior do que representar as cores de Quintino, terra
de Zico e outros deuses... pior do que aquilo só a fome, câimbras e uma queda. Mas a
leitura de técnicas antigas e ensinamentos modernos me fizeram erguer a cabeça.
Fomos posicionados e os números tremularam nas camisetas.
Testemunhas desesperadas se estendiam nas arquibancadas. Experimentamos um
ardor de viver e a enorme responsabilidade de atrelar antepassados àquela peleja.
O apito.
A meus olhos, principalmente, o progresso e a velocidade, inspiravam um perdão
universal; a verdade e a justiça traçavam, juntas, um desenho arbitrário; as leis da
natureza eram cumprimento obrigatório das normas para uma vitória ampla e discreta. As
pernas deslizavam vertiginosas e essas obras eram verdadeiros atos de fé.
O paradoxo que me detinha era o fato de não podermos, todos os jogadores,
chegarmos juntos, fazendo o mesmo gol na mesma hora. Já me disseram que isso é ter
pouca consciência dos limites da razão. E a meu lado zuniam atletas de inclemente fibra.
Pernas treinadas faziam reinar subjetivas correntes e engrenagens dentadas.
Jogar futebol é um belo ato de fé.
Penso que muitas vezes me extraviava no campo. A mim valia mais o estar jogando do
que vencer. Mesmo assim, a virtude de ser jogador nos conduzia, no entender de
competidores que éramos, às nossas verdades mais profundas. Mesmo que cada um fosse
para um lado. Mesmo que me perdesse da bola por segundos.
A bola era vítima e morria ao sabor de jornadas. Muitas vezes atingia alturas
inimagináveis. A bola encarnava a humanidade. Essas visões, certamente em parte
infundadas, ameaçavam o atleta de levar mais longe o olhar.
A bola em si, ou o binômio bolatleta daria, ao mundo que representava, mais do que
um caráter de revolta? Uma preocupação superior de assegurar o futuro, a duração de
uma partida e a duração de uma vitória. Com isso víamos limites à nossa liberdade de
voar nos ares em busca da pelota magnífica, liberdades de buscas que constituíam o
sentido desse mundo de campos, de gramados ou poeira e turbulências de pontos de
partidas e chegadas. A vida do jogador corresponde a um equívoco. Ele gostaria de ser
um pássaro. A angústia, evidentemente, me guiava entre atletas atentos – isso me
extraviava novamente – pensando em escrever um livro ou ir para a Europa. Lembrei dos
antigos campos de várzea da Gamboa. As brigas de campo em Cascadura.
Por mim passavam dez outros jogadores, tática armada, um desalinho de condutas e
marcações. Seriam também escritores?
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