baixar em PDF - Coleção Aplauso - Imprensa Oficial

meus rins... O mar orvalhou ruivo em teus seios
tingidos... E o homem que sou eu sangrou negro
nos teus flancos paladins... De poeta que era me
tornei um outro que agora vagueia em tráfico de
armas... Também vagueia o meu coração louco
como num romance... Sou poeta, Traficante de
Armas, um Eu que é um Outro! (Tempo. Para si,
confiante) Ah, o trabalho humano! Meu espírito,
toma cuidado. Nada de partidos de salvação
violentos. Exercita-te. África, poesia, armas,
dinheiro, liberdade... Vejo que os meus desconfortos
provêm de não ter percebido logo o que
somos no Ocidente. Os Pântanos Ocidentais...
Não que eu acredite somente na luz alterada, na
forma exausta, no movimento perdido de outro
mundo. Bom! Eis que o meu espírito quer mesmo
encarregar-se de todos os desenvolvimentos cruéis
que sofreu o espírito desde o fim do Oriente!
Mandei ao Diabo as palmas de mártires, os raios
da arte, o orgulho dos inventores, o ardor dos
saqueadores... Ah, voltei ao Oriente e à sabedoria
primeira e eterna. Dizem que é um sonho de
preguiça grosseira. Ah, não penso no prazer de
escapar aos sofrimentos modernos. Não tinha
em mente a sabedoria bastarda do Alcorão. Esta
é a hora de minha fuga sem sorte pela África...
Estações, fortalezas, salvem-me cada vez que
canta o galo gaulês... Estações, fortalezas, castelos,
está chegada a hora da sem sorte hora de
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